domingo, 31 de mayo de 2009

No temas ni a la prisión, ni a la pobreza, ni a la muerte... teme al miedo. Giacomo Leopardi.





La mañana calurosa aventura un domingo en casa, tras la ventana, a media luz, cubierta por los estores enrollables de lino gris; unos meses atrás, cuando el hombre solo decidió redecorar la casa, intuyó que le verano sería duro y el sol entraría a chorros haciendo insoportable la estancia, hoy agradece el anticipo y se regocija en la mañana dominguera de silencio, lectura, fresco y helado de mascarpone de "La Kalúa", ese rincón argentino de mil sabores, olores y esencias que dan al paladar el gusto por lo exquisito que se merece en días tan completos.
Ayer era un día normal que muchos convirtieron en especial, se había pensado el hombre solo que con callarse la fecha del cumpleaños bastaría, vana intención, no contaba con la memoria de quienes le estiman y recuerdan aunque pasen los años, aquellos que, de un modo u otro, pasaron por su vida y dejaron huella, sin esperar que él también la dejó. No cesan las llamadas, ni los mensajes, ni decaen los regalos... premio a unos pendientes de selenita engarzados en plata que el hombre recibe de una compañera en el trabajo que sorprende y agradan, emocionan y hacen encontrar sorpresas que no se espera, aunque pase el tiempo.
En estos días, en la medianía de una vida que se desea larga, donde el hombre reinicia la vida como si fueran varias ya vividas, donde el tiempo no ha marcado la esperanza viva que se tiene y, a pesar de las tristezas, desencuentros y caidas en ridículos sentimientos entregados a manos vanas, sigue caminando y volando en contra de lo dispuesto... no volar.
Un testamento vital permanece inalterable, hace años se firmó en su interior y cada día lo lee encontrando nuevos bríos para el mañana, se prohibe no volar ni soñar, se prohibe prohibirse la risa y el amor, se prohibe no confiar en quien llama a la puerta, por más que la deje rasgada de arañazos al marchar, se prohibe no sufrir y no encontrar la salida a ese sufrimiento... el hombre se prohibe siempre recordando que la prohibición está también para no se efectiva.
Con el tiempo aprendió que una palabra soez o una carta grosera (como decía Nietzsche) son siempre más educadas que el silencio, y procura mantenerlo siempre escrito en quehacer cotidiano.
El día fué maravilloso entre cariños recibidos, gentes de lejos que le recuerdan y desean compartir momentos con el hombre, reir y recordar, soñar y programar, experimentar paseos y descubrir colores, olores y sabores nuevos en la vida de ambos. La tarde fué fresca y dulce en compañía de una amiga amada, riendo a carcajadas en otro teatro conocido de antiguo, "Es-puto cabaret" de El Espejo Negro, compañía de Ángel Calvente, en el teatro Cánovas ( www.elespejonegro.com ) donde se mezclan risas con reflexión, desvergüenza con inteligencia y libertad con belleza. Un paseo a cenar de chino y helado argentino, calles de noche en Málaga que dan fín a un cumpleaños distinto, como cada año, celebraciones desde el viernes en los montes de Málaga y rodeado de pacientes, compañeros, amigos y calor... muuuucha calor, sorpresas de un hombre que se descrubre aún en la memoria de hombres y mujeres que le quisieron y quieren a pesar de los pesares y de los muchos del mismo hombre.
Mañana oscurita en casa, leyendo, recordando, escuchando música y mirando cine argentino de candor y dulzura, domingo sereno y que descubre en un alma vivida las ganas por vivir más, por sentir más, por reconocerse en un pasado que le hizo así y le sabe distinto en tiempos futuros. El hombre solo se sigue queriendo, descubriendose cada día y encontrándose en todo cuanto le rodea, cada día un poquito.
Y aunque los discos indiquen lo contrario... el hombre piensa seguir pisando lo prohibido.


martes, 26 de mayo de 2009


Se presenta un amanecer lleno de estrellas, un cielo espléndido y azul oscuro que marca de magia los puntos blancos, apenas perceptibles desde mi ventana. El graznido de una gaviota con insomnio me advierte de su compañía mientras dejo frescas de agua las plantas de la terraza: un trébol de cuatro hojas que florece en pequeñas malvas, los rosales que brotan y vienen cargados de rosas chinas amarillas y rojas, flores nuevas que la primavera despertó de las semillas plantadas con ilusión y aún desconozco su nombre, dejándome inundar por su belleza y olor en esta, aún madrugada, mañana que despierta y no me apetece andar. No quiero recorrer el largo camino hacia la estación del tren de cercanías, espero un taxi en la parada solitaria y Coralie Clement llena mi espera de dulzura, hace unos días que está comnigo y la sigo, me apetece dejarme llevar por la timidez.
Calles vacías recorridas sin prisa, a manos de un guapiiiiiisimo taxista, no imagina que la gente guapa trabajaba de noche y menos llevando taxis, se lo comento y se rie, conversa y se rie, acaba su turno y no me rio¡¡¡... ¿porque me sale un ligue a estas horas en que tengo que marchar a un trabajo que sé de antemano agotador en este día?... ¿porque no le doy mi teléfono y quedo en la tarde, cuando ambos estemos libres?... ¿porqué me regodeo en mirar los chorros del agua que un hombre vestido de verde fluorescente maneja en la limpieza de las calles mientras miro de reojo el cogote de un taxista musculoso y rapado que me encanta y al que me voy a perder para siempre?... ¿porque no aprovecho la oportunidad y me voy regalando una buena propina en pago de unas risas?.
Las mismas caras de cada mañana reparten y reciben buenos días... "¿Que tal vecino?"... "Buenas no le encontré estos días"... "Al fín acabó este trajín sin tren"... y es que hubo un tiempo de obras en Málaga, como siempre, pero esta vez nos afectaron, la señora de siempre en el asiento de siempre con sus compañeras de siempre y sus conversaciones de hijos... como siempre, me comenta que pensó en mí y en como me las habría arreglado para poder leer mi libro mañanero en el trayecto de camino al hospital y en un autobús.
Me parece sorprendente como el ser humano se acostumbra a lo cotidiano, a lo constante, a la costumbre y recuerda su falta por nimia que sea la presencia habida. Y sigo el curso del paseo marítimo mientras el agua del Mediterráneo brilla de plata y se viste de un gris azulado ante el sol naranja que levanta el vuelo en el horizonte, las gaviotas pescan y las barquitas nocturnas regresan a la lonja repletas de pescado fresco, jovenes ...y no tanto, van poblando la arena de piernas musculosas que batallan por carreras en el frescor del día.
Hermoso encontrar un mensaje a esta hora en el correo, un regalo de alguien que forma parte de un pasado alegre, repleto de cariño y hermano de lisonjas amistosas, me deja el corazón abierto que brota de recuerdos y sorprendido por su
dulce dedicación a mi persona. Se agradece despertar al día con las palabras, con el tiempo de alguien dedicado a tí, a mimarte y recordarte que fuiste importante en su vida, que te quiere, te piensa y necesita... !que bien sabe sentirse querido y respetado aun, ha pesar del tiempo, las ojeras, las patas de gallo y las cicatrices en el corazón¡¡¡
Me agradece en poema de Borges la amistad y me da su tiempo, tiende la mano y la aprieto en una llamada para decirnos un te quiero.
El día se presenta cargado de reuniones, más reuniones, y termina con reuniones... nos empeñamos en hablar y hablar para poder cansar con palabras al tiempo... menos mal que, de vez en cuando, decidimos trabajar.
Nuevas llamadas de teléfono me proponen citas literarias, otra semana cargada de actos, iré al teatro, a ver títeres, un concierto y acabaré participando en un encuentro para recitar a Benedetti en el recuerdo. Me apetece estar lleno de cosas para hacer, de gentes con las que estar y tiempo para cambiar de mundos, roles y descubrir facetas nuevas en la mente de un hombre solo que se rie con las vueltas que da la vida.
Y a quien conmigo va que sabe quien es y sigue a traves del tiempo, entre pinturas y silencios... no te dejare solo aunque no te tengo ni cerca ni lejos... para tí el fado.



Je n'osais pas te le dire
Encore moins te l'écrire
J'attendais le moment
Opportun, important
Je ne savais pas comment faire
Oh ! Mon Dieu quel enfer
Et par où commencer
C'est la timidité
Je ne savais rien de la vie
Ni de la dernière pluie
Près d'un petit ruisseau
De la vie en duo
Oui mais j'ai du me résoudre
A faire parler la poudre
A passer le turbo
Un soir au bord de l'eau

Ça valait la peine
C'est sûr
Ça en valait la peine
Ça valait la peine
C'est sûr
De te dire que je t'aime

Je n'avais pas de raison
De me priver
De ton beau regard azuré
Si longtemps désiré
Je n'avais pas l'intention
De sortir les violons
Mais avant le refrain
D'arriver à mes fins.
Je n'ai pas envisagé
Les remords, les regrets
J'apprécie mon bonheur
Dans la maison en fleurs
Et je n'ai pas regretté
D'avoir osé oser
Près du pont Mirabeau
Un soir au bord de l'eau

Ça valait la peine
C'est sûr
Ça a en valait la peine
Ça a valait la peine
C'est sûr
De te dire que je t'aime




Poema a los Amigos

de Jorge Luis Borges


No puedo darte soluciones para todos los problemas de la vida,
Ni tengo respuestas para tus dudas o temores
Pero puedo escucharte y compartirlo contigo
No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro.
Pero cuando me necesites estaré junto a ti.
No puedo evitar que tropieces.
Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.
Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos.
Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.
No juzgo las decisiones que tomas en la vida.
Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.
No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar,
Pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.
No puedo evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te parta el corazón.
Pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.
No puedo decirte quien eres ni quien deberías ser.
Solamente puedo amarte como eres y ser tu amigo.
En estos días pensé en mis amigos y amigas, entre ellos, apareciste tu.
No estabas arriba, ni abajo ni en medio.
No encabezabas ni concluías la lista.
No eras el número uno ni el número final.
Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu
lista.
Basta que me quieras como amigo.
Gracias por serlo.




Unha casa portuguesa fica bem
pão e vinho sobre a mesa.
e se à porta humildemente bate alguém,
senta-se à mesa co'a gente.
Fica bem esta franqueza, fica bem,
que o povo nunca desmente.
A alegria da pobreza
está nesta grande riqueza
de dar, e ficar contente.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho á alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim,
um São José de azulejos
mais o sol da primavera,
uma promessa de beijos
dois braços à minha espera...
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

No conforto pobrezinho do meu lar,
há fartura de carinho.
e a cortina da janela é o luar,
mais o sol que bate nela...
Basta pouco, poucochinho p'ra alegrar
uma existência singela...
É só amor, pão e vinho
e um caldo verde, verdinho
a fumegar na tigela.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho á alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim,
um São José de azulejo
sob um sol de primavera,
uma promessa de beijos
dois braços à minha espera...
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

Amália Rodrigues


video

sábado, 16 de mayo de 2009

Sinfonía clara de amores, olores, sabores y... recuerdos.






La mano se acerca a su rostro y quiere acariciar. El niño se retrae miedoso y tiembla, hace tiempo que nadie, absolutamente nadie, consigue tocarle sin provocar un pánico que surge de lo más hondo de su alma; terror a sufrir aún más y perder lo poco que tiene, a sí mismo.
Un dibujo en un papel deja escapar el miedo en figuras negras de aviones, coches, edificios rotos, gentes muertas, naturaleza seca y bocas abiertas que gritan; el niño tiene cuarenta años y le faltan una pierna, dos dedos, una oreja y lágrimas para llorar dando vida a unos ojos resecos, rojos y abiertos incluso en la noche, por si viene la guerra y le pilla dormido.
Una cuchilla de acero teñida de rojo aparece en el papel y gotas de sangre inundan el blanco del fondo que se vuelve mancha donde el niño está metido quizás para siempre. El grito es aterrador y las vueltas de un cuerpo mutilado sobre el suelo, en danza frenética de dolor y miedo, de babas incontroladas y autolisis mortal, pugnan por acabar con lo alcanzado... el punto donde un niño dormido en el dolor eterno de la guerra y que guarda en su memoria el crujir de un cuello cortado a navaja, el salpicar de una yugular terrible que mancha su pijama blanco y le anuncia la muerte de la madre para siempre, entre hombres que braman justicia al profeta y abandonan, entre sangre caliente a un pequeño que aún recuerda el dolor y el olor de la muerte.
Las sesiones continuan y el hombre ya no es niño, lloró y los ojos son de un azul intenso que mira sin esperanza aún y ya no tiembla ante la mano que se acerca, que recorre unas mejillas enjutas y dibuja una sonrisa suave en labios rojos; un hombre que permite le rocen la espalda y acaricien la cintura, que abre sus dedos a dedos que acarician y danzan dos manos entrelazadas como soporte de fuerza a un pie y otro pie de ojalata.
La memoria del hombre pone fín a la guerra y abre una ventana a un mañana incierto, pero seguro en una tierra nueva que canta y huele a rosas, claveles, patios en flor, romero y jara, inundado del vuelo de gaviotas marinas y colores pasteles en suaves telas de gentes que inundan la playa de la ciudad con luz azul y ojos de paloma picassiana.
Los días pasan entre conciertos en el CCP y el Auditorio, teatros buenos y malos, divertidos y tristes, festivales gays y lésbicos, ferias de las letras y sesiones de lecturas poéticas, canciones de Aterciopelados venidas de Colombia, ferias de los pueblos del mundo y amigos que acompañan, disfrutan del tiempo, el sol y la risa, siempre la risa que cura.
La noche se aproxima y promete un encuentro con la voz cálida de Clara Montes ( http://www.claramontes.es/ ), otro encuentro de esta "Sinfónica Clara", en unión con la Orquesta Sinfónica de Málaga, fruto de uno anterior en la noche fresca de la luna mora de Guaro, nueva en propuestas musicales que, tras este encuentro en Málaga, llevará a Marruecos e inundará de amor y dulzura las tierras calientes de mi tierra adorada y siempre amada, plena de pétalos de rosa, agua fresca de la mañana y olores dulces de la paciencia y el tiempo parado.
El pijama blanco y su seda desaparecen y las manos entrelazadas descubren un mundo de caricias nuevas, de temblores que acaban y terremotos internos devueltos a un tiempo pasado y acabado, dolor que quedó en dolor y deja vivir, la pierna de ojalata duerme su sueño en una esquina y la libertad permite ser entero sin serlo, dando alas al posible mañana y dejando que un avión de papel vuele sobre los cuerpos sudorosos, provoque risas y adormezca el terror.
Es primavera, huele bien, sabe bien y las palomas mueven sus buches en el alfeizar de la ventana, danzando en busca del amor que huelen tras el cristal.


martes, 12 de mayo de 2009

Ciertos recuerdos son como amigos comunes, saben hacer reconciliaciones. Marcel Proust



ESE GENERAL
.
-Aquí está el general.
¿Qué quiere el general?
- Una espada desea el general.
-Ya no existen espadas, general.
¿Qué quiere el general?
-Un caballo desea el general.
-Ya no existen caballos, general.
¿Qué quiere el general?
-Otra batalla quiere el general.
-Ya no existen batallas, general.
¿Qué quiere el general?
-Una amante desea el general.
-Ya no existen amantes, general.
¿Qué quiere el general?
-Un gran tonel de vino desea el general.
Ya no hay tonel ni vino, general.
¿Qué quiere el general?
-Un buen trozo de carne desea el general.
-Ya no existen ganados, general.
¿Qué quiere el general?
-Comer yerbas desea el general.
-Ya no existen los pastos, general.
¿Qué quiere el general?
-Beber agua desea el general.
-Ya no existe más agua general.
¿Qué quiere el general?
-Dormir en una cama desea el general.
-Ya no hay cama ni sueño, general.
¿Qué quiere el general?
-Perderse por la tierra desea el general.
-Ya no existe la tierra, general.
¿Qué quiere el general?
-Morirse como un perro desea el general.
-Ya no existen los perros, general.
¿Qué quiere el general?
¿Qué quiere el general?
Parece que está mudo el general.
Parece que no existe el general.
Parece que se ha muerto el general.
que ya, ni como un perro, se ha muerto el general,
que el mundo destruido, ya sin el general,
va a empezar nuevamente, sin ese general.


Rafael Alberti


miércoles, 6 de mayo de 2009

Siempre ten esperanza en encontrar alguien que este siempre a tu lado aunque te cague.



Al amigo que te demuestre su amistad,
sujétalo al alma con aros de acero.


EL SALMÓN

Andrés Calamaro

Quiero arreglar todo lo que hice mal
todo lo que escondí hasta de mí,
debo contar lo que yo solo sé,
uh perdón, Victor Sueiro también.

Quiero arreglar todo lo que hice mal
todo lo que escondí hasta de mí,
debo contar lo que solo yo sé,
uh perdón, Angel Cristo también.

Se ve que para algo usé la cuchara,
porque no encuentro sopa, postre ni ensalada,
hay botellas vacías de marcas extrañas,
las debo haber tomado, uh que resaca.

No pienso estar Enero en Pinamar
no me excita cagar en el mar
que tentación yo me voy al Bolsón
reservé por ahí una gran suite.

No pienso estar Enero en Pinamar
no me excita cagar en el mar
que tentación yo me voy al Bolsón
reservé por ahí una gran suite.

Revísenme el aceite, el aire y el agua
revísenme a mi, el coche no tiene nada
en esta ocasión voy a pedirles perdón
si es rápido y es gratis entonces, why not?

Siempre seguí la misma dirección
la difícil la que usa el salmón
siento llegar al vacío total
de tu mano me voy a soltar.

Siempre seguí la misma dirección
la difícil la que usa el salmón
siento llegar al vacío total
de tu mano me voy a soltar.

Dame, dame, dame
un poco de tu amor
yo a cambio te ofrezco
una montaña de horror.
Dame, dame, dame
un poco de tu amor.

Gimme, gimme, gimme.

Me llegó una carta
que me dice The End,
no tiene remitente
déjame de joder.


lunes, 4 de mayo de 2009

Las cicatrices del cuerpo acaban cuando termina la violencia pero las del alma permanecen para siempre.



De pequeña le decían que el hombre podía volar y no se lo creía, era imposible. ¿Como va una persona a poder surcar los cielos? ¿Mirar desde arriba? ¿Despegar del suelo y que su cuerpo no pesara? ¿Cómo se podría ir de un lado a otro pisando solo aire?. Nadie, absolutamente nadie le explicó que hoy estaría así, volando, que podría hacerlo y que sentiría como el aire refrescaba sus mejillas, aún calientes; el frío no le llegaba y el estar casi desnuda no le hacía sentir vergüenza, ahí, frente a la mirada de todos, viendo como las cosas se hacían cada vez más grandes... más grandes. Terminando todo y escuchando una voz lejana que la llamaba puta. Todo parecía rápido, más rápido que nunca y era verdad, el hombre podía volar, ella podía volar, estaba volando.
Su cara se estampa contra el suelo y los moratones de las mejillas desaparecen bajo otros mucho más grandes, inmensos, ya no duele nada, todo se ha parado de golpe y el ire ya no frío, no aire, no hay nada, solo un asfalto duro que tambien es frío, y una voz lejana, muy lejana... siete pisos más arriba que la sigue llamando puta, le grita puta...
La gente la mira, nadie se acerca y algunos lloran, otros huyen, nadie se acerca, saben que está muerta y rota... ahora las cosas no van rápidas, nada se hace grande, ella es pequeña, muy pequeña, tirada en el suelo... rota y muerta, ya no vuela aunque se fué sabiendo que el hombre podía volar, ella alzó el vuelo, uno que no quería, salió disparaba por una ventana desde donde la tiró el hombre que decía que la amaba, y voló... huyó de la miseria, de los golpes, los moratones, la mierda de vida que tenía y salió volando, guardando para siempre en su memoria, esa que se llevaba, la última palabra que escuchó... puta.
Y los hombres muy hombres lloraron su muerte, y las mujeres se sintieron horrorizadas igual que ella cuando arrancó a volar, y el que la llamaba puta va todos los años a ponerle flores al cementerio y le sigue diciendo puta...
Ella es una estadística más, un número más de una pandemia que no acaba y pocos ponen remedio. El es un ser anónimo que va a poner flores al cementerio a quien mató porque el miedo no la dejaba volar desde niña.

NO A LA VIOLENCIA DE GENERO





domingo, 3 de mayo de 2009

Yo no estoy de acuerdo con lo que usted dice, pero me pelearia para que usted pudiera decirlo. Voltaire.



El día hace que te recuerde, todo alrededor bombardea que es hoy cuando festejamos a las madres, es tu día también. No sé donde estas, que te fuiste un día y ya no respirabas, que tu cuerpo no temblaba al oir mi voz y mi llanto abrazado a tí, en esa lucha desesperada para que continuaras a mi lado, mi niña, como te decía, siempre serás mi niña; esa que supo estar a mi lado, la que se peleó mil veces porque yo fuera como soy, porque no me escondiera jamás y viviera tal cual siento y quiero, la madre que supo darme libertad y hacerme ser entero, amando como sé y hablando cuanto creo, los valores que tú y los tuyos me enseñasteis. Supiste encontrar formas entre las mariposas para que la dislexia no hiciera conmigo lo que sí consiguió contigo, cortarte las alas, diste vuelo a mi creatividad y me animaste siempre, en franca y sincera compañía, junto a mis sueños, a perseguirlos, porque... "soñando es como se hace vida", como decías.
Hoy no puedo darte un beso, sólo con el corazón y el recuerdo y... una vela. Te lleno de pétalos de rosas, esas que gustabas mirar y admirar en la terraza, las chinas, las amarillas, las rojas y las de color rosado, tus preferidas... y una canción, porque tú, siempre tú estarás en mí y siempre vivirás en mi recuerdo, no te habrás ido mientras siga viva mi memoria y la de aquellos a quienes pueda pasar la añoranza de tu existencia. Te sigo queriendo como siempre, felicidades mi niña.



sábado, 2 de mayo de 2009

Es una prueba de poca amistad no darse cuenta del retraimiento de la de nuestros amigos. Francois de la Rochefoucauld.


Acaba la semana descansada, entre risas y amigos, al abrigo de un exquisito helado argentino con mascarpone, fantástica obra maestra del buen gusto para el paladar; entre familias amigas, las que acompañan en el disfrute de una noche entre tangos y jazz, una fusión particular que nos regala Conexión Tango ( http://www.conexion-tango.com ) mejor que poner aquí su música es invitaros a que la encontreis en su página web. Un espectáculo completo entre el recitado de la "balada para un loco" y los bellísimos graves de Manuel de Rosas, un magnífico cantante que acompaña a este cuarteto con espectacular bandoneón y pareja de bailarines de tango que sorprenden con su elegancia y bien hacer. Somos muchos los amigos que estamos aquí y disfrutamos del regalo que se nos hace en el largo fín de semana, inicio del mismo y final de la semana que comenzó junto al calor de una buena amiga, gusto de pedir su compañía y gozar al ritmo que nos propone Adanowsky, Adan Jodorowsky, hijo del conocido director del cine y que, entre lentejuelas, cabaret al más puro estilo parisino y un grupo ( Guhs ) que nos sorprende con su actuación-telonera, y llevados de la mano a la más fina ironía, al más divertido streptease de una lolita llamada Nicoletta, cómico espectacular que nos regala su actuación a lo largo de todo el espectáculo, no falta ni la ceremonia de budú¡¡¡. Referencias musicales de su amigo Marilyn Manson, David Bowie y tom Waits, según nos cuentan en el programa de mano. Música en estado puro y juego continuo con el espectador, risa, diversión, folk rock y lo latino que sale por los poros de la piel de este artista completo que nos hace saltar, vibrar y sentir que pasa el tiempo sin pasar, sin agotarnos en aplausos, acompañando con chasquido de dedos los tempos de cada instrumento y entregados a la energía que desborda y sale del escenario.
Semana cultural, serena, divertida, entre amigos y con sol, mucho sol; conversación de gentes venidas de Argentina que nos hablan de hospitales llenos con la enfermedad que nadie sabe que es, el norte de un pais afectado por el Dengue y el miedo en el cuerpo de las gentes que desconocen las cosas que los poderosos no nos cuentan; cariños entre quien nació en Buenos Aires, de padre y madre grandinos, con hija casada con italiano y viviendo en España, viva la integración y la multiculturalidad¡¡¡... las risas son universales, los cariños también y la capacidad de ver la necesidad del otro, aquel a quien estimamos también, sólo falta saber verlo y responder cuando se necesita, la música, el arte, el teatro, son buenos instrumentos para abrir corazones y sanar, acabar con dolencias del alma y poner pilas a corazones que se creen desgastados.
Sigue el fin de semana, trae agua limpia a la costa, arena nueva y días de sol para caminar entre el rumor de olas lentas que anuncian el verano. Málaga está preciosa¡¡¡.