Desde mi ventana

I, a vegades, ens en sortim

2012-01-24T20:47:00.003+01:00

Me pregunto, en esta tarde hermosa de sol cercano, tiempo sereno y charlas largas, la razón de subir esta canción, recurrir a Manel, su canción "Al mar", me acompañó en la memoria todas las tardes de atrás, mientras mis pies recorrian la bahía azul de punta a punta, respirando mar, mirando mar, caminando y oliendo mar, pensando mar... sí, porque el mar se piensa, se deja llevar la imaginación y anda sobre las aguas, allá donde quiere ir, a mundos imaginarios que dejan atrás las lágrimas de un tiempo cercano que dice adios y, en este invierno atípico, cálido, sin agua y frío en la oscuridad de la noche, llenan, esas lágrimas, el recuerdo de lo que dolió y se marcha dejando huella sin dolor, llevándose el sentirse menos, poco y malo, triste y solo. Manel me recuerda que... a vegades, ens en sortim,.. y es cierto, gusto de salirme del tiesto, sigo siendo diferente y lo asumo, no puedo ser como el resto, es inevitable... y gusto del mar, de los besos y el mar, de los sueños y el mar, de las lágrimas y el mar... del recuerdo y el mar..., del futuro y el mar.
Y mientras se compran entradas para conciertos futuros de músicos antiguos en la vida, aun corta, del hombre solo, Ludovico Einaudi, el compañero en músicas para el psicoballet de mis pacientes o en las obras de teatro de payasos enamorados y locos por amor desde su propia locura.., Wim Mertens otro fiel en los largos viajes de autobús y noches por la costa mediterránea, a la búsqueda y abrigo de noches almerienses entre pueblos de paredes blancas, mirando la plata de luna en el reflejo... del mar, otra vez el mar¡¡¡ Placeres de conciertos únicos que no se quiere perder el hombre solo, sabedor de que pocas oportunidades habrá futuras para estar presente cuando el duende del arte se deje ver por el teatro Cervantes de Málaga.
Esas cosas y otras curan el alma que se recompone, no sabe bien de qué, pero sana heridas latentes y frescas como del día.
Tiempo hace que el hombre solo no entra por aquí, en su rincón privado de puertas abiertas al mundo, al azar de ojos desconocidos que lean la intimidad de un hombre lector, soñador, amador y sufridor..., de hombre vivo que pugna por vivir y descubrir las múltiples cosas que la vida le ofrece.
Y abierto, a todo, al mar, al amor, al sueño, a la ilusión, a recuperar el pasado, al perdón y a la benevolencia, a ser tenido otra vez y a tener, a respirar libertad siempre y a contar historias bajito, casi sin voz vaya a resentirse el sentimiento.
El hombre solo vive, más lento, pero vive, más apoyado en su bastón, pero camina, más canoso el pelo pero más largo y mas hondas las ojeras que son más sabias por el error.
El hombre ama la vida, ama el mar y está dispuesto a seguir mirándolo y cantar como Manel... porque a vegades, ens en sortim.

Provem d'encaixar en escenes boniques,
En ports de diumenge farcits de gavines,
En grans sobretaules on els avis canten,
En nits vora el foc abraçats a una manta.
Es tracta de ser els simpàtics del barri,
Els que ballen I ballen fins que els músics parin
I irrompre arrogants lluint les millors gales
En discos amb dones amb feines estables.

I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I, a vegades, una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.
[ Lyrics from: http://www.lyricsmode.com/lyrics/m/manel/ens_en_sortim.html ]
Busquem quedar bé en el retaule magnífic
Dels que van pel món amb posat monolític
I afronten la vida mirant-la a la cara
I un dia, contents, compren flors a sa mare.
Intentem trampejar per ser persones dignes,
El pare modèlic que volen les filles,
El de la veu greu, el de la mà forta,
Que paga un vermut I que arregla una porta.
I després tancar els ulls I sentir el món en calma
I a dos ocellets fent piu-piu dalt d'un arbre
Haven't enllestit un gran epitafi
Que arranqui somriures a tots els que passin.

I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I, a vegades, una carambola de sobte ens demostra que ens en sortim.

I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, ens en sortim.
I, a vegades, una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I, a vegades, se'ns baixa la verge I de sobte ens revela que ens en sortim.
I, a vegades, contra tot pronòstic una gran bestiesa capgira allò que crèiem lògic,
Tot fent evident,
Que per un moment,
Ens en sortim.

MANEL

PIETRA MONTECORVINO -"La Notte" di Adamo

2011-10-23T11:33:00.000+02:00

Mis ojos prestados

2011-08-10T21:58:00.003+02:00

Unos días de calor agobiante pasaron y se abre, tímida, la luna mora entre nubes bajas que refrescan el ambiente, entra la brisa marina por esta ventana del hombre solo que, agotado, termina el día lanzando su mirada a imágenes traidas de Castilla, captadas por unos "ojos prestados" que viajaron a Salamanca, Valladolid, León... y alma de las piedras, retablos, pinturas, esculturas y gentes, a la leche frita de postre, al buen vino, rincones en la plaza Mayor de Salamanca, donde encuentran un plano imposible al Ayuntamiento, desde la esquina, entre tiendas de oros y recuerdos, bajo el suelo del Cervantes, un bar animado y juvenil que siempre está vivo, allá, cercano al Gran Hotel y junto al mercado de abastos, donde tomarse un vinito con cualquier tapa es un lujo, escuchando un magnífico castellano, entre gentes limpias de cuerpo y alma, acompañado de los olores de morcilla, chorizo y pan recien horneado.
El hombre solo tiene la suerte de ser querido, no entiende el porqué si no hace nada por serlo, una fortuna que aprecia y no dice, que no cuenta ni gusta de presumir, y unos "ojos prestados" le ofrecieron la posibilidad de viajar a su pasado, de llenarlo de nuevo, mirando por su ventana malagueña y llevando la nocturnidad en el atrapasueños malva que rige su regia cama, haciendo caminar el espíritu y la memoria, juntándolos y metiéndolos en San Marcos, la Iglesia que no se sabe..., porque no se sabe si del siglo XII o del XVI, lo que sí se sabe es que allí está la serenidad, el consuelo, la paz, el silencio, el respirar de un viandante por la populosa avenida salmantina, haciendo parada que no fonda en sus bancos de madera, apoyándose en la piedra centenaria y buscando la fonda más abajo, en las calles que rodean la plaza Mayor.
Mis ojos almerienses o sevillanos... o no se sabe de donde, quizás del arte, ojos que saben mirar y luego contarlo, traen el regalo del recuerdo al amigo, de la añoranza agradecida a un acompañamiento simple en el dolor, ser agracedido a lo que ha de ser natural es ser bueno, el hombre solo tendrá la fortuna de poder recibir a su prestada mirada y a la buena conversación que se promete, lo agradece, la compañía, el sentimiento y sobretodo la estima y perseverancia a través del tiempo.
El hombre solo tuvo una vida dificil y afortunada, sigue en ello, y sigue encontrando en su vida gentes buenas que regresan, estan, se silencian y regresan, enseñándole el perdón a la invisibilidad, a lo que separó y ya no está.
De nuevo la mirada propia se vuelve al cielo, a recibir en el rostro la brisa marina, escuchar a las gaviotas y ver en el cielo la luna mora que ha vencido a la vergüenza y se alza victoriosa entre las nubes bajas que traen el frescor a esta ciudad bulliciosa, que se prepara para la feria agotadora, y abre los brazos para recibir al amigo /sevillano y del arte, a mirarle, escucharle y sentirle, al fín, cerca.
Y el hombre solo piensa que... a pesar de todo, sigue siendo feliz.

Y sigue el verano

2011-07-09T11:37:00.001+02:00

Gusto de compartir afinidades musicales con mi sobrina, espero algún día poder disfrutarla en alguna noche en blanco cordobesa o malagueña, disfrutar la presencia y el sentir de Yasmín Levy junto a ella, al lado de un buen sorbo de paz, de generosos tragos de silencio y serenidad, al fresco, regando gargantas con buen vino dulce y almendras saladas, hablando con los ojos y respondiendo con las caricias que los labios regalan

Hummmm... verano, conciertos, cariños, serenidad... el mar.

2011-07-08T16:18:00.002+02:00

Al mar!

Manel

Letra original

Tu i jo hem sopat en bons restaurants,
tu i jo hem ballat a la llum d’un fanal,
tu i jo volavem en un Ford Fiesta groc,
tu i jo hem cantat a la vora del foc,
tu i jo hem buscat coses similars,
tu i jo hem tingut el cap ple de pardals,
tu i jo dalt de la nòria,
tu i jo i la nostra història,
però tu i jo no ens hem banyat mai al mar, al mar, al mar…

Plantem les tovalloles, convido a un gelat,
juguem a pala grega, esquivem passejants.
A l’horitzó es divisen les veles
d’uns nens que fan optimist a la cala del costat.
Dormo una estona, a la que bufa la mar,
així estirada se’t veu espectacular
llarga i blanqueta a la sorra llegint
intrigues vaticanes de final inesperat.
Es abusiva tanta calor.
T’incorpores i et poses bé el banyador,
amb el peu calcules com està l’aigua
i tot esta llest per tal que entrem al mar.

Així doncs si un dia vens i passes per aquí,
i sí malgrat la feina trobem un matí,
no em perdonaria mai, no podria assumir,
no agafar-te amb la moto i que no fessim camí,
molt lluny d’aquí, a l’altra banda del món,
hi ha un xiringuito amb quatre pins al fons,
tu i jo asseguts a la barra d’un bar,
sona bona música i som davant del mar.

Traducida

Tu y yo hemos cenado en buenos restaurantes,
tu y yo hemos bailado a la luz de una farola,
tu y yo volábamos en un Ford fiesta amarillo,
tu y yo hemos cantado al lado del fuego,
tu y yo hemos buscado cosas similares,
tu y yo hemos tenido la cabeza llena de pajaros,
tu y yo arriba de la noria, tu y yo y nuestra historia,
pero tu y yo no nos hemos bañado nunca en el mar, el mar, el mar…

Plantemos las toallas, te invito a un helado, juguemos a la pala griega, esquivemos a los paseantes
en el horizonte se divisan las velas de los barcos optimistas de unos niños
en la cala de al lado.
Duermo un rato, a la que el mar sopla.
Así estirada se te ve espectacular, larga y blanca, en la arena leyendo.
Intrigas vaticanas de final inesperado, es abusivo tanto calor…
Te incorporas y te pones bien el bañador, con el pie calculas como está el agua y todo está listo para que entremos al mar.

Así entonces, si un dia vienes y pasas por aquí, y si pese al trabajo encontramos una mañana, no me perdonaría nunca , no podría asumir
no cogerte con la moto y que no hiciésemos camino muy lejos de aquí, al otro lado del mundo, hay un chiringuito con cuatro pinos al fondo, tu yo sentados en la barra de un bar, suena buena música y estamos delante del mar.

2011-06-26T21:17:00.004+02:00

Llegó el verano,anticipado, vacaciones, playa, sol, salida y entradas... mi casa patas arriba y mi familia elegida, la que el tiempo me hizo poner en mi vida, esa familia prestada y encontrada en la fortuna vital de este hombre solo, me cambia la vida, hace esconder los libros y sacar otros para vivirlos como juegos, ver museos y hacer descubrir a un niño el goce de mirar arte, de escuchar música y meter el ritmo en el cuerpo, de conocer mundos distintos en las historias que el hombre solo cuenta, de reir tras llorar y esconderse tras las puertas para ser encontrado y lanzar una sonrisa, poner por zarcillos (pendientes) una guindas y jugar con la comida sabiendo que está buena, gozar del fresquito que entra por la ventana y mirar dos caras extasiadas ante el pc escuchando a Debussy mientras Bob Esponja hace de su inocencia nuestro despertar cada día, rodeados de tostadas con aceite y tomate, biberones y cola cao, pañales y desnudos colectivos corriendo por el pasillo, zancadas que da el alma hasta caer rendida en la cama... Me gusta querer, ser querido y que un niño te diga por el pasillo, a gritos, sin venir a cuento y de manera expontánea, mientras vamos a dar una paseo... Andrés, te quiero mucho.

Gracias vida, gracias.

Huele a verano

2011-06-11T18:11:00.001+02:00

Va llegando el calor, se acercan momentos donde mi casa se llene de gritos, carreras, juguetes, mil artilujios para la playa y risas... muchas risas, cariño y alguna que otra llantina; se apoderan de mi tranquilidad y solidad, me dejo robar por unos días y me dejo llevar al eterno juego de la vida. Mañana iré a ver si los lotos ya florecieron en el Jardín de la Concepción, leeré en algun banco a la sombra, dejaré que pasen las horas sin enterarme y seguiré pensando que soy feliz.

Hoy es mi cumpleaños y me regalo.... EL MUNDO¡

2011-05-30T11:48:00.000+02:00

Ni una lágrima más sobre el mundo¡¡¡

2011-05-29T13:57:00.002+02:00

Plus rien ne m'étonne

Tiken Jah Fakoly

Composición: Tiken Jah Fakoly

{Refrain:}{x2}
Ils ont partagé le monde
Plus rien ne m'étonne
Plus rien ne m'étonne
Plus rien ne m'étonne

Si tu me laisses la Tchétchénie
Moi je te laisse l'Arménie,
Si tu me laisses l'Afghanistan
Moi je te laisse le Pakistan,
Si tu ne quittes pas Haïti
Moi je t'embarque pour Bangui,
Si tu m'aides à bombarder l'Irak
Moi je t'arrange le Kurdistan

{au Refrain}

Si tu me laisses l'uranium
Moi je te laisse l'aluminium,
Si tu me laisses tes gisements
Moi je t'aide à chasser les Talibans,
Si tu me donnes beaucoup de blé
Moi je fais la guerre à tes côtés,
Si tu me laisses extraire ton or
Moi je t'aide à mettre le général dehors

{au Refrain}

Ils ont partagé Africa sans nous consulter
Ils s'étonnent que nous soyons désunis
Une partie de l'empire Mandingue se trouva chez les Wolofs
Une partie de l'empire Mossi se trouva dans le Ghana
Une partie de l'empire Soussou se trouva dans l'empire Mandingue
Une partie de l'empire Mandingue se trouva chez les Mossi

Ils ont partagé Africa sans nous consulter
Sans nous demander, aïe aïe aïe, sans nous aviser

{au Refrain}

Y poder dar la vuelta al mundo¡¡¡

2011-05-02T21:38:00.002+02:00

Gracias nuevo día¡¡¡

2011-04-22T13:36:00.000+02:00

2011-04-05T21:36:00.002+02:00

Foto: Gregorio Torres

Un paseo entre las glicinias del Jardín Histórico de la Concepción, en buena compañía, hablando del amor, de la entrega, del duro convivir y como afectan los demás al estado anímico del ser amado, los conflictos que afloran cuando se rasga un poco y las lágrimas brotan entre especies protegidas, pájaros que acompañan el crepitar de la tierra y la grava bajo los pies, envueltos en el aroma dulce de las glicinias, mirando hacia las ventanas cerradas de la casa palacio, esperando que el misterio ponga una mirada furtiva de un ser dle pasado tras los cristales, deseando ver correrse una cortina de la casa dehabitada, camino de la asamblea ordinaria donde se rendirán cuentas y a la llamada de Amelia, la campana que nos marca las horas en cuartos y avisa del encuentro.

Al final del encuentro asambleario se disfruta del ágape, vino dulce y saladitos de salmón, espinacas, queso, almendras y nueces, la imprescindible tortilla de patas y la buenísima compañía, serena, pausada, conversaciones de plantas, de amor a la naturaleza, a la cultura, a la música, entre palmeras y a la sombra de especies nuevas, del mundo, salvando el planeta en la medida de lo posible, en nuestro pequeño mundo, proyectando actos futuros, encuentros al caer la tarde, con el cielo en rojo y malva o en la mañana, cuando el azul se funde con el verde del mar y hasta aquí llega su olor, su brisa, su entrega a este parque que salva el alma y la coloca en un XIX, tiempos de cambio en el hombre.
Almuerzo con la amiga del llanto por dentro, al lado del mar, un día gris donde se fundieron los colores, mar y cielo son uno, la playa se ve tras el cristal plena de cañas, de aquello que el mar no quiere y el hombre le entrega, mirando caminar lento a seres con pies al aire, mojando su alma un poquito en el agua salada, templando su sangre con el agua del mar y rompiendo la espuma del mar con sus pisadas. Espetos de sardinas exquisitos, coquinas y salsa de ajo, agua fresca y flan de naranja, sabores de primavera tranquila entre palabras de libros, de letras, de ánimo, de proyectos, de amor renacido tras los dolores y mirando a la pareja feliz, entregada con los años, llenando ánforas de vida pendiente por vivir.
Y vuelve el pasado a la memoria, hoy no duele, forma parte del hombre solo, de su tiempo, de su ser, de su ser lento y pausado, apoyado en el bastón de flores lilas que siempre llama la atención y provoca comentarios, el pelo suelto como gusta llevar al hombre solo en su tiempo libre, cuando se siente libre, sin corsés, sin condicionamientos sociales ni laborales, cuando puede ser el y se deja querer, cuando quiere y hasta es capaz de llorar, de reir, de sentirse pegadito a este mar que tanto añoraba y ahora posee, recordando el mar de olivos que tambien ama, que tambien añora, que también lleva clavado en el alma y el teléfono le deja sentir su verdor por las ondas del aire.
Las fresas de la terraza dieron una flor que crece, comienzan a parir su fruta y los tomates van creciendo, entre rosas pastel que terminan en blanco, al lado de un jazmín que promete su olor entre el rocío de las próximas semanas; el hombre solo gustará de madrugar, de salir al frescor de la mañana y dejarse envolver por la luz que irá naciendo, despidiendo a la luna cercana y dando la bienvenida a los sonidos de tambor y corneta que se aproximan, ya huele a Semana Santa, a cirio, a negro de mantilla, a tela recien planchada y a flores cortadas vistiendo tronos y formando mantos de colores a las Vírgenes que lloran, ya llega el poder abrazar casi el Prendimiento rozando la ventana, se acerca el mirar tras el cristal, el salir a la calle y el encontrar caras reconocidas entre la multitud.
El alma... más tranquila.

2011-03-20T16:48:00.004+01:00

Anoche la luna estaba más cerca de la Tierra, dicen que sucede cada cierto tiempo y no volverá a pasar hasta dentro de veinte años, su luz era inmensa y el azul cobalto del mar, ese que parece sacado de una taza de porcelana china, brillaba de manera especial, más frío que nunca y más mar que jamás; miraba la luna y ponía mil colgantes, pendientes, amuletos, piedras y anillos, todo cuanto se fué acumulando a lo largo de mis años de soledad, desde que te fuiste, y forman parte de cotidianidad, a su luz, puestos durante la noche para cargarse de su luz, de tu luz.
Creía estar a salvo de tu recuerdo, pensaba que te iba borrando de mi mente y de mi cuerpo, de mi olfato y de mi oido, del tacto de mis manos y de mi piel erizada cuando estabas cerca... y era mentira.
Estaba entre mis bonsais, junto al jazmín y el rosal, mirando sus brotes nuevos de primavera nueva, oliendo la albahaca y contando las hojas al trébol de cuatro... y del salón surgió la melodía...

Volvían a reponer la película, esa que tanto se clavó en mi memoria y que me ayudó a reconocerte en mí, a encontrarte un hueco donde meterte y poder sobrevivir a mi soledad desde que no estas. Quise cerrar la puerta y quedarme fuera, en la terraza, a la luz de la luna y así cargarme también de energía para el mañana, limpiarme y bañarme en el rocío que caía durante la noche, pegado a los jacintos que ya se mueren y convertirme en gnomo entre las plantas de mi terraza, olvidarme de tí y de tu recuerdo que me lleva a tí, dejar de sentirme esperando tu llamada, olvidar que me pides que vaya contigo y no voy, dejar dormir a mi dolor el sueño que anhela y esconder mi culpa por no quererte más de lo que aún te sigo amando, huir de mí y no buscarte en las sombras de la calle, ser capaz de olvidarte y no verme siendo un alma ciega que deambula por el mundo palpando realidades que no son tu.

Y no pude...
Entré, volví a ver la película una vez más, maldije a quien la repuso y me bañé con las lágrimas y espuma de dolor, las de siempre aún pasando los años, las que vuelven y no se acaban nunca, las que salen del pozo negro del recuerdo latente y que espera un resorte para salir.
Te encontré en el texto, en las calles de París y sus aguas rios que lo bañan, en las piedras azules de la noche y el brillo de los ojos que aman, en la soledad de las estaciones y el humo de sus trenes, en la melodía que no cesa y Victor Reyes clavó para siempre en mi memoria, en la obra maestra de un amor contado a trocitos y resuelto en una tumba final y miradas cargadas de tristeza, de reproche y perdón.
La mañana llegó fresca y viva, el bastón de colores me esperaba para llevarme al Jardín Botánico, las glicinias están saliendo y el cenador impresiona de nuevo el alma más serena, apacible despues de su orgasmo de dolor nocturno, huele a primavera en el jardín donde los edificios románticos fueron adecentados y las cascadas llenan de frescura el calor que va llenando la ciudad y haciendonos buscar las sombras; me gusta leer en el jardín, pasear la mañana y matar mi tiempo entre palabras de otros, historias antiguas que van poblando mi mente de vidas ajenas, haciendo gozar al hombre, otra vez, de su soledad, envuelto entre olores a fresco, retornando a su casa de olor a canela y naranja, mimando bonsais y volviendo los ojos a un mar que hoy es verde, un verde especial en la mañana anterior a la primavera, un verde más verde, un verde que si no fuera domingo y en la mañana diría que podría tener un fondo de cobalto... serán cosas de la soledad..., aunque en la retina sigue la imagen de un ramo de rosas blancas llegado a las manos el 30 de Mayo.

2011-02-17T19:04:00.003+01:00

Mañana es viernes, me gusta que llegue el viernes; puedo pasear las calles que huelen a mar en cualquier esquina porque está picado, de color verde, como una esmeralda que se mueve mecida por este viento que no cesa.
El frío abraza a la tarde de este jueves, las gentes marchan rápidas a sus quehaceres y, desde mi ventana, veo vidas que se cruzan y no se encuentran, no se paran como suelen hacer, no se cuentan cosas, sus historias, las andanzas en esta tarde que les llevan, rápido, con la mirada al frente y persiguiendo el norte del quehacer vespertino para regresar al calor del hogar, hace viento y eso baja la temperatura, sólo guantes y bufandas permiten el paseo de la tarde, el tiempo en la terraza, ese que se dedica a cuidar los bonsais que ya sacan sus hojas y reponen la poda sufrida, arbolitos pequeños que viven en mi salón, asomados a la ventana por donde el hombre solo mira, esperando salir a la terraza donde una lluvia suave les haga sentirse mejor, limpios. Parece que sonrien los bonsais al encontrarse con el cuerpo fuerte de los jacintos que ya salen, tardíos como a mí me gustan, violetas, blancos, amarillos... forman parte de esta casa desde hace unos años, duermen el letargo oscuro la mayor parte del año y se atreven a salir anunciando la primavera que viene, llenado de olor y color mi terraza, junto a los brotes del jazmín, a los tallos nuevos del rosal, a los pinos piñoneros que sufrieron la castración hace poco y ya son bonsais también. Florencen las calas, salen los tréboles de cuatro hojas, se llena la terraza de vida y espera el olor a cera que vendrá en poco tiempo, las calles llenas de gente mirando arte al aire libre, los olores de pasos que avanzan lentos, la risa de los niños jiennenses que vendrán y los juegos infantiles que hacen al hombre solo retornar a su pasado.
Huele la casa a bizcocho, uno de limón y otro de vainilla, fiesta de San Valentín retrasada, de corazones de cartulina roja y roja, guirnaldas amorosas y música romántica, amores imposibles y bailes donde se aprende a tocar otra piel por primera vez superando miedos, miradas que se encuentran y se reconocen tras el rubor de mejillas que dicen locas, jugar al amor y dejarse llevar por los otros en un celebrar lo que no se disfruta y leer mensajes de cariño, de aprecio, que suben la autoestima en la caja de las caricias anónimas.
Mañana es viernes, se promete un fin de semana de cielo despejado, unos días que permitan pasear por el Jardín Botánico, espacio romántico que fué creado con amor y entregado a la amada, donde se cuece la primavera a fuego lento y se atreve a asomar un poquito su cara nueva en este año, teatros alternativos en esta ciudad que cada día más va subiendo su nivel de actos culturales donde perderse y disfrutar de la creación, mirando historias, no tan ajenas, de amores muertos, dejados, abandonados, de cariños perdidos y caminos que toman direcciones diferentes y nadie entiende la razón, tiempos que se añoran, manos amigas que se recuerdan y siguen apareciendo en sueños, llenando el alma de caricias.
Mañana es viernes y me gusta, es uno de los días más hermosos de la mañana, es un viernes verde, como siempre, de color esperanza, como el mar que tanto huele a mar en este tiempo de picado por el viento fuerte que deja encallados cargueros en la costa, que trae a devolver toda la basura que el hombre tira al mar, olas que traen con furia esa mierda que depositan con orden en la playa y dicen... toma, es tuyo.
Me gusta que sea viernes, que suene el teléfono y alguien quiera pasar el tiempo conmigo, que me pidan minutos de mi tiempo para estar, solo eso, estar, que me acaricien recordándome que me necesitan, que soy útil, que existo y se me quiere, me agrada que me eleven la autoestima, que mis plantas saquen más la cara arriba cuando miro tras el cristal y las acaricio con la mirada, que los bonsais disimulen un temblor suave cuando acerco la mano y quito las malas hierbas de su tronco. Me gusta que sea viernes y mi casa huela a eso, a viernes, a cariño, a bizcocho, a mar, a futuro, a pasado, a recuerdos, a miedos, a orgullo y a silencio, a tinta de tintero y pluma viejos, a libros releidos y nuevos a leer... a vida, a hombre solo que mezcla perfume de naranja y canela sobre su piel y se siente vivo, solo y vivo, amable.

How clear is the night!
The early flowers of the Spring are showing
How warm is the wind!
I can feel your hair in my fingers flowing
Hey! You, you are the sun in my eyes!
And I wanna come to you like the empty sky!
So you can shine in me like the endless dawn
And I can hold you, hold you through the storm.
How blue is the sky!
In your eyes I see my life unfolding
my heart is beating and the world is on fire!
I wanna drink with you this cup I'm holding!
Hey! You, you are the sun in my eyes!
And I wanna come to you like the empty sky!
So you can shine in me like the endless dawn
And I can hold you, hold you through the storm.
Hey! You, you are the sun in my eyes!
And I wanna come to you like the empty sky!
So you can shine in me like the endless dawn
And I can hold you, hold you through the storm.
Hey! You, you are the sun in my eyes!
And I wanna come to you like the empty sky!
So you can shine in me like the endless dawn
And I can hold you, hold you through the storm.
Hey! You, you are the sun in my eyes!
And I wanna come to you like the empty sky!
So you can shine in me like the endless dawn
And I can hold you, hold you through the storm.

2011-01-08T09:09:00.003+01:00

La mañana se presenta más fría de lo habitual en mi reino soñado, me gusta levantarme temprano, quizás sea costumbre de viejo que me va llegando o el alma que durmió suficientes horas tras el ajetreo del viernes, de las risas, de los gritos, las carreras tratando de perseguir a la pequeña de un año que escapa huyendo con toda la alegría que puede albergar su cuerpecito, queriendo liberarse de las manos que luchan por atraparla, segura de su dominio en esa gran libertad que descubrió, el andar.

Mi santo reino jiennense me abre la puerta de lugares nuevos, historias nuevas, el archivo provincial y su claustro hermoso, el de los cuatro cipreses y la pequeña fuente enmedio; casas que se caen y levantan transformando una ciudad que vive en sus calles, sus tabernas y sus pequeñas placitas. Me gusta caminar por Jaén, es lo que hace la gente en las noches que no encuentra lugar donde ir, pasear, una ciudad de paseantes, de miradas y charlas, de gente discreta, ojos negros y hombres enjutos.

Mañana fresca donde los ochíos mojados en café con leche traen de nuevo, tras el sueño reparador, la actividad frenética que dos niños pueden aportar a un hogar feliz, porque estoy en un hogar feliz, donde las caricias se regalan a chorros, donde los gritos de emoción son continuos, donde cada uno corre su carrera a su propia velocidad y donde la humildad es esencia de este mundo feliz que han logrado mis seres queridos; el día se va rellenando y vendrán tartas de crema y canela, sabores a marisco y paella, el café calentito que unas manos incansables de persona buena que me quiere traeran tras la siesta... !Que bien sabe que te mimen, que te cuiden¡¡¡

Y es que aquí se cuida a las personas, se las mima, se las quiere, se piensa en los pequeños detalles que hacen la vida más agradable a los demás, se piensa en los demás, es una casa y familia sanas.

El hombre solo se siente afortunado y triste, el tiempo pasa como en un suspiro y quedan dos días para el retorno a su hogar, donde también es feliz, pero solo; el mar me espera para que le cuente lo que ví y esta sierra hermosamente dura y fría quedará atrás habiéndome regalado nuevos tiempos, nuevos recuerdos, nuevas miradas y encuentros inesperados con gentes que creí haber perdido y sin embargo una mano amiga descubre que no, que la humildad permite conservar lo puro, la esencia, el cariño, lo que queda siempre entre dos seres humanos y les une para siempre.

2011-01-05T08:33:00.002+01:00

Ando recogiendo miradas en Jaén, mi ciudad desde que la vida me hizo nacer de nuevo aquí tras robarme la mitad de mi alma la muerte horrenda. Vengo pleno de serenidad, de tiempos hermosos y tranquilos, donde miro la vida otra vez como recien bañada, plena de rocío fresco que impregna mis horas, mis libros, la música, el tiempo que vivo y las gentes que amo. Encuentro caras de alegría, voces y gritos, carreras, ojos que descubren el mundo a cada minuto, manos pequeñas que me esconden el teléfono en un cajón perdido y me tienen incomunicado sin darme cuenta, mucha falta no hará¡¡¡.

Recibo el cariño a cada segundo y encuentro unas manos pequeñas pegadas a mi pantalón que me piden le suba a una altura digna para ver, para observar y despues... pedir. Viajo hasta aquí cada año a tomar las uvas a destiempo pues nadie se calla y no hay manera de escuchar las campanadas, deambulo comiendo ochíos en Martinez Maldonado, disfruto en el Wok nuevo aunque... me dice la sonrisa de un niño inquieto... "no es lo mismo que en Málaga". Cortamos jamón y no dejamos que el plato se llene, el cortador está cansado de nosotros y todo lo ahoga la risa; el frío deja el baho en la ventana y un cielo gris deja paso a otro azul en segundos, y mientras el castillo observa la locura de una ciudad envuelta el obras permanentemente a la espera de ideas absurdas salidas de algún ideólogo que se ha propuesto endeudar a esta ciudad.

Y la vida del hombre solo pasa tranquila entre visitas a amigos, recorrido por el hospital y antigua morada de trabajo, de horas de encanto a la luz de la mente.

Disfruto mi ciudad y la quiero más, pero aún me siento queriendo venir para siempre aquí, todo se andará.

Segundos, instantes, momentos que hacen feliz a un hombre solo rodeado de cariño, imágenes para siempre y locura controlada entre besos, besos, muchos besos y caricias... hummm que bien huele Jaén en invierno.

Feliz Pascua de Navidad 2010 desde el calorcito de mi corazón.

2010-12-25T11:24:00.001+01:00

Ara que la nit sa fet mes llarga
Ara que les fulles ballen dances al raco
Ara que els carrers estan de festa
Avui que la fred du tants records

Ara que sobren les paraules
Ara que el vent bufa tan fort
Avui que no fa falta veuret ni tan sols parlar
per saber que estas al meu costat.

Es nadal al meu cor
quan somrius content de veurem
quan la nit es fa mes freda
quan t'abraçes el meu cos
I les llums de colors
m'iluminen nit i dia
les encens amb el somriure
quan em parles am el cor

Es el buit que deixes quan t'aixecas
Es el buit que es fa a casa quan no hi ha ningu
son petits detalls tot el que em qeda
Com queda al jersei un cabell llarg.

Vas dir que mai mes tornaries
El tems pacient ha anat passant
Qui havia de dir que avui estaries esperant
que ens trobessim junts al teu costat.

Es nadal al teu cor
quan somric content de veure't
Quan la nit es fa mes neta
quan m'abraço al teu cos
i les llums de colors
m'iluminen nit i dia
les encen el teu somriure
quan et parlo am el cor.

Josep Thió

El otoño

2010-11-25T19:20:00.000+01:00

LAS HOJAS DEL AUSENTE

¿Qué miran tus labios silenciosos?
Un beso amarillo abraza detrás de ti el jardín
Los muertos buscan sus heridas
¿Qué miran tus labios silenciosos?
Un beso amarillo cierra detrás de ti el jardín.
Los muertos te susurran sus edades y se enfrían.

Una ventana en tu carne se abre y se cierra
Una ventana que no te ve
¡Qué pesada es tu ausencia!
¿Quién respira toda la noche sobre mi cabeza y no le respondo?
¡Qué pesada es tu ausencia!
¿Quién respira toda la noche sobre mi cabeza para que no le responda?

El niño se mira en el espejo de sus lágrimas
Con los ojos cuenta sus dedos
Y cada vez que cuenta sus dedos, sus ojos lloran
Y en sus lágrimas se reflejan. De su cabeza una naranja rueda hacia su voz pero no la oigo.
De su rostro un pájaro salta y cae muerto en mis ojos.

Voy desde el alba. Ningún rostro se despierta bajo mis pasos.
Desde el alba voy. ¿Cómo es que el deseo que nombro no se despierta? ¿Cómo es que no se abre el deseo de ignorar este cuerpo que no conozco? ¿Cómo no hacer resurgir este deseo?
Voy desde el alba. Y mis pasos que resuenan no señalan ninguna presencia.

PAUL SHAUL
(1942)

El agua

2010-10-30T22:06:00.003+02:00

Cuando era pequeño tenia un don, que ni siquiera sabía que era don y que lo tenía, podía ver cosas a través del agua, cosas del futuro, imágenes, gentes, tiempos y secuencias que estaban por venir; hablaba de ello y mi madre me prohibió hacerlo, saber el mañana solo podría traer problemas, instaló el miedo en mí y, cuando en la noche el agua venía a mi sueño cargada de futuro, rezaba sin descanso para que el por venir se marchara dejándome indemne.
El tiempo pasó y el futuro se hizo ahora, el presente se encargó de hacer al hombre solo más sereno, más maduro, más solitario y más exigente consigo y el mundo. Las horas de risas se hicieron menos, las de llanto aumentaron, las pérdidas se dignaron hacerse presentes y las traiciones, abandonos, soledades, desengaños... formaron parte de la guarida del hombre solo junto a las alegrías, los reencuentros, lo nuevo y los proyectos; la vida se hizo presente en un hombre que tuvo que vivirla solo y en ello está.
El hombre vió pasar estaciones, los árboles crecer, sus jazminez dar fruto y cada otoño plantar jacintos en su ventana para olerlos en Marzo, la rutina se hizo común a la vida del hombre solo y éste se negó a que así fuera. Luchó con todas sus fuerzas teniendo siempre proyectos nuevos, andares por lugares y gentes, abriendo las puertas de su casa a lo nuevo y al amigo viejo, dejando que el perdón pusiera cosas en su sitio.
Mañana subo a Jaén, a celebrar el cumpleaños de un niño, a mirar las risas jugando en el campo y romper piñatas repletas de caramelos, a comer bizcocho y a sentirme rodeado del cariño de muchos, de la ternura que habita en mi familia escogida, en los amigos sinceros y perennes, los que perdonan y piden perdón, a beber vino de pasas y a contar historias de todos para sentirnos más unidos, más queridos, más conocidos.
Una tierra que recuerdo y quiero, a la que regreso siempre y donde no nací, me nacieron por segunda vez.
Se acerca el invierno y prepara el otoño maduro, repleto de proyectos, de horas de estudio en la casa solitaria, dejando que la lluvia se acerque a mi ventana y saliendo, de tanto en tanto, a buscar el viento y jugar con él dejándole mecer mi cometa. Quiero oler pronto las hojas del jardín botánico, quiero sentirme nublado entre grises algodones del cielo malagueño, quiero llorar a solas entre palmeras enanas y cascadas verdes del romántico jardín; se acercan días de celebraciones, de recuerdos, de aniversarios que cumplen quienes ya no están, de miedos que se fueron y gentes vivas, como alguien querido me dijo alguna vez, siempre en mi recuero.
Mañana subo a Jaén, a mirar el castillo y comer aceite, a beber vino de Frailes y a caminar por calles de piedra e historia.
Otoño, plantones en macetas que esperan nacer a la vida en unos meses, me afano plantando proyectos, de vida, de gentes, de casa... y mientras tanto sigo metido en el agua de tanto en tanto, nadando entre agua azul y dejando que el silencio me lleve a imágenes del futuro que ya no me dan miedo, a las que no alejo rezando.

Fin del verano

2010-09-04T21:52:00.002+02:00

Acaban días de un verano caluroso pero fresquito en el corazón. Tuve tiempo de reir, emocionarme, sentirme vivo, muy vivo, mirar la sonrisa de seres queridos y hacerme el serio cuando tocaba regañar, mirar por la venta y ver como los días de cariño pasaban por la calle, subian por la terraza y se quedaban en casa, como los jazmines y su olor, como la luz de la luna llena que sorprende en los montes de Málaga, mirando el cielo y sus estrellas, adivinando la oscuridad de un mar cercano que se huele, viviendo el fresquito venido a los lagares cercanos y contando historias de moros, familias extrañas y tiempos de otras gentes que pasaron dejando recuerdo.
Hubo un tiempo en que recibí clases de no confiar en la gente, muchos se afanaron en ello, darme lecciones era su tarea al pasar por mi casa, al meterse en mi vida y querer romper el cachito de corazón vivo que dejó la fría de la guadaña el día que se llevó la mitad de mi alma con ella, en aquellos tiempos en que la droga servía para mitigar el dolor que las leyes no dejaban eliminar con morfina y el cáncer se empeñaba en machacar a quien se amaba; un tiempo en que las nuevas personas vestidas de fiesta, de risas, de cariño, de verdad y que extendian la mano... esa mano que se desvanecía igual que los vestidos de mentira... querían darme lecciones de desconfianza, tuve suerte, suspendí.
En las noches tristes del hombre solo salían fantasmas que avisaban del cuidado con la dulzura de las cosas por miedo a acostumbrarse, de nada sirvió, el hombre se acostumbró a ello y busca diariamente, negándose a creer que el mundo miente, que la gente es mala y creyendo en el hombre, el otro hombre que pasa por la ventana y llama al cristal, que no olvida el número de teléfono, que piensa y siente perder el tiempo sin acercar la mano a una mano amiga.
Viene el otoño, la brisa marina es más fresca, los jazmines no dejan de salir y crecer, su olor impregna el salón y la terraza sigue verde de vida, un nuevo quinqué envuelve las paredes de sombras, las letras del libro se hacen más amigas e íntimas, el agua de la fuente feng shui se deja oir en su caer rutinario, las hojas en el jardín de la Concepción se tornan ocres y los nenúfares se abren antes impregnando el paseo de un hombre solo entre el romanticismo que le acompaña eternamente. Es la vida que renace, en otoño también, como hace el hombre solo desde el tiempo en la fría de la guadaña se llevó su mitad de alma, renace cada día, revive y resucita levantando la mano hacia el cielo, buscando tocarlo, en el amor, en el sexo, en el tiempo, en el cariño, en la familia encontrada, en la ventana que le deja mirar y en este fresquito de otoño cercano que se adivina y agradece.
Es la vida que rezuma chorros de alegría por las paredes llenas de sombras de quinqué nuevo, azul, de letras adivinadas entre luces tenues, de músicas que suben el alma del hombre al cielo... allá donde tiene la mano y el alma.

MACACO : Con la mano levantá

Con la mano levantá,
al pasado le digo adiós
y el futuro que vendrá
dicen que pende de un hilo.
Y el presente aquí contigo,
mano a mano, oye mi hermano
disfrutar camino (bis).
Con la mano levantá...
De puntillas pa tocar,
voy subiendo un escalón,
escribiendo otra canción de escaleras al cielo,
busco un sitio pa saltar que me de alas pa volar,
realidad a ras de suelo.
Con las manos levantás,
no nos vieron al pasar,
cuantas manos hay que alzar
para que escuchen de nuevo,
tu arma la imaginación,
tu escudo no protection,
intuyendo el movimiento.
Con la mano levantá...
tocaré...voy tocando el cielo....
Salté la valla,
corrí mil batallas,
pero aquí estoy de nuevo.
Perdí el aliento,
pero no me siento,
busco carrerilla,
pa saltar, pa saltar, pa saltar, pa saltar.
Con la mano levantá...

Buena Vista Social Club

2010-08-14T13:56:00.002+02:00

DE CAMINO A LA VEREDA

¡Oígame compay! No deje el camino por
coger la vereda.
Usted por enamorado
Tan viejo y con poco brillo
Usted por enamorado
Tan viejo y con poco brillo
El pollo que tiene al lado
Le ha hecho perder el trillo
¡Oígame compay! No deje el camino por
coger la vereda.
Ay, pero como soy tan sencillo
Pongo en claro esta trovada
Yo como soy tan sencillo
Pongo en claro esta trovada
Compay, yo no dejo el trillo
Para meterme en cañada.
¡Oígame compay! No deje el camino por
coger la vereda.
Ay, pero estabamo' comentando
Por qué ha abandonado a Andrea
Estabamo' comentado
Por qué ha abandonado a Andrea
Compadre uste' 'ta cambiando
¡Oígame compay! No deje el camino por
coger la vereda.
Pero mire compadrito, uste' ha dejao' a la
pobre Geraldina para meterse con Dorotea.
No hables de tu marido mujer. Mujer de
malos sentimientos,
Todo se te ha vuelto un cuento
Porque no ha llegado la hora fatal.
¡Oígame compay! No deje el camino por
coger la vereda.
Ay ay ay ay, canta y no llore' Eliade'
Porque cantando se alegran cielito lindo
los corazones.
No hables de tu marido mujer.
Mujer de malos sentimientos,
Todo se te ha vuelto un cuento
Porque no ha llegado la hora fatal.
Ay, húyanle, húyanle, húyanle al mayoral.
Pero este señor está en el paso
Y no me deja pasar.
A la man... a la man... a la mancunchévere,
camina como chévere ha matao su
madre, mamá.

FIDELIDAD

Que terrible vivir una vida de fidelidad
y esperar el regreso de aquello que no ha de volver
contemplando la barca que llega y luego se va
como una sombra tras un cuerpo de mujer.

Todos vieron amores que alegran su vista al volver
golondrinas viajeras que vuelven de nuevo a su hogar,
pero yo como un alma fatal
contemplando la noche y el mar
solo se que jamás volverá
mi mujer ideal.

2010-08-11T10:59:00.001+02:00

Que el viento sople a tu favor
MAGO DE OZ

Arriad velas,
derecho el timón,
por horizonte la mar.

Nuestro destino
la gloria, mi amor,
y tu cama mi hogar.

Somos ladrones de corazones
por oficio saquear
toda ciudad del puerto que hay en tu mirar

Ábrete a mí,
"mi sable" se quiere dormir.

Y naufragar de pasión
en el mar que hay en ti.

Vente con nosotros
y no mires atrás,
estamos juntos hasta el fin.

Somos lo que hacemos,
no pidas perdón.
Que el viento sople a tu favor.

Llevamos parches en el corazón,
puñaladas por vivir.
Nuestros cañones
son una canción para ti.

Ábrete mi amor
y dame lo mejor de ti
la vela izarás
del "palo mayor" que hay en mí.

Vente con nosotros
y no mires atrás,
estamos juntos hasta el fin.

Somos lo que hacemos,
no pidas perdón.
Que el viento sople a tu favor.

Somos de la piel del diablo,
el horror
y de esqueleto fue mi amor
que te sea propicio
la suerte y el amor,
que el viento sople a tu favor.

Una calavera y una maldición,
la taberna del dolor.
La muerte te da un beso
si no te ves capaz
de beber y de luchar.

Vente con nosotros
y no mires atrás,
estamos juntos hasta el fin.

Somos lo que hacemos,
no pidas perdón.
Que el viento sople a tu favor.

Somos de la piel del diablo,
el horror
y de esqueleto fue mi amor
que te sea propicio
la suerte y el amor,
que el viento sople a tu favor.

Bobby Darin - Simple Song of Freedom

2010-08-09T00:52:00.001+02:00

Me encanta esta canción, hoy, mirando una película la recordé de nuevo, me trajo a la memoria momentos inolvidables; fabulosa en la voz de Bobby Darin pero me emociona aún más esta versión de Tim Hardin... un gusto para la libertad¡¡

Come and sing a simple song of freedom
Sing it like you've never sung before
Let it fill the air
Tell the people everywhere
We, the people here, don't want a war.
Hey, there, mister black man, can you hear me?
I don't want your diamonds or your game
I just want to be someone known to you as me
And I will bet my life you want the same.
Come and sing a simple song of freedom
Sing it like you've never sung before
Let it fill the air
Tell the people everywhere
We, the people here, don't want a war.
Seven hundred million are ya list'nin'?
Most of what you read is made of lies
But, speakin' one to one ain't it everybody's sun
To wake to in the mornin' when we rise?
Come and sing a simple song of freedom
Sing it like you've never sung before
Let it fill the air
Tell the people everywhere
We, the people here, don't want a war.
Brother Solzhenitsyn, are you busy?
If not, won't you drop this friend a line
Tell me if the man who is plowin' up your land
Has got the war machine upon his mind?
Come and sing a simple song of freedom
Sing it like you've never sung before
Let it fill the air
Tell the people everywhere
We, the people here, don't want a war.
Now, no doubt some folks enjoy doin' battle
Like presidents, prime ministers and kings
So, let's all build them shelves
Where they can fight among themselves
Leave the people be who love to sing.
Come and sing a simple song of freedom
Sing it like you've never sung before
Let it fill the air
Tell the people everywhere
We, the people here, don't want a war.
I say ... let it fill the air ...
Tellin' people everywhere ...
We, the people here, don't want a war.

Ven a cantar una canción simple de la libertad
Canta bien como nunca has cantado antes
Dejando que se llene el aire
Dile a la gente en todas partes
Nosotros, la gente de aquí, no quieren una guerra

Hola, señor Negro hombre ¿me oyes?
No quiero que tus diamantes o su juego
Yo quiero ser alguien conocido por usted como yo
y yo apuesto mi vida que desea lo mismo

Ven a cantar una canción simple de la libertad
Canta bien como nunca has cantado antes
Dejando que se llene el aire
Dile a la gente en todas partes
Nosotros, la gente de aquí, no quieren una guerra

Setecientos millones se alistó
La mayor parte de lo que lees, la mayor parte de lo que lee, se hace de la mentira
Pero hablando uno a uno, no es el sol de todo el mundo
Para despertar en la mañana cuando nos levantamos?

Ven a cantar una canción simple de la libertad
Canta bien como nunca has cantado, cantado nunca, antes de
Dejando que se llene el aire
Dile a la gente en todas partes
Nosotros, la gente de aquí, no quieren una guerra

Sin duda, algunas personas disfrutan haciendo batalla
Al igual que presidentes, primeros ministros y reyes
Así que vamos a construir todos los estantes para que puedan combatir entre sí
y nos dejan ser aquellos que quieran cantar

Ven a cantar una canción simple de la libertad
Canta bien como nunca lo has, nunca, antes de cantar
Dejando que se llene el aire
Dile a la gente en todas partes
Nosotros, la gente de aquí, no quieren una guerra

Ven a cantar una canción simple de la libertad
Canta bien como nunca lo has, nunca, antes de cantar
Hablando uno-un
¿No es don todo el mundo
Para despertar en la mañana cuando nos levantamos
Hablando uno-un
¿No es don todo el mundo
Para despertar en la mañana cuando nos levantamos

2010-08-08T21:11:00.001+02:00

A Fabi

2010-08-07T18:01:00.002+02:00

Al abrir la ventana que da del salón a la terraza, tras unos días cerrada y solo entreabierta en las noches de Julio, fresquitas en la costa y, aunque llenas de ruidos en esta ciudad que parece no dormir nunca y vive de gritos, entra sin ser invitado el perfume de los jazmines nuevos, se toma la libertad de ser dueño y señor de la casa impregnando el salón y ganando la batalla a los pocos mosquitos que pudiera haber en las cercanías.
Días nuevos que llenan el alma cansada de un hombre cansado y dolorido por los últimos acontecimientos vividos, el esfuerzo puesto en un maridaje de amistad truncada por el luto voluntario impuesto por quien se fué, unas manos libres que decidieron desatarse de la vida y salir volando por una ventana... o llenar las venas de paz ficticia que deja llanto alrededor.
Se impone tomar vacaciones y salir del encierro laboral, de la pesadez matutina y de los horarios estrictos, la gente incauta y aquellos intransigentes que eligen el daño gratuito al mundo que les rodea. Un tiempo de paz que llega con risas buenas, amigos sinceros y fieles que te quieren como eres, abrazos pedidos y pendientes de hace tiempo y dispuestos a ser entregados, dejándose acurrucar en el perdón, en la mirada dulce, en pasar página a un pasado y mirar un mañana más cercano y sincero.
La noche llegó ayer con la mirada posada en la bahía malagueña, entre gritos y canciones en directo, entre pizzas italianas y delicias heladas de naranja y chocolate, ilidio perfecto de sabores, amores, caricias, sonrisas y el mar, siempre el mar en el fondo, ante una ciudad que se abre y entrega en la noche y hace florecer miles de luces que estrellan el horizonte, fuegos artificiales en alguna fiesta lejana, encuentros inesperados y sorpresivos que se agradece y el olor jazminez perenne en el alfiler que el hombre solo lleva en su pecho, recuerdo de la infancia y memoria de mujeres queridas que forman parte de su historia, aquellas que le parieron y le hicieron sibarita del tiempo que vive, del hoy y el mañana próximo, lo que cuenta y entre los que cuentan y quieren contar.
Citas futuras en estos días de vacaciones tomados en Agosto, todo el "ferragosto" que un hombre solo decide tomarse por fin, rompiendo la tradición y dispuesto a fundirse en las tostadas de la mañana, repletas de kefir enriquecido con mermelada de limón, de zanahoria, de naranja amarga... dulces glorias elaboradas por los monjes cistercienses de Santa Mª de la huerta; o miel de azahar de los montes cordobeses de hornachuelos, sacados a la tierra entre alcornoques y rezos de otros hermanos de Dios, esos que el hombre solo visita buscando el silencio, la paz y el cariño respetuoso en Santa Mª de las Escalonias.
La semana se promete entre olores y flores de un jardín histórico botánico que le espera con los brazos abiertos, con cita en la mañana del lunes, no quiere el hombre alargar más la agenda, no lo permite y solo va de dos en dos días, las vacaciones son eso, tiempo sin tiempo... cita en el café de Bruselas, en la mañana de la plaza de la Merced, al frescor de un zumo de melón, o quizás de hierbabuena y limón, junto a la amiga escritora que contará bellezas de su corazón y repasará junto al hombre solo los últimos saltos del corazón en este verano.
Días a la espera de que la casa se llene de risas, de pañales, de carreras y saltos del ciclón Hugo, entre playas y arena, embarcado y sobre la tabla de surf, comiendo "pescaíto" junto al mar en la noche y encendiendo antorchas al lado del mar mientras se asan las carnes que el cariño hace compartir entre amigos.
La paz se nota en la casa, el olor a jazmin contribuye a mirar el tiempo de otra manera, la vela de naranja y canela, el libro de Steinbeck hace pasar las horas de un sábado dulce, con sabor a limón turco, pleno de serenidad, eso que hace mucho el atrapó y ya se niega dejar escapar.
Bienvenido el verano, bienllegado el abrazo amigo, amada la risa y deseado el sopor de un verano al fresco de Levante, junto a la imaginacion espléndida de Isham.

2010-06-21T22:20:00.001+02:00

Una maravila de fusión, extraordinaria Yasmin Levy

2010-06-20T12:57:00.002+02:00

La mañana transcurre serena entre las sombras de los grandes árboles en el jardín botánico de la Concepción, este jardín histórico que me tiene el alma robada y me lleva a tiempos pasados de un romanticismo que aún perdura en mi alma y juega a fundirse en este regalo que hizo un enamorado a su amada, gentes pudientes que dejaron para siempre este preciado tesoro a Málaga.
Mis habituales compras en la tienda, reponer el agua de glicinia con que me gusta perfumarme, termos con motivos florales para regalo, reponer mis semilleros y darme el gustazo de un buen café acompañado de un strudel de manzana y helado, a refrescar la mañana entre las sombras, antes del paseo por el jardín; hoy más corto pues el whifi me permite traerme el trabajo pendiente aquí, entre cantos de pájaros, flores y árboles frutales, entre maravillas atesoradas desde hace siglos y cuidados por manos jóvenes que aman la naturaleza, un goce para los sentidos.
Recorro los estanques de ranas y loto, están en plena floración y me llenan la retina de rosados, amarillos, blancos puros y naranjas, inundando el ambiente de un olor fresco, a vida y a sereno, a recuerdo de tiempos infantiles donde la ropa se tendía en el patio blanco y el niño jugaba entre las mariposas blancas, ancestros de las que hoy revolotean entre mis piernas y el bastón.
Las amplias sombras dan cobijo a los visitantes, numerosos para ser domingo y gozosos de encontrarse entre esta maravilla natural, entre las cientos de especies arbóreas, plantas de hornamentación floral y limones que aún refrescan un paseo bajo el calor malagueño y la dulce brisa del día.
El alma encuentra el paso de nuevo, la semana termina bien y anticipa noches de playa y hoguera de San Juan, moraga malagueña de chorizos y brochetas, de risas y amistades, de trabajo nocturno sanando heridas de almas dolidas, de cuerpos que se dejan tocar de nuevo y de voces extrañas que no impedirán la alegría de estar juntos y bañarse esperando las siete olas, tirando lo malo, alejándolo y dejando que la magia de una noche feliz traiga lo fructífero y la seguridad en que todo puede ser mejor.
El verano se mete mañana de golpe y traerá tiempos playeros de risas de niños, de caricias de amigos y de convivencia en paz, en la frescura de mi hogar y en el tiempo sin tiempo de nuestras vidas.

2010-06-19T22:56:00.004+02:00

Noche mágica de sones traidos de Cabo Verde, en la dulce y maravillosa voz de Nancy Vieira; semana de cultura, cine, teatro, concierto en la noche del sábado y música andalusí mañana. Buenas compañías de seres queridos, de almas compartidas y de tiempos en sinceridad; encuentros que la vida pone delante y uno se agarra a ellos para vivir mejor.
Dias de lecturas y paz en compañía, ala espera de un verano caluroso y entre brisas marinas, un goce la existencia.

Salif

Cesarea Evora

e la nave vá¡

2010-06-15T08:49:00.002+02:00

AMADO NERVO

En paz

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:

cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;

mas no me prometiste tú sólo noches buenas;

y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

2010-05-10T08:01:00.002+02:00

Se acaban los días de serena estancia en mi lugar en el mundo, ese rincón con lagarto histórico que el azar me puso un día entre el camino de la vida, cuando las fuerzas se agotan y el alma partida por siempre no encuentra consuelo en su estancia y hacienda.
Días de risas, llantos, caricias, mirando la vida como crece y unos ojos despiertos como nunca ví me encuentran y buscan como portador de un biberón y regalan risa fresca y limpia. Reconociendo los celos que provoca la nueva vida en mi ciclón particular que llamo Hugo, sintiéndome hermano y "chacho" a la vez, entre la familia buena que me acogió entre los suyos y así me cuenta.
Ese rincón está junto al lagarto histórico que duerme el sueño eterno entre las calles de piedra, en el barrio antiguo y sencillo, donde encuentro el queso que me gusta, el vino que acompaña tertulias, los dulces que solo se hacen aqui y las tartas para celebrar el cumpleaños de la amistad y los tiempos que pasan por la vida de quien me quiere y quiero.
El día se presenta desapacible, nublado y lluvioso, decido ir caminando a la busqueda del autobús que ha de retornarme a mi ciudad nueva, dejando aquí otro cachito de corazón entre las piedras para asegurarme que tengo que venir a recogerlo, a ponerme en paz conmigo y la vida, a encontrar una mano que me roza y acaricia, que me entrega lo suyo y recibe lo que tengo, que me hace feliz en la sencillez y reconoce que siendo así es como se está bien.
Nunca fuí persona compleja, el hombre solo está solo por simple, aun en contra de opiniones varias, pero es así, la complejidad no forma parte de esta alma recompuesta a duras penas y que va paseandose por lugares reconocidos y vividos, que gusta de sentirse apreciado y mostrar su aprecio que, en definitiva, es simple y se entretiene entre lecturas complicadas.
Tiempos de paz del alma y de vida madura, sientiendose más viejo, más solo o con menos gente y más entero, me gusta esto, me gusta como huele Jaén, el sabor de sus cosas, el acento de sus gentes, la piedra de sus casas y el ruido mañanero con que me levantan los pájaros que esta primavera inundan la plaza del lagarto, la primera visión que reciben mis ojos al levantarme, al mirar por mi ventana y encontrar la seguridad de que me encuentro en un reino, santo o no, pero mi reino.
Gozo del tiempo cuando estoy aquí, siento perderlo cuando me voy, hoy es el día de la partida, de la esa que anticipa un regreso, me hace feliz estar aqui.

Hugo y Martina

2010-04-04T13:40:00.004+02:00

Unos ojos impresinantemente abiertos miran hacia arriba, vienen acompañados de amplia sonrisa que deja escapar el sonido de la risa que sale de dentro, bien dentro, y es risa franca y ronca; los ojos miran al hombre solo y están en una cabecita de piel blanca que surge como nenufar abierto en la noche del fondo de una toalla envuelta, abrigando un cuerpecito de tres meses y pico de vida, ese que tanta dulzura da a una familia repleta de amor y cariño, a dos jóvenes padres que crean vida a partir de la humidad y sencillez, gente sana de tierras del Santo Reino antiguo y puerta de cultura, aceite, buen vino y tapas exquisitas.
Un precioso niño de nombre de letras francesas que tambien suelta la franqueza de su risa al soplarle la barriga en un juego donde el hombre solo se convierte en troll que se lo come entero; tres largos años ya en los que esta delicia de crio, parlanchín e inquieto llena las horas y agota a los responsables de su crianza.
Sábado de largos paseos que acaban envueltos en el olor de las glicinias del Jardín Botánico, entre cascadas de agua y magnolios en flor, junto a palmeras cubanas y jardines japoneses, a la orilla de un lago succionando el ácido de kumcuats cogidos a hurtadillas y despiste del jardinero de esta delicia malagueña, fruto del amor romántico de jóvenes ricos entregados a saber gozar y estar con sus amigos, habían creado hasta un pequeño edificio, "la escuelita", para atender a los niños de sus amigos cuando se venian temporadas a esta casa de descanso.
Se acaba la semana y el hombre solo se vuelve a quedar solo, tras la marcha de los ojillos grises que salen de la toalla envueltos en vida y alegría, llenando la casa de risas, llantos, saltos y miles de colores sobre dibujos de Bob esponja, arenita y Patricio... entre peluches de semillas de lino que se calientan para dormir al abrigo de las noches frescas que aun nos deja la primavera, entre tambores y olores a incienso, junto al mar y marineros guapos y altos que acompañan a la Soledad...
Unos dias más y el hombre marcha a Jaén para hacer más leve la despedida y disfrutar de un masaje en el spa jiennense, gozando los últimos días de gloria.
Son años ya desde que un alma partida, cuando la otra mitad se fué para siempre en lenta agonía de cáncer, dejando sin vida a un hombre cada día más solo y metido en sí, hermético como nadie; un hombre que encontró la sonrisa nueva entre amigos crecidos donde los olivos, bajo la sombra de un castillo hermoso y de unas gentes buenas, que se entregan a la amistad y te salvan la vida que te queda; años donde se ve crecer un amor, crear una familia, sentirte unido en fraternidad a los hermanos que se abren a ti, que aprenden a venirse a tu/su casa y gozar del azul del mar, de la sal de esta tierra y de la brisa, en ocasiones, tornada vendaval; amigos abriendo las puertas de su casa para tí, de su familia para tí, de su vida para tí, sin miedo a tí, sin negarte como otros hicieran y sin pensar que perjudicarles pudieras de algun modo, sabedores de que el cariño recíproco crece en ambos lados, por muy alejados que esos lados estén y por mucha tierra que se ponga de por medio.
Regreso de nuevo, en tiempo de resurrección a ese Jaén que me hizo nacer de nuevo entre lenguaje de manos y signos que me abrio a un mundo de gentes sanas, sin oscuros rincones ni inexplicables temores; a pasar horas junto a quien me supo escuchar en tiempo de penuria sentimental, de dolor de pérdidas y de esperanzas nacientes.
A mis pies Martina duerme dulces sueños sin pesadillas, dormir profundo que deja las manos, siempre inquietas, reposando sobre un osito de amor y un arlequín divertido. El hombre solo mira los primeros pasos en la vida de un ser delicioso y cuidado por el principe que ve peligrar su trono pero sabe querer a la rival, sabe que la niña que veía negra dentro de su madre y que ahora es blanca ni le quiere quitar nada y solo lo necesita; esa pequeña cabeza que nos rie y sale al mundo, recien bañada, con ojos abiertos y queriendo apropiárselo todo en una mirada, buscando nuestros brazos para ser alzada y reinar mejor su reino, busca el cariño que todos necesitamos, el mismo de siempre, la protección que una mano da y la seguridad que el simple roce de una piel cariñosa hace crecer en nuestro interior.
Doy gracias por ser afortunado, por poder sentirme acariciado y por sentir como mis seres cercanos suplen mis carencias, mis negares y mis miedos que los hay; me siento crecer aun como persona y me veo joven en el tiempo de un hombre que comienza a usar el bastón coqueto con más frecuencia y se queja de vez en cuando al levantarse, pero que sabe y quiere mantener su casa abierta al amor fraterno que dan sus gentes encontradas a lo largo de la vida.

2010-04-01T21:04:00.003+02:00

Días hermosos de azul turquesa en el mar y claros entre nubes blancas en el cielo, las calles huelen intensamente a azahar, los cirios son apagados a cada instante por la brisa de esta ciudad marinera y el tráfico es un caos entre miles de turistas y malagueños que han decidido hacer grande a esta Semana Santa de procesiones; aquellos que huimos en la ciudad buscando un rincón donde poder disfrutar del verdor de un parque, de la risa de los niños que hoy pueblan mi casa y de una buena compañía amiga junto a un libro de historia, nos la vemos y deseamos para tomar el autobús adecuado que no tenga que parar una hora y pico a que termine de pasar el último nazareno de Jesúa el Rico, o del Cautivo o de la Esperanza... El jardín botánico de la Concepción es un buen lugar para encontrar la tarde apacible que entre glicinias, en el cenador de los Marqueses de Loring, se hace llevadera y hermosa.
Allí, en casa, cambiando pañales y dando biberones, haciendo explorar de alegría barriguillas blancas que sacan la risa franca y fresca de un bebé, sembrando tréboles de cuatro hojas, mirando y casi tocando el olivo que va en procesión dando sombra a un Jesús en el prendimiento que pasa rozando mi terraza, junto a una taza de té que esconde vino espumoso para disimular la irreverencia cuando somos el objetivo de todas las miradas de la calle, entre risas y amigos, preparando la cena de un viernes santo donde vendrán a casa más amigos a ver salir la hermosa Piedad, mi vecina todo el año y que ahora sale a la calle si el tiempo no lo impide, que parece ser que no... es donde uno encuentra el cariño de la amistad, esa que es libre y libre te deja, la que se va fraguando a lo largo de los años, con los errores y los perdones, con las risas y los llantos, pero siempre con la mano tendida y dispuesta a sostenerte cuando te vas a caer.
Y es que quiero a mis amigos que lo son, soy querido por ellos y me siento bien, muy bien de ser feliz en soledad, dejando que mi libre albedrío lleve mi vida por donde place, encontrando alegrías y penas, encuentros y soledades, compañías y dichas que luego resultan vanas.
El sol parece haberse confabulado y nos regala paseos largos por parques frescos, repletos de una naturaleza que renace, como los objetivos vitales, como los niños recien nacidos y que crecen, como el mayor que me cuenta cuentos inventados al calor del cariño y la confianza en quien te protege, en quien sabes que te quiere bien y te deja libre para ser y crecer.
Y la vereda sigue por la playa de un hombre que mira por la ventana, entre jacintos que ya dejaron de florecer y tréboles que van naciendo.
La vida sigue y la casa se llena de alegría.
Regreso a la ciudad del Santo Reino por unos días y me refresco del calor humano que tanto añoro, a comer lentejas en el barrio de la Magdalena, a tomar vino en San Ildefonso y callejear por las calles antiguas de una ciudad que renace continuamente. Y es que cuesta tan poco ser feliz...¡¡¡

No puedo darte soluciones para todos tus problemas de la Vida,
no tengo respuestas para tus dudas o temores,
pero puedo escucharte y compartirlos contigo.

No puedo evitar que tropieces.
Solamente puedo ofrecerte mi mano
para que te sujetes y no caigas.

Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos.
Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.

No juzgo las decisiones que tomás en la vida. Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.

No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar,
pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.

No puedo evitar tus sufrimientos cuanto alguna pena te parte el corazón, pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quién eres ni quién deberías ser.

Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo.

En estos días pensé en mis amigos y amigas, y entre ellos apareciste tú.

No estabas arriba, ni abajo ni en medio. No encabezabas ni concluías la lista.

No eras el número uno ni el número final. Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu lista.

Basta que me quieras como amigo.

J.L.Borges

2010-03-25T21:46:00.002+01:00

La lágrima infinita

¡Esa!... La que en el alma llevo oculta;

la que no salta afuera ni se expande

en la pupila; la que a nadie insulta

en un alarde de dolor: la grande,

la infinita, la muda, la sombría,

la terca, la traidora, la doliente

lágrima de dolor, lágrima mía,

que está clavada en mí profundamente!

La que no da una tregua ni un consuelo

de dulce sollozar. La que me hiere,

y me punza, y me obsede, y pone un velo

turbio en mis ojos; la que nunca muere

ni nace a flor de rostro; la que nunca

refrena su latir; la que no intenta

asomarse a la faz y queda trunca,

y hace la pena interminable y lenta...

Agua de un manantial que va en la sombra

Tortuosa de mi yo, tierra maldita

donde no nace planta ni se nombra

ningún nombre de amor...¡Esa infinita

lágrima de dolor, sorda y amarga

que llega hasta mis ojos y no fluye

en catarata ardiente; la que embarga

mi ser y en el silencio se diluye!...

Gota que cristaliza y se hace piedra,

dolor que se concreta y se resume;

planta parásita como la hiedra

que trepa al corazón y lo consume;

infinito dolor sin esperanza

de resolverse en líquido siquiera.

Invierno seco y duro que no alcanza

a trasformarse luego en primavera.

Nieve perpetua sin ningún deshielo;

polo desierto que en la ardiente entraña

anhela el húmedo calor del cielo,

que ni fertiliza ni lo baña.

Lágrima que no alivia la tortura

de los ojos cansados de infinito;

lágrima que no cura la amargura;

que no es queja, ni expresión, ni grito.

Cántaros secos, áridos, mis ojos;

páramos sin frescura ni rocío;

febricitantes de escrutar los rojos

límites, del espacio y del vacío...

¡Esa!... La que no llega, ni ha llegado,

ni llegará a los ojos nunca... ¡nunca!...

Mi lágrima tenaz que no ha mojado

el Sahara estéril de mi vida trunca,

¡Ésa... no la verás, porque en la calma

de mis angustias, se ha trocado en perla!

Para verla hace falta tener alma;

y tú, ¡no tienes alma para verla!...

Hilarión Cabrisas (1883-1939)

Poeta Cubano

Los puentes del alma

2010-03-18T20:53:00.002+01:00

Los jacintos, los de siempre, los de cada año, esos que se guardan y plantan para la temporada nueva; jacintos malva, blancos, amarillos... que impregnan de olor la casa de un hombre solo que hace tiempo no lo dedica su quehacer a mirar por la ventana, que pasea por la calle limpia, donde las piedrecitas de un asfalto de años no se veían por falta de limpieza en las calles de Málaga, y ahora asoman, timidamente, su limpio blanco al pisar de un hombre que mira fachadas, tejados, rostros, cristales y casas nuevas con gentes nuevas que vienen a vivir la primavera potente que se asoma ya y nos trae alergias... Los jacintos, esos jacintos se abren y recuerdan a la memoria que va fallando de cuando en cuando y a los virus informáticos que gastan malas pasadas a un hombre que usa poco, ultimamente, internet, haciéndole perder toda la lista de contactos usados, que usa y que ya no sabia que existían, solo hasta verlos desaparecer por el gusano informático maldito... le recuerdan, decía, a su memoria, que vivió, que vive y que mañana seguirá viviendo, para volver a guardar los jacintos en secano y plantarlos en su época, para que florezcan otra primavera y pueblen de color y olor la terraza que se prepara para acoger las imágenes marianas de Semana Santa, esa que lleva sonando en tambores durante meses, hasta agotar la paciencia de un hombre solo y de muchos acompañados.
Entre luchas con la memoria el hombre sufre otro mazazo y se encuentra con la sorpresa de la marcha, cercana, pero marcha de un ser querido, lleno de sensibilidad, de arte, de saber hacer, de elegancia, de sentido común y de buena mala leche en ocasiones, que todo es necesario... alguien ganado en los ultimos tiempos, fiel, sincero y fiel, critico y fiel, mordaz y fiel, alguien bueno y fiel... alguien que merece ser estimado y respetado, alquien que provoca lágrimas en un lagrimar sin agua y que, aun estando cerca, se va lejos, se marcha a trabajar a otro despacho, de otro hospital, de otra área y de otras gentes; alguien a quien no veré pintar más, de quien conservo sus cuadros regalo y sus regalos en miradas, alguien que supo esperar para que yo entrara en su alma y que me abrio la puerta sin condiciones, así respondió, sin condiciones para siempre, con la verdad por delante y con la palabra oportuna a la hora de pedir disculpas.
Y es que las estaciones se confabulan en que cosas mueran y cosas nazcan, se empecinan es que el hombre solo suba a la ventana, mire que no llueva, pasee por un mar embravecido y que huele a mar, como al hombre le gusta, que expulsa ramas y árboles, cañas y barro, para verse limpio y recibir las pieles que buscan frescor, para volver a mirar cometas que vuelan un cielo azul y lo pueblan de verdes, amarillos, rojos y malvas... como los jacintos que huelen y renacen en la vida, siempre y continuamente regeneradora, de un hombre que no tiene miedo a dejar llorar el alma cuando el lagrimar no puede; de un hombre que regresa a su rincón cibernético, a pesar de virus y gusanos, a pesar de verse desnudo mañana en una pantalla de cristal, y pensar... ¿porque carajo me desnudo tanto?... y es que la cabra tira al monte, siempre gocé con el exibicionismo del ánimo.
¿Que hace aquí Marcel Marceau?... me conmovió siempre su mirada hacia un cielo al que hablaba, pidiendo explicaciones sobre la vida que pasaba a su alrededor y le mojaba.

El cariño de un encuentro en la vida, momentos emocionantes

2010-01-30T20:35:00.002+01:00

La vida repone, siempre repone; el tiempo va pasando y te quita cariños, descubre traiciones, desvela gentes que son lo que no aparentan y aparentan lo que no son... Entierra el alma, muy poquito, en soledades... y pone al lado, entre libros, risas frescas de amigos sinceros, de familia encontrada en la vida y que se hace tuya para siempre... a gentes nuevas que saben fundir en el alma del otro, esa que alguien quiso enterrar para siempre, pequeños momentos, regalos sencillos y dulzuras simples que hacen brotar en el invierno un hombre solo que no muere, renace.
Gracias Rosario, un regalo devuelto en otra forma y un detalle de Pascua eterna en corazones de alas canarias. Mil besos.

2009-12-27T16:12:00.002+01:00

Cuentan que en Lemuria, durante el hundimiento de la tierra mítica, los sacerdotes cantaron esta canción que ha perdurado a lo largo del tiempo; como mantra contra el dolor de un final, se apoyaron en los pequeños grupos que formaban, en círculo, bailando unidos por sus brazos y seguros de que la canción haría que sus almas fueran limpias a la próxima resurrección. Una manera hermosa de dejar morir lo que acaba en un año y abrazar el venidero mientras se bebe una copa en compañía del amor de quienes a uno le quieren, sabiendo que el futuro traerá ungüentos para las heridas.

¿Debemos olvidar una vieja amistad
Para nunca revivirla en el recuerdo
¿Debemos olvidar una vieja amistad
Y los viejos tiempos?

Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

Sé que comprarás otra bebida
Y sabes que yo compraré la mía
Beberemos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

Ambos hemos salvado las colinas
Y arrancado hermosas margaritas;
Pero hemos errado tanto a pie cansado
Desde los viejos tiempos

Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

Hemos vadeado la corriente
Desde el amanecer hasta la tarde;
Aunque un mar entre los dos haya bramado
Desde los viejos tiempos

Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

Toma mi mano, amigo mío
Y ofréceme la tuya, es nochebuena
Y bien dispuestos juntos brindaremos
Por los viejos tiempos

Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos

2009-12-24T08:11:00.003+01:00

Nunca desvalorices a nadie
Guarda a cada persona dentro de tu corazón
Porque un día podrás acordarte
Y percibir que perdiste un diamante

Cuando estabas muy ocupado(a) coleccionando piedras.

FELIZ PASCUA DE NAVIDAD, QUE LA LUZ DEL CARIÑO SIGA REINANDO SIEMPRE.

2009-10-05T21:52:00.003+02:00

La mañana malagueña se abre al día como siempre, hermosa de sal y luz, pleno el cielo de naranjas y rajas de melocotón que preñan el aire de un verano del membrillo más caluroso que otros años, preparando las castañas del valle del Genal que se abren paso entre el erizo que cae del árbol y puebla un suelo presto a recoger la maravilla que ofrece esta naturaleza viva, dejando correr un río que revienta, como todos los años y puebla de espuma su curso bajando entre un mar inmenso de ocres, rojizos marrones y cielo azul, siempre azul.
Esta no es una mañana igual, a las pocas horas del día el "hombre solo" se entera de que murió Mercedes Sosa, la grande, esa morena inmensa preñada de paz que vistió con voz de abrigo las más bellas letras de una lengua única como es el español.
Al lado del mar, pensando en Alfonsina y su mar que la preña también, recordando zambras y recordando que "Todo cambia"... el hombre se acuerda de los dos momentos más difíciles de su vida, escogidos entre otros muchos que le hicieron ser quien es hoy: el uno cuando perdió la mitad de un alma que dejó a la otra mitad rondando por estos lares sin rumbo y andando solo, esa mitad que no se quiso llevar a esta otra que penó por largo tiempo y ahora mira con benevolencia y sin perdonarse ya su existencia, a un mar que le devuelve entre las olas el recuerdo de tiempos dulces, entre guitarras y atardeceres de montaña cordobesa, subiendo riscos y oyendo caer cascadas que se perdieron en un río de la Hoz oculto para siempre, mirando nadar los patos salvajes y pendiente del adiós entre los labios que lloran las lágrimas envueltas en palabras que los ojos secos ya no podían soltar... entonando juntos, antes de despedirse las almas para siempre, la cancion de las simples cosas de Mercedes...

Uno se despide, insensiblemente
de pequellas cosas
lo mismo que un arbol
que en tiempo de otoño
se queda sin hojas
al fin la tristeza es la muerte lenta
de las simples cosas
y esas cosas simples
que quedan doliendo
en el corazón

Uno vuelve siempre
a los viejos sitios
donde amo la vida
y entonces comprende
como estan de ausentes
las cosas queridas
por eso muchacho no partas ahora
soñando el regreso
que el amor es simple
y a las cosas simples las devora el tiempo

Enamorate aqui
en la luz mayor
de este medio dia
donde encontraras
con el panal sol
la mesa tendida
por eso muchacho no partas ahora
soñando el regreso
que el amor es simple
y a las cosas simples las devora en tiempo

Uno vuelve siempre
a los viejos sitios
donde amo la vida

...el segundo momento, entre sábanas blancas de hospital blanco, perdido en una tierra adoptiva con mar de olivos, encontrando familia nueva y amigos nuevos, reviviendo en un tiempo donde se podía amar de nuevo y dejar que otra piel acaricie la piel del "hombre solo", a punto de irse de este mundo entre agonía de pulmón que se pierde y se pudre, deseando irse y deseando quedarse, sabiendose fuera y queriendo permanecer entre el tiempo fresco de risa limpia que encontró en la tierra de un reino eterno de un rey católico... entre sábanas blancas, en noche larga de espera segura y confianza plena de ver amanecer de nuevo, despidiéndose de sí mismo y de lo vivido, lo sufrido, lo amado, lo reido y lo preñado de amor y sexo a lo largo de una existencia no muy larga... este "hombre solo" que recuerda de nuevo a Mercedes Sosa, y en la memoria del hombre, antes de pensar en irse patinan las palabras de la voz fuerte, viva y siempre grande... dando Gracias a la vida¡¡¡

Se ha ido Mercedes para siempre, dejando un recuerdo eterno a quienes amamos la voz que amaba, que vestía de abrigo las más bellas palabras y exponía al sol los más descarnados sentimientos, siempre pidiendo paz, paz, mucha paz y derecho, su canto fué nuestro canto.

Crecer

2009-09-20T19:22:00.003+02:00

En la vida que pasa del "hombre solo" los tiempos los marcan, cada vez más, las estaciones; antes eran los años los dueños de una vida nómada por ciudades, gentes, miradas y vivencias, ahora son las estaciones, las alergias, los comienzos de las colecciones, de los ciclos escolares y de las trombas de agua, los días secos de un terral en una ciudad de luz picassiana y azul, al lado del mar y que huele a mar cuando llueve, aunque sean tormentas. Mucha gente ve en el inicio del otoño un tiempo de tristeza, un decir adios al ocio y retornar a la vida cotidiana, niños al colegio, atascos eternos en torno a la ciudad y cabreos constantes por la subida de las cosas en tiempos de crisis, desde que nací vivo en un pais que habla de crisis, en el teatro, en la economía, en el cine, en la cultura, en la educación... crisis, crisis, crisis... infinita crisis de algo, hasta de las vidas que la viven; para mí, aparte de la crisis que me afecta como a todos, la llegada del otoño es al revés que todos, comienza con tiempo de ocio.
Una semana de Septiembre, siempre la tercera o cuarta, participo en la escapada general de mi unidad hospitalaria, a un albergue infantil, donde las camas son pequeñas y los pies cuelgan al aire durante toda la noche, mantenido en un comedor entre amburguesas, marracones bolognesa, patatas fritas... y menú típico de colegio; un lugar perdido entre campos de membrillos, junto a agricultores que pasan su tiempo de ocio entre los dos únicos bares que hay en bastante distancia a la redonda, rodeado de pacientes que sufren una enfermedad mental grave y conviviendo estrechamente con ellos, compartiendo el campamento de verano, de un verano que acaba y da su mano al otoño.
Pertrechados de cajas con juegos, disfraces, talleres ocupacionales de avalorios, para hacer sales de baño, balones de piscina, de baloncesto, de fútbol, películas que no se visionan por falta de tiempo... aparecemos allí quienes nos encargamos de esta locura en que se convierte nuestra existencia durante una semana agotadora, somos un hospital que se traslada, como un hospital de campaña en plena guerra pero que lleva, en la panza del autobús, guardadas mil risas, mil colores y sabores que hagan la vida más liviana para aquellos que sufren de lo que no ven y no pueden hacer entender a quienes les ven.
Agotadora semana que pone al límite la salud mental de quienes estamos presumiendo de ella y procurando ser escucha de otros que padecen.
Una piscina llena de hojas que hay que quitar cada día, mirar el cielo a ver si una tormenta nos fastidia la jordana o solo es un chubasco que pasa rápido, un paisaje lejano que se hace hermoso se ilumina en la noche, al calor de un cigarrillo compartido y un té calentito, mirando los rayos como juegan en el cielo a caerse como cohetes que buscan refugio en la tierra, escuchar temores a la luz de un sol radiante y tendidos en un patio entre naranjos, guardar el pan que sobra para la burra de la granja escuela o desayunar leche fresca de una vaca que nos la regala cada día, mirar por la ventana del cuartito asignado al hombre solo y emocionarse cuando dos "locos" o tres, o cuatro se miran, hablan, se cuenta, se escuchan, se ayudan, tiemblan de emoción, se respetan y controlan sus límites sin rebasar las fronteras del otro, ponen a prueba lo aprendido en las terapias del hospital... o simplemente disfrutan del tiempo sin nada que hacer, recien bañados, limpios y serenos, siendo libres de estar o de ir, sin compromisos, en libertad... por fín.
El comienzo del otoño del "hombre solo" es distinto, siempre empieza en una salida que deja las batas blancas de lado, que permite a una psiquiatra hacer una sesuda consulta ante la ansiedad, vestida de bruja, con capa y capucha, con pelo negro y canoso, son escoba que barre miedo de un drácula con cabeza atravesada por un cuchillo, al calor de una barcacoa colectiva para cuarenta y dando mordiscos a un pinchito asado de pollo; un tiempo donde el hombre más serio, más controlado, que más asume su locura y no olvida ni un segundo de su vida la toma de pastillas, las analíticas, los controles, que mide hasta el tiempo que anda cada mañana para no bajar un segundo del reglamentado, con una obsesión por se obseso... se convierte en la reina más Drak que imaginarse pueda, con unos ojos azules envueltos en la sombra de ojos más azul y brillante de la paleta de colores, con pelucón naranja y medias de rayas, preguntando si aquello se quita luego y.... "¿no tendre que presentarme mañana en la casa de mi hermana asi no?.
Imágenes grabadas en la mirada de un hombre que mira y disfruta del trabajo que tiene, de un otoño que comienza con este desborde y que promete la serenidad del ansiado mes de vacaciones reservado para el tiempo de otoño, donde se caen las hojas, cuando las castañas abren el erizo y salen a ser manjar en ollas de hierro, al calor de techados en las calles envueltas en frio, en aires que azotan las esquinas, donde la cultura retorna a sus locales y el teatro, la música, las lecturas, los encuentros poéticos, se anuncian en nuevos ciclos de vida urbana; un tiempo que espera con ansia el "hombre solo" y que viene cargada de pánico gripal colectivo, momentos de paz que permitirán acudir al lado del mar a ver como el agua cae sobre el azul y el silencio se llena de golpecitos leves y seguidos que rompen en olas de espuma, allá donde el paseo se hace solitario y los marrones, los ocres, los rojos, los negros pueblan las calles en la indumentaria.
Otro tiempo preñado de proyectos, como cada estación, que se harán o no se harán, que prometen terminar esa historia que cuenta el hombre y que no acaba nunca, que le obligan a mirar hacia el Norte de una tierra que quiere visitar, que espera el nacimiento de Martina que ya tiene nombre y aún no está con nosotros del todo, que reza y pide por los que quiere, retomando la costumbre de pedir a algo que ni se plantea que exista ya... y no le importa.
Tiempo de luz y calor, de lluvias fuertes y más calor, de otoño que huele a mar, siempre a mar, a mar azul.

Pensar

2009-09-01T21:15:00.003+02:00

Existen días en los cuales el cansancio acumulado, un agotamiento progresivo, resultado del esfuerzo puesto en pro de una causa determinado, de un tiempo excesivo y exigente que se te presenta delante y que no puedes controlar, que es así y ya está... puede contigo; es un estado donde no sabes mirar al frente, no encuentras motivaciones ni tienes a tu lado, solo a través de un teléfono que no permite poner imagen a tu expresión, a tus ojos, a tu boca, darle formas a las arrugas de tu cara y acompañar explicando a las palabras para dar así completa descripción a quien te quiere y está lejos lo que te pasa, la inyección que necesitas ( esa que algún paciente recibe como placebo y llama... "la de la fuerza", porque le da fuerza, quita el cansancio vital de una enfermedad eterna a la que se tiene que acostumbrar), una inyección de fuerza que solo pueden dar, en el caso del "hombre solo", quienes le estiman, aquellos que saben entender, a través de las no palabras de un hombre encerrado en sí y hermético como el solo, pero que quien le quiere conoce y descubrió hace tiempo los recovecos por donde meter el dedo y abrir la puerta desvencijada de su alma; eso que se da al escuchar la voz cansada de un hombre que mira por su ventana y sale a la calle a vivir lo que mira, alguien que gusta de observar en estado puro las cosas y dejarlas tal cual son para que sigan siendo, viviendo y desarrollándose, ese saber mirar sabiendo amar.
Y en el día del cansancio, cuando menos te lo esperas, llega la inyección de fuerza desde lejos, desde otro alguien que te va conociendo en tus escritos, en tus correos, en tus palabras a través de la distancia, con la belleza que da una ciudad eterna y pone en una imagen, con una profesionalidad admirable, la imagen perfecta, la ventana con tules malva, las mariposas que pueblan mi casa, la ventana que da a una ciudad de mar y deja caminar un hombre solo por sus arenas, por sus calles, sus silencios, sus gritos de la ciudad ruidosa y marinera, por las almas de quien se acercan al hombre y se dejan acariciar con miradas, con palabras, con sentimientos entregados. Ese alguien plasma en imagen el haykus que es la vida de un hombre solo, el soplo de una mirada pequeña en el infinito del universo y la eternidad de la vida.
Pensar, pensar en uno cuando se esta bien y cuando se esta mal, encontrar que alguien ha pensado en tí y te acaricia el alma con una regalo espléndido, con lo mejor de su trabajo, con el detalle de tenerte presente, de saberte necesitado de cariño, de regalo, de lisonja, de escucha... encontrarse con que un alguien apreciado se ha parado por un instante y te ha encontrado en su memoria, agazapado y esperando que te mire... y te sientes importante para alguien, para alguien más entre todos los alguienes que tienes, entre esos que te hacen reir... y te da la caricia con la mayor de las delicadezas, con la más enorme humildad de quien da lo que tiene, la creatividad, el cariño y la pasión por descubrir almas y plasmarlas en un dibujo, gracias amiga romana.
Se piensa en personas que han pasado por la vida del hombre y ni se acuerdan de que existe, personas a quienes se defraudó, o que le utilizaron y le borraron de su pizarra vital, donde escriben los cariños y el nombre del hombre solo no esta entre ellos; se piensa en quienes recibieron la mirada de frente, la verdad de un hombre sincero y respetuoso, que se permite renunciar a sus propios sentimientos en pro del respeto de las decisiones individuales y que él considera equivocadas, aunque en ello se asesine el aprecio tenido, pero la libertad individual está por encima de todas las cosas, incluso por la de la vida propia.
Se siente el dolor de ser ignorado y no respetado, de haber sido una pelusa incómoda en la vida de alguienes que pasaron por la casa abierta, que recibieron bondad y aprecio, sinceridad y cariño, acompañamiento en la soledad y no entregan nada, ni un pensamiento, la vida devuelve lo dado, siempre.
Se recupera el alma entre esas horas de agotamiento vital, cuando se recibe la inyección de la fuerza que no se espera ni se pide, que alguien, en la lejanía, descubre necesitas y la envía, aún sin saberlo; cuando la risa de un niño y su voz pequeñita te dice a lo lejos que te quiere mucho y que en Septiembre, si no a al colegio de los mayores, vendrá a verte de nuevo; cuando la amiga que no tiene tiempo de nada, ni siquiera de llorar a tu lado sus propias penas, te avisa que hará el esfuerzo por estar pegado a ti, por contar confidencias y por enjugar lágrimas juntos, no sabe cuando pero lo hará y te llama para decirte que lo hará, solo eso, que lo hará, lo promete y te advierte que te tiene presente, que te necesita y se te entregará porque sabe que tu tambien la necesitas; se recupera el alma cuando el "hombre solo" mira por la ventana y ve, tras un tunel negro que apareció por segundos, que existe un camino que lleva al fondo de una luz, como en la fotografía, que te lleva a un horizonte más amplio, y es entonces cuando la angustia del cansancio se hace pequeña, cuando comienzas los efectos de las inyecciones de la fuerza y cuando desaparecen las pequeñas pelusas de dolor sobre el amor entregado, sobre las amistades vanas frecuentadas y que solo te buscaron cuando necesitaban, no saben estar cuando son felices, es entonces cuando desaparecen, no cuentan contigo para la fiesta.

Pensar, que gustoso es pensar en alguien y comunicar ese pensamiento, que hermoso es recibir el pensamiento de alguien cuando se necesita, es entonces cuando se mira por la ventana y se ven colores nuevos en el cielo tan hermoso de esta ciudad mediterránea; a la espera de más tranquilidad, como la de ahora, y entonces recibir un abrazo, ese del cariño que se espera y que da calor, ese abrazo que entusiasma un alma cada vez más vieja, un alma que se enorgullece de haber sido vivida, haber errado y herido, rectificado en lo conocido y... sobre todo, de haber sido engañada por su inocencia siempre dispuesta, un alma que gustaria de ser abrazada con pensamientos pequeños de cariños conocidos, como la amiga romana. Baci.

"Ya perdoné errores casi imperdonables, intenté sustituir a personas insustituibles y olvidar a personas inolvidables". Charles Chaplin.

2009-08-29T20:00:00.003+02:00

Gustavo Poblete Catalán
Pintor chileno ( 1915 - 2005 )

Una mañana nueva, parece que de un tiempo nuevo, en esta ciudad que poco a poco se va metiendo en mis adentros, esta Málaga ruidosa, terriblemente invadida por motos de escape libre, coches tuneados que atronan la noche y el día, las horas de siesta y el tiempo de paz que se puede buscar en un paseo por el centro; calles recuperándose de los diez días de botellón callejero y oficial en que se ha convertido la feria, ese espanto incontrolable de borrachos y meones callejeros, de desnudos alcohólicos y olores a todos menos a salubridad. Se afanan los equipos de limpieza en devolver a el casco histórico antiguo de Málaga, que se esconde entre tanta basura, dejadez municipal e inoperancia de quienes vigilan por un lugar visitado por miles de turistas, rincones que ofrecen belleza, cotidianidad, bondad y sonrisas de quienes se conocen, ven y reconocen tras el espanto de una locura alcohólica a mediados de Agosto, este mes caluroso que no deja respirar ni permite gozar del olor a jazmines, buganvilla y mar que suele ofrecer la ciudad tranquila, cuando lo es.
Una mañana en que el "hombre solo" se aventura a retomar sus paseos por el centro, a tomar la ración de churros de Rafael en Doña Mariquita, en plaza Uncibay, un rincón hermoso donde las noticias del periódico duelen menos al bolsillo y al alma, permitiéndose acudir a la cererería de Calle Santa María, cercana al café de Chinitas, escuchando conversaciones de siempre, las dejadas en Julio, antes de la debacle. Mirar el escaparáte de la sombrerería El Cid, buscando el nuevo sombrero para el otoño, ese tiempo de paz en Málaga, donde las calles huelen a calle, los hombres y mujeres de esta ciudad pasean amablemente por calle Larios, Granada, San Juan, Nueva... escuchando, de nuevo, las piezas clásicas que ofrecen los músicos callejeros, admirando el arte de los mimos y estatuas humanas que engalanan las tardes frescas de un verano que termina y un otoño que comienza.
La ciudad se viste de serenidad, las playas se disfrutan en paz, con menos gente y más color del sol, con atardeceres más naranjas y amaneceres donde revientan las nubes en naranja vestidas y pellizcadas por el astro al amanecer. Se huele diferente, se vive distinto, se pasea mejor, el pescaíto sabe de otra manera y el vino rosado, fresquito, regando las noches en cualquier terraza y acompañado a una hermosa fritura. El Pimpi retoma su tiempo, deja el folklore y vuelven las tertulias, el vino dulce se apodera otra vez de la bodega y sus maderas escuchando de nuevo conversaciones de amor, amistad, lectura y filosofía. Comienza el curso y se preparan los ciclos culturales, retomamos la vida al fresquito y sereno de mes que acaba en ramadán y llena las calles de blanco salido de la mezquita.
Sonrisas amables de quien te conoce, eres de aqui, vas siendo de aqui y ya formas parte de una ciudad acogedora, de corazón limpio y mirada fresca, de risas contagiosas y ruido terrible, de "lolailos horteras de bolera" con zapatillas doradas o plata, con tatuajes de niños en la espalda y el "te quiero Jenny" que nunca desaparecerá de la piel aunque "la Jenny" se largue con otro. Toda ciudad tiene sus luces y sus sombras, Málaga también.
El paseo continúa con visita al mercadillo de siempre, a esos tenderetes en la calle que ofrecen "los encantes", hermosa manera de llamarlos, porque encantan, es un paseo entre cosas que no necesitas o que no sabes si necesitas... hasta que las encuentras. Me gusta escuchar a las abuelas de mi barrio, pelo recogido en moño, vestidos de lunares que hay que aprovechar y se compraron para pasear por la feria, con la flor en el pelo, y aún queda mucho verano¡¡... "¿Vas a los encantes?". Un lugar donde todo se vende, incluso aquello que te robaron del coche allí lo encuentras, para que te encante de nuevo y lo compres otra vez; fotos de abuelos de alguien que ya no quiere en su pared, lámparas de encaje, videos de "Érase una vez la tierra... el hombre... la música...", tornillos, ropa de invierno y los incombustibles chandals rojos "que son como los de la Belén Esteban¡¡¡".
El calor obliga a un vino fresquito, a la sombra, junto al museo Picasso, entre silencios, tiendas que estaban cerradas por vacaciones y la locura festiva, que exponen de nuevo sus telas al sol, las lámparas marroquíes, las piedras engarzadas en plata y son vistas por parejas de enamorados que pasean la calle, el centro recuperado, el palacio Crópani y su vinoteca, el muso de la música y sus cuentacuentos musicales donde Sandra encanta a los niños con el cuento de la trompeta que hay que buscar.
En la tarde aparece una luna media en el cielo, cuando el azul se va oscureciendo y despide un sol que no olvidó su quemar, una luna que se convertirá dentro de poco en una luna mora de festivales y músicas al fresquito... siempre el fresquito, tan importante fresquito que buscamos los hombre solos, esos que paseamos, bastón en mano, sombrero de ala ancha y respirar profundo, llenando de mar, otra vez, los pulmones que fueron motor para soltar las risas de este tiempo pasado en brazos de la dulzura, el candor, la inociencia de un niño y una amiga que lleva en su interior otra vida, la esperada Martina que vendrá en Diciembre y que da patadas peleando por salir. Tiempo de goce de Hugo en mi casa, de una familia escogida a la que quiero y respeto, que me quiere y respeta, que no me olvida y respeta perdonando los olvidos.
Los días fueron rápidos, dedicados a un niño y girando en torno a él, a la pesada obsesión de mirar cada mañana... "La pantera Liosa"... en esa imposibilidad de la r en boca pequeña, tortura matutina de un niño dulce que pedía atención y sabía encantar con una sonrisa... mis encantes, los encantes de un mercadillo de vida que sigue viva, que hace sentirse pleno a un hombre solo que mira hacia atrás, hacia los meses pasados, los cariños perdidos y los esfuerzos de cariños desperdiciados, a los girones de alma que gente se llevaron y a los que uno ya esta acostumbrado.
Un nuevo tiempo, un nuevo curso, a coleccionar otra vez el curso de inglés, o chino, o italiano, para no estudiar; a retomar las lecturas nunca olvidadas, a vivir los muebles nuevos y la casa decorada otra vez, casa distinta con sábanas de color violeta, entre maderas chocolate y naranja llenando la mirada de serenidad, oliendo a canela y encendiendo velas a Fray Leopoldo de Alpandeire para que se acuerde de quienes quieres.
El "hombre solo" programa nuevo curso, nuevo año, nuevo tiempo... siempre nuevo, cada día nuevo... repleto de los pequeños encantes que ofrecen las cosas pequeñas de la vida, aquellas que hacen una vida grande, la mía, la que tengo, la que hace tender la mano y recoger el pan que la vieja me tiende, entre sonrisas, alegre de verte aún vivo y sabiendo que serás su cliente todo el año otra vez, sacando de la canasta el pan de pueblo amasado a puño, que ya no se hace y que te vende en un mercado del molinillo inspirado por su autor en las pagodas.
Mañana toca caminar hacia el cementerio de los ingleses, a ver las tumbas de escritores inmortales a quienes se olvida entre ruinas a punto de desaparecer... el "hombre solo" no quiere perderse esos misterios y maravillas aun posee esta Málaga que va disparada a ser un disloque de gran ciudad.
Y todo pasó en el día, quedando el olor a mar, ese que nunca se va por más que el hombre se empeñe, ese por el que uno se vino aquí, por su mar, su azul, su luz, su aire... y su fresquito.

Y Lorca vivió el café de Chinitas y lo contó.

2009-08-08T22:44:00.003+02:00

En el Café de Chinitas

dijo Paquiro a su hermano

soy más valiente que tú,

más torero y más gitano.

sacó Paquirri el reloj

y dijo de esta manera:

este toro va a morir

antes de las cuatro y media.

al dar las cuatro en la calle

salieron del Café;

y era Paquiro en la calle

un torero de cartel

Vive el hombre solo en un lugar privilegiado, no sólo en el corazón de Málaga, por ser el centro de esta ciudad, su casco antiguo y maravilloso que me embruja cada día más, sino que sobre mi techo, unos pisos más arriba, tengo la suerte de convivir con un cantaor flamenco de prestigio, Antonio de Canillas, para mí el amable señor Antonio, que pasea su perrito y me pregunta aún por el mío; siempre compuesto, bien planchao y bien arreglao, a veces solo y otras con Encarna, su señora que apenas puede andar y pasea una sonrisa eterna por el portal de mi casa. Es un privilegio contar con gente buena y sencilla, grandes de fama en esta ciudad y con un corazón limpio que deja ver una persona de bien, nada creidos y siempre dispuestos a un rato de conversación donde "el hombre solo" aprende cosas y encuentra maravillas que salen de la boca de los grandes.

El que se tenga por grande

que se vaya a un cementerio

y verá lo que es el mundo:

¡es un metro de terreno!

Esta letra suele acompañar las actuaciones de Antonio, es una petenera que canta con su voz prodigiosa, una petenera de "La Rubia", la petenera de Málaga, la desgraciada amante del Canario.

"El hombre solo" que, como casi todos los años, repite su visita casi obligada al Generalife, a la ciudad del embrujo nazarí de la Alhambra, entre amigos y risas, cenando en la plaza de la pescadería, tomando churros junto a la catedral en la mañana del sábado o un helado de los italianos, el de jerez con pasas que tanto le gusta, a la una de la madrugada, bajando el bosque de la Alhambra, entre palabras de cariño y crítica artística, con los ojos aún redondos y grandes de mirar un tiempo de baile y flamenco en el escenario del Generalife, tras haber paseado junto a las fuentes repletas de nenúfares y mirando a lo lejos los cohetes que alguien prende a las doce, ritual que mágicamente se repite cada vez que este "hombre solo" sube a la Alhambra y viaja a Granada, recordando amantes de antaño en hostales de la Gran Via, mirando las fachadas grandes y ricas de una ciudad más vacía que otras veces y paseando largamente por Recogidas, después de despedir en la noche a los amigos jiennenses que mañana trabajan, a la madre de mi ciclón Hugo que viene a pasar unos días en casa y llenarme de carreras, gritos, risas y algun llanto el pasillo, los muebles nuevos, la casa decorada de nuevo, las velas encendidas que le esperan y saben que se apagaran, besando una barriga que lleva en su seno lo que se que es una niña y que hará más feliz a mi amada amiga y su guapo, no menos amado, marido.... el "hombre solo" decia... sigue aún en su retina con las luces de un escenario repleto de baile, tacones, flamenco en estado puro, llanto y quejío, a la luz de una luna mora que está llena y sube por un escenario que regala fuegos de artificio a lo lejos, momento mágico que otro verano más, otro año más se repite con un nuevo espectáculo de la gran Cristina Hoyos, esa mujer mueve las manos como nadie, que retuerce la boca y cierra los ojos como ninguna otra sabe hacerlo, que se sabe subir a una mesa y bailar vestido de rojo y admirada por todos.

El día amanece comprando longaniza en la plaza de la pescadería, recordando la cena de anoche y las croquetas de pollo de un rincón mágico de Granada, llenado la bolsa de butifarra blanca y negra, de morcilla de cebolla picante venida de Noalejo, la buena, la que me gusta, la de mi Jaén siempre fronterizo y maravillosamente privado para los pocos que le conocemos. Sigue en Málaga, con prisas de muebles y portadores que me esperan en el pasillo tras atasco en la autovia, como siempre; llenando el tiempo de charla con una vieja amiga, entre prisas de un AVE que se la lleva y la traerá pronto para seguir la conversa sobre teatro, contándome la magia de sus nuevos proyectos, es directora de escena y lo hace muy bien, mira seguro desde un corazón que tiembla de emoción ante las palabras de creatividad que brotan de las bocas de los dos... pasan los años en silencio, nos metemos en conversaciones por email y al fin podemos pasar minutos juntos entre lagrimitas de pollo, vino tinto y poco tiempo para una salida rápida de un tren que la lleva un día a Madrid, al siguiente a Jaén y se lleva mi envidia de saber que pisará la tierra que el "hombre solo" ama tanto.

Un fín de semana grato, pleno de cariño, amistad, bondad, caricias, riiiiiisas y belleza en las manos de quienes me acompañan, el "hombre solo" es feliz, con estas cosas, poquitas y auténticas, pero feliz.

Sigue la vida, el hombre espera, como siempre, espera... a las buenas gentes que pueblan mi casa cuando quieren.

Un largo paseo nocturno al café de chinitas, al de ahora, al que está donde estaba el otro, a ese rincón malagueño hermoso que se esconde de la sombra de una torre sin acabar de la catedral, sigue llenando el corazón de ilusión.

Esperando

2009-08-05T22:21:00.002+02:00

Ciertos recuerdos son como amigos comunes, saben hacer reconciliaciones. Marcel Proust

2009-08-03T21:44:00.003+02:00

Sigue avanzando el verano y unos se van de vacaciones mientras otros regresan... "el hombre solo" se reserva sus días de ansiado tiempo sin pensar en crear nada, sin hablar apenas, donde solo pueda escuchar y estar, mirar, viajar, dormir, leer y descubrir nuevas gentes en lenguas y literaturas extranjeras... ¿acentos italianos de la Toscana? ¿puro frances de Normandía? ¿Tierras irlandesas?... no se decide aún donde pasará esos días finales del otoño y quiere llenar su mirada de ocres, de frío y niebla, de conversaciones lentas y suaves, de tiempos encerrados en una buena copa con el grado justo de alcohol.
Llegará ese tiempo ansiado, cuando los demás hayan regresado y el trabajo creativo haya dado sus frutos que ahora se gestan; entre maquetación de una revista que engrose el año vivido junto a mentes enfermas que escriben y cuentan desde la normalidad más absoluta, junto a los pasos nuevos de un psicoballet que se prepara para mostrar la mejor cara a un publico entregado y donde exponer la salud mental ganada a fuerza de músicas, danza creativa y risas, muchas risas acompañadas de horas eternas de constancia... "añadiendo un poco a lo poco y haciéndolo así con frecuencia, pronto llegará a ser mucho" (Hesíodo)... y ese es el pensamiento que nos une y mantiene en la espera constante de quien sabe que hace algo grande para algunos que se sienten pequeños, el sueño a tocar con las manos y que es posible, la belleza.
Los días pasan entre amigos que vienen, otros que se despiden, algunos que lloran en la lejanía por contratiempos que se ayuda a pasar como se puede, prometiendo una vuelta a esa tierra calurosa y que tanto amo, ese paraiso interior que se llama Jaén, pronto será para poder abrazar, besar, reir y escuchar, secar las lágrimas de quien llora y mira al futuro que se gesta, incluso en su vientre y, mientras tanto, da un nuevo rumbo a su vida, nunca, nunca es tarde para sobrevivir.
Los días se prometen llenos de conciertos de clásica, resultado de cursos nuevos de alumnos adelantados en el conservatorio, allá donde el hombre solo quiere aprender violonchelo y cumplir otro sueño, una sala nueva con tintes del XIX y puesta en hermosura para recibir a los amantes de esa buena música que entrega el alma a la serenidad. Soy un afortunado de vivir donde vivo, de mantener mi lugar y haberlo encontrado, entre lo que gusto y disfruto, pasando mis horas eternas entre las obras primeras, las maquetas como las llama el hombre solo de un Rodin maravilloso que crea una esfinge encima de una columna de marmol a punto de saltar, o da vida a la tristeza en hierro o al pensar en un sillón... ese Rodin que nos acompañará hasta finales de Agosto, o aquel otro Picasso renovado por fín en su museo malagueño, donde traen su obra buena, la que siempre debió estar por aqui para ser admirada y es gratis su visita cada ultimo domingo de mes.
El hombre mira por la ventana fresca que deja entrar el aire marinero de esta tierra entrega a la Virgen del Carmen y con sus olores de fiesta aun en la brisa, mirando un cielo azul repleto de estrellas que prometen refrescar los pies y el seso entre las aguas nocturnas de una playa vacía y al calor de un buen chorizo asado en una moraga de Agosto, huyendo de la feria para turistas y buscando el tiempo compartido entre almas que tiemblan al arruyo de un verso, al temblar de una copla bien cantada y de unos acentos aprendidos en miles de kilometros a la redonda y que esta tierra unió.
El hombre disfruta Agosto que empieza y sueña con su Septiembre agotador, con su Octubre prometedor y con la feria de San Lucas, la última de España, antes de irse a las tierras que pueblan ya su cabeza.
Las calles parecen menos bulliciosas en estos tiempos de crisis, la gente está más reservada y Málaga más tranquila, mas serena y más fresca tras el agotador terral de Julio que pensamos se despide ya, aunque algunos días nos vendrán aún.
Sigue el deambular de la creación en psicoballet y en sueños que se van cuajando, en ideas multiples de espíritus creativos que se unieron para poner al servicio de la salud mental de algunos la música, el arte, la belleza, la luz, el color y el dolor... la paciencia infinita y el hacerse más persona para comprender a otras personas.
El hombre disfruta entre lecturas republicanas de otro tiempo, entre historia de un pais que no quiere repetirla y el hombre la aprende para saberse heredero de esa historia y de esa capacidad para no inflingir más dolor al que hubo. Espera el hombre encontrarse con amistades perdidas hace tiempo y que un poco de silencio hicieron más viejas y más deseosas de encontrarse, de contarse vivencias, de acariciarse el alma y el cuerpo y mirarse a los ojos para sonreir... es tiempo de mirar las estrellas bajo el fresco de la noche y si hace frio.... un buen chal sobre los hombros, una taza de te caliente y un chorro de conversación, lo mejor para encender de nuevo al ser.

Quiero darte un regalo

2009-08-02T12:00:00.002+02:00

Quiero también entregarte un regalo, lo más grande que tengo, lo más intenso y puro, lo más querido, lo más sincero, lo más dulce y amargo a la vez... quiero entregarte mis sueños... allá, donde estás, donde sufres y sientes, donde te despides y lloras, donde te lamentas y miras al mañana, donde me dejas esperando tu visita prometida y sigo en la espera, sabedor de que un día será verdad y podremos hablar, mirarnos y callar, abrazarnos y respirar.
Te doy mis sueños Jose, mis sueños y mi sonrisa, es lo más que tengo. Te espero entre el calor del verano.

Entre el miedo que viene, la risa y la vida que crece en un vientre... me quedo con la alegría.

2009-07-27T22:09:00.003+02:00

Hugo está creciendo y nos sorprende cada día con las ocurrencias, su razonamiento y la manera de unir emociones, palabras y situaciones que luego cuenta sin parar de hablar. Me dicen que estuvo mirando con atención la ecografía de ¿su hermanita?, no se sabe pues tenía las piernas cerradas... vaya¡. Entre miradas y miradas estaba atento a todo, luego, en la casa, entre cuentos y risas, jugando al cotilleo del niño que lo vió todo, relata que ha visto a su hermanito, da todos los detalles posibles y le preguntan... "¿como es?"... "Negro".
No sabe que fué por una ecografía, ni que posiblemente sea hermanita, tampoco tiene idea del tiempo que lleva allí, en el vientre de su madre, ni siquiera se imagina que es fruto de una imagen en una pantalla donde no se tal cual es, para él su hermanito o hermanita es negro, tal cual lo vió y con la naturalidad que le caracteriza ya lo quiere. Hugo no tiene prejuicios, ni los tiene ni se los inculcaron, no le importa, no lo ve diferente y si fuera negro, da igual, es suyo, le une una pertenencia común, un vientre común donde ambos convivieron, sabe que tiene que esperar a que se haga más grande para tocarlo, para hacerlo sentir su cariño, para compartir con él cuanto posee... el amor de sus padres y de quienes le rodean y ni espera entender que dos padres blancos no suelen traer al mundo niños negros, para él su supuesto color de piel no es más que una característica, no es algo significativo, no le señala ni transforma en nada, no deja de perder toda la importancia que supone estar en el médico y verle en la pantalla, no quiere dejar de pensar en aquello que le dará de sus cosas, en los juegos que hará y los lugares privados donde no le dejará entrar, ni se plantea negarle un ápice de cariño ni ración de besos al niño que viene y... puede ser de otro color, al menos del color que devuelve la pantalla.
Hugo es limpio y acepta, respeta y ama, se limita a amar al otro tal cual es, respetando sus diferencias y dotando al otro de niveles aptos para la máxima tolerancia de que ama, de su hermano que le espera y mira atento, entre risas y cuentos que cuenta, a una pantalla que devuelve una imagen negra. La misma tolerancia que sacará a la luz cuando el niño o la niña vea el mundo y deje tocar a Hugo su piel rosada y blanca que traerá, piel que solo servirá para cubrir un corazón que late y ama como él mismo hace.
La vida transcurre entre conciertos de música dulce, canciones de amor y de niños cubanos que duermen llevados de la mano por nanas en boca de mujeres fuertes, manos grandes que vuelan y dibujan en el espacio del teatro mariposas que pretenden alcanzar el palco donde descansa el hombre solo de un calor infernal en este mes de Julio.
El corazón del hombre salta entre noticias de vida que viene, de preparaciones para la gripe infernal que asusta a media humanidad y deja tranquila a la otra media que la desconoce; un corazón que va mirando como pasa el verano y disfruta hablando de ballet en las Cuevas de Nerja, de flamenco en el Generalife y de una huida de la feria cercana que inundará las calles de esta ciudad regándolas de alcohol y cuerpos sudorosos, tiempos en que el hombre solo buscará la paz en moragas nocturnas entre amigos y risas, con el frescor del agua tocando su piel a la luz de una luna nueva y que antedece a la luna mora de festivales en Septiembre.
Mientras todo eso pasa el corazón quiere bailar, descubre nuevas música y encuentra un grupo de Soweto, música viva que hace vibrar al hombre solo y, estando quieto, no puede dejar de mover aunque sea los dedos de los pies, y es que la vida penetra por los poros cuando se la deja, aun siendo negra.
Esta noche el frescor entra por la ventana, se oyen las gaviotas hablando mientras vuelan, cohetes de fiestas marineras en la lejanía y se huele a mar, hasta aquí me llega el olor a mediterráneo que inunda el cielo negro repleto de estrellas, un respiro a la mirada tras la ventana y al corazón que espera saber que el amigo está más tranquilo, con su pozo de serenidad más lleno, menos desesperado y entregándose a quien abandona este mundo lentamente, doliendose de irse y con la mano llena de caricias del hijo que le ama.
Una vida viene, otra se va, el ciclo que sigue el curso sin hacer posible detenerlo, el devenir de un tiempo que se regenera continuamente. Solo queda al hombre solo esperar ese abrazo de intimidad que permita transmitir, sin palabras, el puro sentimiento vivido en este tiempo sin cercanía.
El hombre solo baila solo, musica negra que engrandece este corpachón blanco, que remueve hasta la última gota de sangre de un hombre grande que salta de vida en la intimidad.

Ve a menudo a la casa de tu amigo, pues la maleza prolifera en un sendero no recorrido.

2009-07-20T22:31:00.002+02:00

Claudio "Pocho" Lepratti (Concepción del Uruguay, Argentina, 27 de febrero de 1969 - Rosario, Argentina, 19 de diciembre de 2001) fue un militante social rosarino asesinado en medio de una represión llevada a cabo por la policía de la provincia de Santa Fe.

Hijo mayor de Orlando Lepratti y Dalis Bel, quienes tuvieron cinco hijos más. Cursó la escuela primaria y secundaria en Concepción del Uruguay. Entre 1983 y 1985 estudió Derecho en la UNL como alumno libre.

En 1986 ingresó como seminarista en el Instituto Salesiano de la localidad de Funes, unos 15 km al oeste de Rosario, provincia de Santa Fe). En 1991 abandonó el seminario, fijando su domicilio primero en el barrio Empalme Graneros y un año después en el humilde barrio Ludueña, acercándose a colaborar en la tarea de contención social de los adolescentes del barrio, donde comenzó a participar activamente de las organizaciones de base, que durante más de veinte años promovió el padre Edgardo Montaldo. Al tiempo que militaba gremialmente en la Cocina Centralizada, donde fue delegado y participó de la histórica carpa como uno de los tantos despedidos por su actividad sindical.

Participó y promovió la formación en más de veinte grupos de niños y jóvenes de las barriadas populares de Rosario. Siendo la primera agrupación La Vagancia.

Participó en instancias de coordinación con otros grupos como la revista El Ángel de Lata, el movimiento Chicos del Pueblo, y con todas las comunidades eclesiales de base, como Poryajhú ("pobres" en guaraní), y el grupo Desde el Pie.

Además participaba activamente como delegado de base de la ATE (Asociación Trabajadores del Estado) de Rosario y como congresal de la CTA-Rosario.

El 19 de diciembre de 2001, en medio de la crisis que terminaría con la caída del presidente Fernando De la Rúa, varios policías que llegaron desde de la ciudad de Arroyo Seco, a 30 km al sur de Rosario comenzaron a disparar en el fondo de la escuela. Lepratti subió al techo para defender a los menores que en su interior se encontraban comiendo. Se asomó gritando: “¡Hijos de puta, no tiren que hay pibes comiendo!”. El uniformado Esteban Velásquez hizo fuego con su escopeta Itaka, con balas de plomo acertándole una de ellas en la tráquea, lo que motivó su procesamiento y posterior condena a 14 años de prisión por el juez de Sentencia Nº3, Ernesto Genesio, con el cargo de homicidio agravado por el uso de arma. Además tanto Velásquez como la provincia de Santa Fe fueron condenados a resarcir económicamente a los familiares de la víctima por los daños y perjuicios causados.^[1]

La Dirección de Asuntos Internos de la policía provincial había reconocido en un informe que “el asesinato del militante social Lepratti ocurrió fuera de la zona de saqueos y en los fondos de una escuela”, y que “no se justifica haber efectuado los disparos reconocidos, aun en carácter intimidatorio”.^[2] Los policías acusados argumentaron que habían abierto fuego porque habían sido atacados a balazos por vecinos apostados en el techo de la escuela. El vehículo policial tenía efectivamente marcas de balazos, pero todos realizados a nivel del suelo.^{[cita requerida]}

Aparentemente una testigo recogió un cartucho naranja, que corresponde a la munición de plomo y lo entregó a los investigadores policiales, pero éstos le entregaron a la Justicia un cartucho verde, que corresponde a las municiones de goma.^{[cita requerida]}

Desde ese momento Lepratti se convirtió en un mártir y símbolo de la resistencia de los sectores más desposeídos de la provincia de Santa Fe.

A modo de homenaje el reconocido cantautor argentino León Gieco lanzó en 2005 una canción llamada El ángel de la bicicleta (con música —una cumbia Luis Gurevich, un par de músicos del grupo de cumbia Los Pibes Chorros acompañan la obra, tocando el teclado característico de la cumbia villera, y el bajo) donde parafrasea la frase que gritaba Lepratti al ser ejecutado: muy estilizada— del pianista

“Bajen las armas, que aquí sólo hay pibes comiendo”.

Fuente: Wikipedia, la enciclopedia libre.

Una buena amiga, de las que se hacen lentamente y envejecen como el buen vino, dando cuerpo a la verdad y sinceridad que aporta la madurez en la relación, venida hace tiempo de Rosario (Argentina) y que va abriendo camino en su deambular por este país, hija de abuelos españoles, acompañada de marido e hijos y con potente corazón que aún tiembla en las ocasiones más inesperadas, cuando un sentimiento vuela alrededor...; tuvo a bien invitarme a un descubrimiento que tocó el alma del hombre solo y le pidió posar su mirada en León Gieco, un cantautor argentino, hasta ahora desconocido para el ignorante hombre solo y que ha tenido a bien cantar con los grandes entre los grandes, uniendo su voz a la verdad, al dolor de los otros y al mantenimiento de la memoria para evitar repetir los errores.
León Gieco quiere traer al festival de Málaga del año que viene su película documental Mundo Alas ( http://www.mundoalas.com.ar/index_esp.html ), de la que recomiendo visitar su página para descubrir el trabajo de gente que sabe amar, en lo sencillo y sin esperar mucho.
Este cantautor nos trajo el sábado notas que tocaban el alma, palabras duras que sabian a miel, y recuerdos de un tiempo que mi amiga había vivido muy de cerca, que sigue viviendo y que siga conservando en su amor a Argentina, esa tierra de gente culta y sonriente, repleta de hermosos rostros que vieron y vivieron miserias y hoy lucha por seguir sobreviviendo en un mundo que se avecina cada día más diferente, un mundo que se cuece en el horno y al que ellos tienen mucho que aportar.
Se agradece tener amigos que disfrutan con lo que tu mismo, se engrandece el alma cuando encuentra seres que te enseñan, te muestran caminos y descubren mundos hasta entonces desconocidos; al hombre solo le gusta aprender y este fin de semana, como cada minuto que pasa junto a gente grande como su amiga, tuvo la fortuna de recibir lecciones que nunca olvidará y guardará en la memoria, buscando información y encontrando ángeles en bicicleta, gentes buenas y miserias de hombres que hacen llorar a otros, levantándose estos últimos entre sones de música y lágrimas de letras. Encontré la canción del ángel de la bicicleta, personalmente me quedo con la versión de Mercedes Sosa pero aporto a este pequeño mundo de recuerdos cotidianos de un hombre solo que mira y encuentra a través de sus ventana, la original de León, el hombre que sigue amando y construyendo mundos donde la integración entre diferentes es posible, porque ser distinto no es fácil pero cuando se asume, se vivie como tal y se hace el camino propio... hasta se puede llegar a ser feliz, por momentos, encontrando almas que tocan puntos iguales y pueden ser muy parecidas, hasta incluso gemelas.
Goza el hombre solo de sus tesoros pequeños, comunes, sencillos y simples, metidos en corazones grandes y se regoza mirándose en el pequeño rincón que le prestan sus amigos en esos corazones que le regalan en las visitas a casa. El hombre solo, a veces, toca el cielo con la amistad, se engrandece, aprende y se encuentra capaz de seguir soñando a ser más feliz.

Los primeros cuarenta años de vida nos dan el texto, los otros treinta el comentario. Schopenhauer

2009-07-13T21:26:00.003+02:00

Pasó el tiempo sin permitir que el hombre solo se diera cuenta de que pasaba. La noche era caliente en un terral que regresaba y las gentes amigas coincidíamos en un concierto esperado largo tiempo, al que una enfermedad puso impedimento años atrás, allá en el 2006 cuando esperábamos la presentación de Rogamar. Llegó su momento, como las cosas buenas en la vida que siempre suceden, antes o despues, pero suceden, como debe ser. Uno no espera, porque desconoce siempre del todo a la gente, encontrarse con quienes ve a diario, esos que, como uno, guardan cosas íntimas, gustos por músicas, sorpresas pequeñas que hacen sonreir a los otros cuando nos encontramos en lugares comunes, compartiendo una sonrisa cómplice que dice... "¿Como no ibas a estar aqui?".
La noche se promete dulce, miradas desde un palco y sonrisas a lo lejos a conocidos que saludan, espera con fresco de teatro del diecinueve, otra noche más entre los azules de un teatro conservado y entregado de nuevo al placer de los sentidos.
El público viene entregado y el escenario, que en noches anteriores se vestía de luz azul, lo hace ahora del verde más hermoso que se pueda soñar, en reflejos de una tierra lejana que lleva en propio nombre el color de la esperanza, Cabo Verde. De allí nos llegan los sones de este día, la voz profunda, honda y caliente de una mujer que entra en el escenario descalza, como siempre, con pasos lentos y temerosos, la edad no perdona y, si bien conserva la mente y la voz fresca, el cuerpo se ve dañado. Camina lenta, mirando el suelo, sola y entre maestros de una música que nos hace saltar al primer acorde, sonrie y no habla, solo lo hará en contadas ocasiones y en portugués, ella está de vuelta de todo y el que quiera entender que la entienda en su lengua, para eso es ella. Justo a mitad del concierto, cuando lleva medio Rogamar presentado, ese disco que habla de rogar y de mar, de plegarias frente a un mar que la llena y despierta miradas de melancolía, de amor perdido y vivido, de encuentros y desencuentros con el otro y los otros, ese mar al que canta y se entrega, mirando al suelo, visionando sus aguas, sin apenas moverse, llevando el son con los dedos de los pies y leves movimientos de cadera, lo que le deja el cuerpo... es entonces cuando nos habla de nuevo... "Ahora les dejo con una cancion instrumental y yo me voy a fumar"... carcajada general, que aumenta cuando no se va, se sienta en una silla en mitad del escenario, frente a una mesa, sonrie, escucha la canción y fuma su cigarro lentamente... insisto ella puede, es la diosa descalza que canta morna, su musica.
Llega la hora de presentar a los musicos, lo hace con elegancia, prestando toda la atención a su gente y, al final, nos dice... "Y yo, Cesaria Evora".
!Cuanta humildad alberga alguien tan grande¡, una mujer que se sabe reina de una música que envuelve, que trae a gentes de lugares lejanos, que pagan lo que sea por verla, que la siguen desde hace años, que la quieren y respetan... y se descubre presentándose, como si hoy comenzara por primera vez en el mundo y fuera el primer concierto. Las gentes grandes son sencillas, ella lo demuestra y lo es.
Sigue la noche entre sones, bailes, levantándonos para danzar, como ella nos pide, se la hace salir al escenario entre aplausos, entre palmas que siguen el ritmo y el son de Andalucía, que marcan el son y la sorprenden, nos regala un par de canciones más y dice... "Chau".
Un adiós que sabemos puede ser para siempre, un hasta luego de una mujer que nació pobre, humilde y llegó donde quiso, logró hacer ver el brillo de su voz, de su gusto, de su creatividad, admirada por Caetano Veloso, grande entre las grandes y Cesarea para todos.
Otro vermout sirve de pista de aterrizaje para palabras de pensamientos dulces, para entregas sin tiempo a la noche y las amistades, para conocerse aún más entre recuerdos de lo vivido y escuchado, sabedores de que hoy, de nuevo, la magia tocó un escenario que huye de un verano caluroso y da frescor en el terral de esta Málaga adorable, de estos tiempos que van pasando, al encuentro y espera de amigos que vienen, reformas de hogar para recibir y disfrutar del ruido de una calle que no cesa, la molestia de algun mosquito que se atreve a entrar en el palacio del hombre solo y de las noticias y risas a través del hilo telefónico que le regalan a este hombre al que le cuesta cada día más caminar. Ahora le toca la espera a Omara Portuondo, otra grande.

La esperanza es el sueño del hombre despierto. Aristóteles

2009-07-09T20:46:00.002+02:00

Baja el terral, ese viento que solo afecta a Málaga y que viene de tierra adentro, creando el microclima tan molesto algunos días del verano, la temperatura sube y no hay remedio para ella, cuesta respirar y te sientes fundir por un sol sin compasión.
Las noches son más apacibles ahora y el aire fresco del mar entra por la ventana, los pies descansan tras caminar por calles en fiesta, con teatro de calle y sorpresas pirotécnicas al ritmo de tambores, metido entre hombres vestidos de toro y gentes que admiran la capacidad de expresión que nos trae el mundo a las calles malagueñas.
Una noche más y el teatro Cervantes abre sus puertas a la música, al fresco mediterráneo que apacigüe este sopor veraniego; el escenario se viste de azules que inundan la platea, gente dispuesta entre palcos del XIX, un teatro romántico se va llenando de sones griegos.
Músicos que hacen sonar sus instrumentos siendo antesala de la elegante Ελευθερία Αρβανιτάκη en su gira española. Comienza el espectáculo ante un público ya entregado en el comienzo, Meno Ektos es la entrada que nos ofrece esta mujer vestida de blanco y gris perla, de melena rizada y suelta, sonrisa amplia y mirada que busca la aprobación de quienes estamos aquí.

Meno Ektos (Me quedo fuera)

Compositor: Ara Dinkjian
Letrista: Lina Nikolakopoulou

Me quedo fuera, me acuerdo de nombres
Corro a la velocidad de la luz.
Me quedo fuera como unas bocas
que un loto ha mandado fuera del mundo.
Mis noches solteras
canto canciones armenias
Quiero volver
pero el paraiso está cerrado.
Mil noches solteras
canto canciones armenias.
Quiero hablar
Pero mi lugar está apagado.
Me quedo fuera, hablo por cable
Me deslizo en el silencio como un águila
Me quedo fuera como algunos dibujos
que ha hecho en la arena un creyente.

Avanza la noche y esta mujer se emociona con un público que vibra, canta y habla griego para ella, baila en pasillos rompiendo la seriedad de un teatro que se impone y se deja violar desde su estructura formal, convirtiéndose en lugar mágico y pleno de magia musical, de olores dulces a vino de pasas, de tierras cálidas y sonrisas amplias, movimientos dulces y chasquido de dedos que bailan dejando volar las manos en figuras geométricas imposibles que visten el aire. La compañía es agradable, el espectáculo total y el "hombre solo" recibe la recompensa soñada, ansiada desde el año pasado en que anuló su gira a España y no se la pudo ver en los escenarios.
Las sorpresas no abandonan la noche y se producen encuentros con gentes que el hombre no podría imaginar, seguidoras de Elefthería, desde hace años le comentan y pasamos minutos entre un pequeño tapeo donde repasamos la discografía de una señora que canta y abre Grecia al mundo con la entereza de quien se sabe heredera de tradiciones nacidas del sentimiento milenario.
El público pide una y otra vez que salga a saludar, que cante de nuevo y no se vaya, se convierte la noche en dos horas de concierto especialísimo que hace brotar unas lágrimas sinceras en Elefthería, emocionada y que se deja descubrir por quienes estamos en palcos cercanos a ella que nos permiten sentir la emoción en un alma sensible.
Canta en español, en griego, nos habla en inglés, se mueve en su propio idioma, y todo vale pues la conexión está, la magia se dió, llegó al alma y descubrió la suya.
Un paseo entre el frescor que permite este terral que ha decidido retirarse, dejando la noche para ser paseada en la playa, apoyado en un bastón que previene, donando miradas de plata a un agua mediterránea de luna que se refleja en las olas; entre amantes furtivos que suspiran haciendo el amor en la arena, rozando a pensadores que dejan reposar su alma y la lavan a la luz de una luna llena purificadora de las joyas vivas que andan por aquí.
El hombre se ve más viejo, con otro sueño completado, a la espera de Cesárea, sabiendo que es una despedida, nunca más la volverá a ver y la añora, preparado para soltar alguna lágrima solitaria escondida y protegida por las cortinas del palco; recordando la Lisboa de antaño entre sudores de sexo y la mirada verde que se perdió para siempre, reencontrando a esta caboverdiana tras años de transformación y conserva de los principios básicos, como su música.
El hombre se mira adentro, se recuerda gran fumador de pipa, barbudo tras el sufrir de la pérdida, escondido en gafas oscuras y rotundo negro en su vestir, de mirada gris y agotada, con el libro de su vida escrito en la memoria y sin darse cuenta que, tras puertas cerradas, heridas del corazón irreparables, allá, en los adentros de un corazón que latía, nacía la esperanza, vivía la luz de un patio interior que esperaba ser adecentado, al que se atrevió a dar cancha y permitirle vivir.
El hombre piensa mientras camina, respira el aire marino, entre suspiros de amores furtivos de playa, junto a olor a marihuana que alguien fuma cerca, acariciando un perro de otro y manteniendo un equilibrio imposible en la arena de la noche, es la bahía de Málaga, sus brazos abiertos y su tierra que no trae el terral sino una voz griega que aun resuena en el corazón grande del "hombre solo", que aún vive y sueña, que perdona y se perdona, que quiere y se quiere, que espera amar y contarlo.

No es difícil llorar en soledad, pero es casi imposible reír solo. Dulce María Loinaz.

2009-07-05T14:17:00.002+02:00

Foto: David Doubillet

Entre acordes de Paganini, en un festival hermoso de música a la que llaman antigua, y mirada a los sonidos llegados de Turquía en voz de mujeres valientes, de mirada oscura, profunda y fuerte, de ricas melodías que transportan el alma del "hombre solo" a la Capadocia más hermosa, esa que le descubrió la arquitectura eterna que mira al cielo y al hombre de Gaudí, en la amada Barcelona... se limpia la casa, se amaina el temporal de alma agotada por el terral que ya llegó el viernes y solo se apacigua entre las aguas frescas de un baño nocturno, en el caminar lento, relajado y dejándose mimar por una arena blanca que miran peces que no se ven y medusas que tampoco pero amenazan la integridad en horas de agua caliente, suerte que a estas horas y a este hombre les gusta el agua fría, esa de la que huyen las medusas de larga cabellera que alimentó la fantasía helénica.
El terral continuará más días y será vecino que nos visita durante el verano en Málaga, la brisa marina le vence, en ocasiones, y permite mirar a la bahía, encontrando los grandes cruceros que llegan a la ciudad, islas de placer que van tocando puertos y recalan aquí buscando a Picasso y el mar, el hombre y su obra, una catedral manquita y un vino dulce entre poemas en el Pimpi.
Málaga se brinda en verano y entrega como amante caprichosa y mimosa, da colores, olores y sabores, llena de músicas libres y teatro en la calle, piruetas de artistas argentinos que caen de telas uterinas ante nuestros pies, entre fuertes tronadas invitando a bailar, a seguir el ritmo y perder, por segundos, el miedo a las miradas de otros.
Se desean las visitas de amigos y se piensa en los que no vienen, se repasa y repara la casa para estar a punto y recoger el cariño de quienes dan su cariño al "hombre solo" y le acompañan en el deambular marinero, buscando entre los delfines de una bahía marbellí las palabras de la madre muerta y entregada en ceniza al altar profundo y submarino de la Virgen del Carmen.
Son días de procesiones marineras, de tradiciones que sacan imágenes preñadas de mar contenidas durante el año en hornacinas submarinas, dejándose adorar entre cuerpos sudorosos y medio desnudos, entre pechos que brillan y tragos de vino fresco para cantar con más fuerza y abrir las gargantas, el espìritu y la bondad de unas gentes malagueñas que cada día más me alegro de conocer.
El "hombre solo" mira hacia dentro, tras la casa limpia en la mañana de domingo, entre vidrios resplandecientes y resquicio sin polvo instaurado por el tiempo ,sin paciencia para limpiar y alisar este albero que se cuela por la ventana, se busca y encuentra entre letras de poemas argentinos recien descubiertos en el mundo cibernético, junto a postres bien dulces y novedosos, entre ideas de como hacer el mundo de quien se ama más feliz a través del buen yantar, metido buscando heridas que dolían y pareciera no existen, solo quedan cicatrices, nada más, sigue la vida y es un hombre que pasea su pelo suelto que mece un aire reparador, su mirada se va posando sobre situaciones inesperadas y sorprendentes, ironizando con el dolor de otros para ver si así es menos dolor, llorando cuando se lo piden y haciendolo cuando no le miran también.
Un hombre que espera noticias de otro hombre que sufre, que calle y sufre y este espera, solo espera; le dijeron un día que ahí consiste parte de la sabiduría, en saber esperar para luego poder saber estar y a este "hombre solo" le gusta estar, le agrada ser compañía, darse y entregarse, se siente más libre cuando lo hace.

De momento no sufro de locura... pero la disfruto a cada momento¡¡¡

2009-07-01T23:50:00.003+02:00

Los burgueses de Calais

Monsieur, sería una gran desgracia permitir que esta gente muera de hambre si podemos encontrar una alternativa. Estoy convencido de que cumpliría la voluntad de mi Dios si me ofreciera por estas personas y me entregara así como el primero en salir descalzo y con la cabeza descubierta, vestido en camisa y con una soga alrededor de mi cuello y me entregara a la voluntad del rey inglés.

Estar a solas con un enfermo mental es descubrir un mundo oculto tras el cual se sufre el doble, lo de dentro y lo de fuera. Es dificil mirar a la cara de alguien que parece que la tiene de cera, con los ojos brillantes y hundidos en unos huecos que sobresalen más de los normal, dejando bordes donde los párpados se clavan como agujas que también duelen a esa mirada hacia dentro que el enfermo hace, donde descubre ese terror de imágenes, a veces radiales, en otras superpuestas y con banda sonora de sonidos, voces donde los coches hablan, las motos insultan, el aceite te anima a matar o las paredes te piden que saltes por el balcón.
Un joven sin vida, con una hermosa faz de cera y ojos profundamente negros, pestañas salidas de pinturas gitanas de Romero de Torres, labios carnosos y rojos que hablan de derechos sin obligaciones, manos de dedos largos y huesudos, mirada perdida que sale de un mundo negro a otro sin futuro, tristeza de un alma que no recuerda historia y no busca dejar huella en el mañana incierto, en soledad, sin amor ni sexo provocado por una impotencia de antipsicóticos, relajantes, inductores del sueño...
Una escucha que intenta ser efectiva y se ve perdida, a veces, entre recuerdos propios que tocan el alma y encuentran identificaciones, pérdidas, traiciones de amigos que abandonan, soledades de llanto y miradas negativas a los tiempos que no se ven venir ni llegan cuando se les esperan.
Y entonces encuentras que la risa, el humor, la caricia de unos dedos que se dejan recorrer con aporte de seguridad, de compañía, sin temor a la violencia que podría surgir de esos ocultos que aconsejan matar, del yo que está dentro y sale buscando protección tras el ataque.
Sabes que no salvas el mundo, solo apaciguas un mar interior que bulle y ruge como hirviendo, rompiendo las serenidades falsas que aportan las adicciones, un tabaco continuo, el hachis y la coca, la mezcla y la medicación gratuita que cura y sirve para unir a productos que excitan, que sacan fuerzas al cuerpo inerte, pasivo y doliente, gastado por los dolores internos de una mente herida.
Te atreves a sacar el dragón que lanza fuego desde dentro, a través de una boca que insulta, de una mente que se niega a regir pues ello implica compromiso, relación, descubrirse, encontrarse, soportarse y quererse, respetarse... mirar al mañana y construir... demasiado para una sola persona, enferma y complaciente con su propio dolor, que encuentra en sí el morbo que facilita el estar mal, saberlo y regustarlo como si de una boca llena de sabor a regaliz se tratara.
El sabor a regaliz que se hace patoso, como el olor a muerte; cuando se huele un muerto no se olvida nunca, estar cerca es sentirse inmerso en algo pastoso, que lo envuelve todo, que nos deja pequeños en algo que no controlamos y que nos hace el respirar más pesado, más gordo, más intenso, un olor como el olor a gas, como el de fango, como el de lo negro que lo cubre todo, como el de las voces que salen del dragón e inundan lo que vemos.
Y entonces ries, sacas recursos, recuerdas que estas para ayudar, para acompañar, tender dedos que agarren dedos, poner puentes entre las palabras y establecer comunicación con el niño agredido en el ayer y mirar a los ojos del hombre del hoy con cara de sera, es entonces cuando sientes, cuando encuentras la verdad de quien miras y te mira, cuando tocas el alma de un ser sensible y sabes que está venciendo al dragón, que su boca de fuego ahora es de humo, que apagó el incendio interior y te mira, con sus ojos negros clavados entre párpados espadas metidos a puñaladas en la cara de cera, y los dedos se avergüenzan de tocar los tuyos, se echan para atrás, van sucios de tabaco, de coca, de mezcla, de humo de quemar adicciones... pero van sin temblor, distintos a como vinieron.
Y descubres que no sufres de locura, pero esa locura de estar allí, en el momento, en el tiempo preciso... te hace disfrutar de tu propia locura y es entonces cuando... sonries, sacas tu corazón al fresco de la calle, lanzas una mirada hacia el azul del mar que se ve por la ventana de tu despacho, preguntas... "¿Estas bien?"... "No, pero estoy contigo"... y sabes lo que dice, lo que siente no pero sí lo que quiere sentir... y tu, en ese momento, eres un poco más feliz, él lo nota, te preguntas a ti mismo... "¿que hice?"... "ESTAR, SOLO ESTAR".
Y recuerdas lo importante que es estar, lo que te dolio cuando no estuvieron, el daño que hiciste cuando no estuviste... y te pides perdón, a tí y a quien no puedes pedírselo, te prometes que lo harás y cuando te quedas solo lloras.
De momento no sufro de colura... pero la disfruto a cada momento¡¡¡
En la noche te vas a un concierto, eres un privilegiado porque Ara Malikian toca para ti, para muchos y tambien para tí, y... como si te la dedicara, interpreta de forma magistral "Lágrimas de cera", una lágrima rueda por tu mejilla, no la evitas, la dejas caer y se va en ella todo lo negro de la mañana, de la soledad compartida, de tu estancia a solas con un enfermo mental.
Sigues viviendo y gozas del maravilloso mundo de un hombre que habla a través de sus dedos, su violin y su música, descubres que el sentimiento y su descubrimiento es común a quienes son sensibles, no te encuentras diferente y te sumerges entre las notas, la dulzura y el suave acariciar de una melodía, eres feliz, lo justo pero feliz.

No me da miedo el mañana porque he visto el ayer y me encanta el hoy.

2009-06-28T09:59:00.004+02:00

El hombre solo gusta del mar en la noche, el ruido de las olas y el frescor de la brisa marina aislan el mundo del atronador continuo producido por los motores de la autovía cercana. Todo se torna gris y el cielo se funde en un mismo tono, las estrellas y las olas forman parte de un mismo cuadro, salvo cuando la luna brilla y viste de plata las aguas; en la noche de San Juan la luna estaba creciente y era apenas perceptible. La tradición prepara en forma de Juá lo malo del año y se quema frente al mar, en la arena, entre hogueras que saltar y junto a las olas del mar que han de llevarse consigo el papel blanco con los deseos nuevos, con los sueños que has de venir pausados, al ritmo de olas nuevas durante el año, para rendir cuentas de lo conseguido en el siguiente. La noche se hizo mágica y se llenó de risas tranquilas, entre gentes enfermas que sueñan con curarse y disfrutan de una arena menos cargada de gente este año, plena de antorchas y hogueras que dan al entorno un aire mágico de por sí, envueltos en músicas dulces y luces de velas de colores que anuncian deseos de amor, de salud, de bienestar, de historias que vivir y poder contar luego.
El hombre solo se aparte y mira a la orilla, encuentra a su lado un Juá puesto por una pareja madura, papeles médicos embutidos en un mono azul y casco de motorista, sentado en una silla de madera y que mira al mar, cerca de mí, esperando su quema. La pareja se mira con intensidad y comparten un secreto que algunos intuimos, es un ritual y entendemos que quieren purificar un mal doloroso; la gente se aremolina y formamos un rondel que mira como arde lentamente el Juá, la pareja se emociona y llora en silencio, sonrie y llora, se mira y sonrie, se sienten unidos por su secreto que muchos adivinamos y nos limitamos a acompañar a estos desconocidos que nos permiten prender nuestro malo, nuestros momentos negativos colocados en papelitos blancos que arden junto al Juá con casco de motorista, la silla se tiene en pie hasta el final y nadie se mueve, todos esperan que caiga y romper en un aplauso agradecido a ese final de tanto negativo que hubo y a la espera de lo que esta por venir.
Llegan las doce y entramos de espaldas al mar, saltando las siete olas y soltando los deseos por venir, el agua está fresca y gustosa, un baño nocturno sin luna y rodeado de gentes que sueñan, rien, se aman y sienten un mismo sentir en la noche de San Juan, esa noche que queremos sea mágica.
Y suena una melodía en la hoguera cercana, el pensamiento del hombre vuela sin remedio en busca de un ayer, por unos segundos retorna el pasado a la memoria de otras noches de San Juan, de otras olas mojando cuerpos desnudos que hacen el amor, de tiempos de silencio y compañía compartidos y que nunca volverán, de historias hermosas donde se da y recoge lo bueno y menos buenos del amor.
La compañía es agradable y la conversación hasta las cuatro de la madrugada, a la espera de un amanecer fresco en la orilla, entre olores que vienen a marihuana de grupos vecinos, pausando el tiempo con melodías que engolan el alma y la humedecen de agua dulce que se confunde con la salada del mar mientras se huye de la vergüenza del llanto. Noches de nostalgia que vuelven poquito a poco y se van como vienen dejando paso a las por venir, a los sueños y deseos pedidos al mar, a las miradas furtivas lanzadas a los arrumacos de otros, a los tiempos serenos de un hombre solo que disfruta trabajando y trabaja disfrutando, mientras ve como el dolor de la mente de un alguien se apacigua tras las palabras escuchadas, tras lo poco dicho y la serena templanza de la compañía ofertada en las horas nocturnas, en esas en que la gente se muestra desnuda por dentro y se abre en canal al sentimiento.
Vuelven a la memoria los paseos por la catedral del mar, esa maravilla de la naturaleza en mi Galicia del alma, donde se puede pasear con la marea baja entre arcos de 25 metros que hacen el alma más pequeña, cogido de la mano del amante y mirando, oliendo, sintiendo el mar que se mete dentro en forma de suspiro, venidos de la lluvia en Santiago y mirando los ojos verdes que los años no han borrado de la memoria, que el tiempo no se ha llevado consigo y que nada los devolverá, nada será lo de antes ni podrá hacer sentir igual, tiempos que se desean prontos donde poder recorrer, de nuevo y con otra mirada lugares comunes a la memoria, al sentimiento y a la ilusión.
Me gusta el olor a mar, me siento bien con el mar en la noche, en los días de lluvia y en las mañanas de aguas azules o verdosas que ofrece Málaga a mis ojos, a la espera de las músicas que añoro y con el corazón abierto a nuevas caricias. Abriendo puertas, siempre abriendo puertas.

Artista: Linda Ronstadt
Álbum: Mas Canciones
Título: Siempre Hace Frio
Letra: Cuco Sanchez

Este corazon que aun te adora
Ya esta muriendo tarde con tarde
Como se muere la luz del dia
Ya no puedo mas
Tu me haces falta
Vuelve conmigo
Alma de mi alma
Vidita mia

Adonde esta... adonde estas...
Matame cielo
Tragame tierra
Llevame Cristo
Si no vuelve mas

Ya podras tener el mundo entero
Y entre tus manos
Toda la dicha
De otro cariño mejor que el mio

Pero ya veras que todo acaba
Y al verte solo
Como hoy me siento
Siempre hace frio
Adonde estas... adonde estas...

Faltan palabras a la lengua para los sentimientos del alma. Fray Luis de León.

2009-06-20T21:27:00.002+02:00

Tengo un amigo que anda sufriendo la pérdida lenta de su madre, acaricia su mano cuando puede y le dice al oido que la quiere. No puede decir mucho más ni conversar con ella como antes, el coma, dicen, no admite respuesta. La memoria del hombre solo le trae un tiempo de hace tres años, mismos días y mismo dolor, aquel en que dolor que provoca la soledad que se viene partía de nuevo un corazón dolido que el hombre lleva consigo.
Los dedos de un hijo acarician la mano sin vida aparente de alguien que se va, una mano enjuta y reseca de líquido que enrojezca la piel blanquecina, una uñas blancas perfectas y un tacto dulce que aún queda en el cuerpo inerte, un olor a ella que nunca se olvidará y el latir pausado del corazón que se va desinflando en su caminar. Sé que los ojos se humedecen y las lágrimas del hijo buscan ser consuelo en estos días, sé que el cariño es refugio donde mi amigo se esconde y espera que pase el tiempo, confiando en la fé que ella tiene y él comparte, que la memoria le traerá el cuidado eterno que ejerció sobre él y confía en que así será, le digo que así seguirá, sin duda.
Huyo de casa en los días de calor húmedo que me trae una ciudad ralentizada por este sopor veraniego, entre fiestas en la playa y dias de noche sanjuaneras por venir, pidiéndole al agua que limpie lo malo y traiga lo bueno, que la magia de las horas nocturnas y su baño purificador devuelvan al hombre su fé en el mañana. Camino por una playa desierta a estas horas y el aire remueve mi pelo suelto, que juega a esconderse entre la rachas de brisa azulada que refresca el cogote de un pensador sentado en la arena, alguien solo como yo y que mira el horizonte, no le veo su cara, solo el cogote, es el mismo de ayer, de antes de ayer, el mismo de muchos últimos días y lo será tambien de mañana, un cogote que sale de una camisa azul, pieza de un uniforme de conductor de autobús, un hombre que viene a dejar caerse la tarde y esperar las horas de noche al abrigo del mar, quizas dejando escapar las soledades que van de la mano con los suspiros solitarios en una playa vacía. Me he enamorado de un cogote, lo visito, lo sigo, lo espero y lo entiendo... un cogete azul de pelo negro perfectamente recortado y que me permite crearme una historia imaginaria que me trae sueños de un pudiera ser y eso hace que el alma tambien juegue al escondite con el aire que viene del mar y huele a mar, y sabe a mar, y vibra a mar.
Mi cogote solitario, la arena, la playa, el atardecer, el sonido de las olas rompiendo lentamente y el recuerdo vivo de un tacto dulce en mis dedos, latir que se fue hace tres años y quiero que vuele hasta Almería, hacia una cama y su apoyo, hacia una madre y un hijo que se despiden para siempre y se quieren y se lo dicen y se echaran de menos y se respetaron... y serán, siempre serán.

A veces presiento que mi alma está en sombras, entonces me inclino, te beso, y hay luz. (Leonardo Da Vinci)

2009-06-12T22:09:00.003+02:00

Nació el año entre cortinas de seda malva y visillos negros, protegiendo la ventana por estores de lino gris, invento persa la persiana y chino el estor que dejan mirar sin ser visto y entrar la parte del mundo que uno desea. La casa permanece en penumbra a salvo de miradas y del calor que aumenta por días, soportable por la brisa marina que llega desde este mediterráneo tan azul en días agotadores de finales, de culminación de trabajos e intenciones, de búsquedas del trébol de cuatro hojas en la noche de San Juan que se avecina, entre moragas en la playa y saltos sobre la hoguera, mojándose los pies en la noche fresca para limpiar el año y seguir con la sonrisa en la boca aunque no pase nada. Pasan los días y el "hombre solo", tras cumplir años y recibir el cariño de todos quienes le quieren y piensan, pasando momentos íntimos sin la reflexión de tiempos anteriores, con puertas cerradas al dolor y entierros de cariños que los meses se llevaron consigo tras mucha espera; velas que acompañaron noches de un invierno, dando luz a letras de libros escritos desde el corazón sangrante de quien convierte en risa, locura y camino el deambular por una vida que no pidió.
El "hombre solo", recibe, en premio a la pérdida de una visita deseada el regalo de encontrarse con Bouguereau, un pintor naturalista francés, neoclásico nacido un día de San Andrés de 1825, gustoso de pintura religiosa y desnudos, trabajador de la luz, recuerdan sus telas al viento a un Sorolla posterior. Sorpresa del encuentro con esa frescura y verdad casi fotográfica que se percibe en los óleos, siendo "La aurora", quien compuje el alma de un hombre que gusta de mirar la pintura en el CAC, o en el Picasso, gratis en último domingo de mes, recorriendo calles llenas de galerías que engrandecen el arte de manos actuales que cuentan con colores, hablan con figuras y entregan emociones a través de momentos eternos plasmados para ser sentidas.
La casa del "hombre solo", se llena de romanticismo, si es que alguna vez lo dejó marcharse, libros del XIX suben al atril lector, el teléfono antiguo suena y trae voces dulces que hablan de cariño, una copa de Amareto traido de Italia acompaña a la luz de unas velas moradas que alumbran un rostro cansado por el calor y dan camino a unas manos que pasan y repasan láminas de Miguel Ángel; la pintura apacigua el alma pesada de quien escribe y le da reposo para que puedan germinar las semillas del futuro que siempre renacen de dentro, en este pozo interior que ya no piensa en la muerte, tampoco en el miedo, y menos aún en el llanto vertido por las emociones traicionadas.
Los labios rezuman placer y buscan encontrar otros labios furtivos que llegan por momentos a una casa que da la bienvenida al sexo sin futuro, a una entrega que no espera nada y solo goza de lo que hay.
La música acompaña y llena el poco espacio que se la deja entre expresiones de admiración y que devuelven por segundos, al espíritu, la amplitud de la falda de una menina azul que reposa junto al hada de cristal, símbolos de un fué; las mariposas suben por la pared camino de la Florencia antigüa, en un tapiz que recuerda al hombre su espera para brindarse un placer más en esa galería de Uffizi que crearon los Médici, allá por el XV, plena de Boticelli, Leonardo, Miguel Ángel y el Tríptico Portinari de Hugo van der Goes... esos que anhela ver pronto el "hombre solo", con su soledad, con otros que miran tambien, buscando nada, solo gozando.
Este es el final de una primavera fértil de ideas y cariños, que anuncia un terral terrible en Julio, más fresco por el festival de músicas venidas de lejos que darán a este hombre momentos serenos, al encuentro de más tiempos creadores.
Un estor gris de lino se sube y deja a la luz de la luna entrar por la ventana, plena de olores y colores, de rosas rojas nacidas tardías y frescura de romero y hierbabuena, la noche trae la voz de las gaviotas y el silencio de esta Málaga que tanto da al que buscaba, sobre todo, un reencuentro consigo y su historia, la de un hombre que vivió y nació varias veces en una misma vida y espera seguir naciendo y viviendo sin cáscaras de heridas secas. Pendiente siempre del blanco de una aurora carnosa que nace al nuevo día y vive rodeada de tules blancos, agua de mar que limpia y cantar de olas que danzan.

The promise

If you wait for me
then I'll come for you
Although I've traveled far
I always hold a place for you in my heart

If you think of me
If you miss me once in a while
Then I'll return to you
I'll return and fill that space in your heart

Remembering
Your touch
Your kiss
Your warm embrace
I'll find my way back to you
If you'll be waiting

If you dream of me
Like I dream of you
In a place that's warm and dark
In a place where I can feel the beating of your heart

Remembering
Your touch
Your kiss
Your warm embrace
I'll find my way back to you
If you'll be waiting

I've longed for you
And I have desired
To see your face your smile
To be with you wherever you are

Remembering
Your touch
Your kiss
Your warm embrace
I'll find my way back to you
Please say you'll be waiting

Together again
It would feel so good to be
In your arms
Where all my journeys end
If you can make a promise
If it's one that you can keep
I vow to come for you
If you wait for me

And say you'll hold
A place for me
In your heart.

Tracy Chapman

Siente, no seas una máquina de pensar

2009-06-08T20:14:00.003+02:00

Llegan días que no esperas y, de repente, sientes que te faltan ganas de seguir defendiendo tu criterio, que el trabajo se convierte en tedioso cuando has de justificar cada uno de tus actos, aunque nadie los juzgue ni tampoco lo pidan pero es costumbre hacerlo para no herir sensibilidades y crearte problemas. Jornadas en que mirar a los ojos de los demás es encontrar silencios pues todo el mundo sabe la respuesta y no quiere decirla, levantas los ojos al cielo y encuentras esa neblina húmeda que aumenta los grados de calor y pone las almas de quienes te rodean pesadas, angustiosas y desesperadas... y te empiezas a contagiar.
Recibes noticias que no quieres y se aguan planes que tenías, visitas deseadas desaparecen por arte de magia y te quedas triste esperando que pronto llegue ese momento en que encontrar lugares comunes para que toquen la misma melodía los dos instrumentos del alma, la vida es así... sorpresiva.
Semanas que son agotadoras y te hacen llegar a la última, esa donde se deshacen todos los entuertos y se ponen sobre la mesa todos los finales para dar inicio a nuevos proyectos que saneen tu mente y tu alma, que permitan a la creatividad renovar tu futuro y dar alas a los sueños azules y malvas que inundan tu locura.
Y vas por un puente, el de siempre, regresas del día meloso y gris, cabizbajo, sin ganas de nada, solo de dormir y desaparecer por un rato y... de sopetón te encuentras a la suerte, un ángel extraño te libra del encuentro con la muerte y hace que un coche se estampe contra la barandilla del puente, quede medio chasis en el aire y tu a dos metros, pegado a un cuerpo que salta de una motocicleta salvando su vida y cayendo en tus brazos. Miras la cara atónita de ojos azules que pregunta sin hablar en tu regazo y un vomitivo olor a alcohol se te acerca saliendo del coche... "¿pasa algo?".... Sí, pasa, que hoy algunos nos acordamos del puto día en que naciste cabrón.
Sigue la tarde y vienes, sin ganas, de recoger tus entradas soñadas, dentro de tí y la música que siempre te acompaña, escuchando a Macaco para que te alegre la tarde que se avecina igual de lánguida y boba, pensando en tu día de mañana, ese donde se dirimirá el asunto final en la ciudad de la Justicia, a metros escasos de donde también acabará tu curso de Salud Emocional II que terminó por agotar tu paciencia... y notas que tu brazo cuelga más, que pesa más, que tu bolso naranja se mueve y pesa, y no hace aire y no has metido nada y se sigue moviendo... y metes la mano y te encuentras con otra, delgada, temblorosa, fría, de uñas largas y tras de ella una yonky, que te mira con cara de sorpresa, como echándote en cara que la pilles queriendo llevarse tu cartera. Le preguntas de qué va y su chulo, que no tiene media ostia, se acerca gritando, acusandote de acusarles, estás de vuelta de algunas cosas y de este tipo de historias más, le dejas en claro que no tienes ganas, porque el día es tedioso, lánguido, bobo y anodino, de darle cuatro voces, de regalarle la media ostia que le tumbaría más de lo que ya le ha tumbado la droga, y que mejor se largan con el truco a otra parte, dan pena y lo saben, no dejas que se aprovechen y le dejas claro que... les estás perdonando un ratito de disgusto... y te ríes.
Te acuerdas del ángel que llevas contigo, incluso en días como este, días en que te apetece que te llame alguien que no esperas, en que quieres que los muertos de tu pasado resuciten, que las voces que se fueron en todos tus tiempos de atrás regresen, que una voz te acaricie y te diga que te recuerda, que volver a ver un paciente que sabías retornaría te duele lo justo, momentos donde desesperarse no sirve de nada porque no hay motivo y ahogas tus penas comiendote un dulce de cabello de ángel, haciendo vinagre de fresas para entretenerte y mirando una revista de historia para no pensar en quien no viene, en quien no llama, en quien ya no piensa en tí ni te recuerda, en quien se fué de mala manera, en quien... en quien... en quien...
Y sabes que un ángel te ha salvado la vida, que sus alas azules, esas de tus sueños te hicieron volar de la mala suerte, haciéndote que sientas, que no seas una máquina de pensar, que sólo sientas y disfrutes de tu sentir, aunque por la ventana se vea el cielo gris, las caras tristes de la crisis y los yonkis metiendo manos en bolsos ajenos; encuentras en un mensaje llegado a tu correo, donde una amiga lejana te regala mariposas y alas azules, las ganas de volar, de renacer, de encontrar pieles nuevas, miradas nuevas, risas nuevas y músicas que hagan vibrar tu alma al son de otras almas, aunque se vayan tambien, como los dias. Sí, como esos días que no esperas y llegan y... como los otros, también se van.

El que oye música siente que su soledad se puebla de repente.

2009-06-04T22:39:00.003+02:00

Tarde de calor sofocante en esta Málaga que se prepara para recibir el terral, ese aire caliente que todo lo inunda y nos agota, sólo la cercanía al mar hacen soportables las horas de siesta que, apenas, el "hombre solo" disfruta entre cursos de emociones, sentires, relaciones y control de situaciones conflictivas... un rosario de datos y referencias continuas al quehacer diario de este hombre que anhela la llegada de Julio, mes donde se encontrará, !Al fín¡¡¡, con el deseado concierto, tras anulaciones anteriores en 2008, de la diosa griega Elefthería Arvaniaki.
Apenas llegó la información en el día de hoy, aprovechando la cercanía del teatro Cervantes, el "hombre solo" se acerca a la caza y captura de buen palco, desde donde ver y escuchar a tres mujeres grandes, oportunidad única y que quizas no se repita jamás. Tres semanas donde poder renovar el espíritu con canciones viejas y músicas nuevas traidas por Elefthería, Omara Portuondo y Cesare Évora, almas en vuelo constante y constructoras de un paraiso musical conocido por este hombre que ama la música y sus hacedores.
Los días pasan entre gentes conocidas, riendo junto a amigos queridos, entre helados de soja y avellana, descubriendo sabores de manos argentinas que preceden a hombres hermosos, increíblemente delicados y bellos, sabedores de su oficio y que regalan chocolate al agua, tarta de mascarpone... y mil delicias para refrescar las tardes y noches calurosas en que, este hombre, va a la búsqueda de teatros cómplices y juego entre actores y público, risa de mimos delirantes y puestas en escena magistrales.
Una querida amiga me anuncia su próximo estreno de teatro clásico. Ella, directora escénica, cumple su sueño de entrar en un mundo profesional y dificil, tras haber acabado su formación, sedienta de comunicar y trabajar en lo que ama y amó siempre, el teatro. Almagro puede ser el lugar de encuentro, en algun corral de comedias, entre un buen vino y sabor de queso, recordando tiempos y dulzuras, dolores y pérdidas y vidas por venir.
Los días pasan y se anuncia la venida de un amigo y conocido, deseado de ser conocido y ansiado por conocer; "el día del pescaito" en la Carihuela pueda ser el momento oportuno, o entre cuadros de Picasso, quizas buscando a Anita Delgado entre museos perdidos y tesoros regalados a la Virgen de la Victoria, o tal vez en mi terraza, entre palomas, gritos de niños, ruido de coches y hojas de trébol de cuatro nacidos en tiempos serenos.
Se acerca el día del aniversario de una muerte que parece lejanísima y, sin embargo, fué hace apenas tres años, tiempo en que el mundo siguió su curso, el "hombre solo " encontró cariños, amigos, perdió otros tantos y rodó por un mundo azul, fresco de mañana donde el mar huele bien y las gaviotas acompañan los paseos de este hombre, cada día un poco más viejo y que puebla su soledad de músicas venideras, amigos amados y que aman, risas que ayudan a sobrellevar el peso de un trabajo duro que agota, seca de vez en cuando el alma y hace brotar alguna lágrima traicionera que descubre al público el corazón que alberga el pecho del hombre contador de pequeñas historias que no interesan a nadie, pero descargan la mente repleta de imágenes, emociones y momentos.

No temas ni a la prisión, ni a la pobreza, ni a la muerte... teme al miedo. Giacomo Leopardi.

2009-05-31T10:25:00.005+02:00

La mañana calurosa aventura un domingo en casa, tras la ventana, a media luz, cubierta por los estores enrollables de lino gris; unos meses atrás, cuando el hombre solo decidió redecorar la casa, intuyó que le verano sería duro y el sol entraría a chorros haciendo insoportable la estancia, hoy agradece el anticipo y se regocija en la mañana dominguera de silencio, lectura, fresco y helado de mascarpone de "La Kalúa", ese rincón argentino de mil sabores, olores y esencias que dan al paladar el gusto por lo exquisito que se merece en días tan completos.
Ayer era un día normal que muchos convirtieron en especial, se había pensado el hombre solo que con callarse la fecha del cumpleaños bastaría, vana intención, no contaba con la memoria de quienes le estiman y recuerdan aunque pasen los años, aquellos que, de un modo u otro, pasaron por su vida y dejaron huella, sin esperar que él también la dejó. No cesan las llamadas, ni los mensajes, ni decaen los regalos... premio a unos pendientes de selenita engarzados en plata que el hombre recibe de una compañera en el trabajo que sorprende y agradan, emocionan y hacen encontrar sorpresas que no se espera, aunque pase el tiempo.
En estos días, en la medianía de una vida que se desea larga, donde el hombre reinicia la vida como si fueran varias ya vividas, donde el tiempo no ha marcado la esperanza viva que se tiene y, a pesar de las tristezas, desencuentros y caidas en ridículos sentimientos entregados a manos vanas, sigue caminando y volando en contra de lo dispuesto... no volar.
Un testamento vital permanece inalterable, hace años se firmó en su interior y cada día lo lee encontrando nuevos bríos para el mañana, se prohibe no volar ni soñar, se prohibe prohibirse la risa y el amor, se prohibe no confiar en quien llama a la puerta, por más que la deje rasgada de arañazos al marchar, se prohibe no sufrir y no encontrar la salida a ese sufrimiento... el hombre se prohibe siempre recordando que la prohibición está también para no se efectiva.
Con el tiempo aprendió que una palabra soez o una carta grosera (como decía Nietzsche) son siempre más educadas que el silencio, y procura mantenerlo siempre escrito en quehacer cotidiano.
El día fué maravilloso entre cariños recibidos, gentes de lejos que le recuerdan y desean compartir momentos con el hombre, reir y recordar, soñar y programar, experimentar paseos y descubrir colores, olores y sabores nuevos en la vida de ambos. La tarde fué fresca y dulce en compañía de una amiga amada, riendo a carcajadas en otro teatro conocido de antiguo, "Es-puto cabaret" de El Espejo Negro, compañía de Ángel Calvente, en el teatro Cánovas ( www.elespejonegro.com ) donde se mezclan risas con reflexión, desvergüenza con inteligencia y libertad con belleza. Un paseo a cenar de chino y helado argentino, calles de noche en Málaga que dan fín a un cumpleaños distinto, como cada año, celebraciones desde el viernes en los montes de Málaga y rodeado de pacientes, compañeros, amigos y calor... muuuucha calor, sorpresas de un hombre que se descrubre aún en la memoria de hombres y mujeres que le quisieron y quieren a pesar de los pesares y de los muchos del mismo hombre.
Mañana oscurita en casa, leyendo, recordando, escuchando música y mirando cine argentino de candor y dulzura, domingo sereno y que descubre en un alma vivida las ganas por vivir más, por sentir más, por reconocerse en un pasado que le hizo así y le sabe distinto en tiempos futuros. El hombre solo se sigue queriendo, descubriendose cada día y encontrándose en todo cuanto le rodea, cada día un poquito.
Y aunque los discos indiquen lo contrario... el hombre piensa seguir pisando lo prohibido.

2009-05-26T22:36:00.005+02:00

Se presenta un amanecer lleno de estrellas, un cielo espléndido y azul oscuro que marca de magia los puntos blancos, apenas perceptibles desde mi ventana. El graznido de una gaviota con insomnio me advierte de su compañía mientras dejo frescas de agua las plantas de la terraza: un trébol de cuatro hojas que florece en pequeñas malvas, los rosales que brotan y vienen cargados de rosas chinas amarillas y rojas, flores nuevas que la primavera despertó de las semillas plantadas con ilusión y aún desconozco su nombre, dejándome inundar por su belleza y olor en esta, aún madrugada, mañana que despierta y no me apetece andar. No quiero recorrer el largo camino hacia la estación del tren de cercanías, espero un taxi en la parada solitaria y Coralie Clement llena mi espera de dulzura, hace unos días que está comnigo y la sigo, me apetece dejarme llevar por la timidez.
Calles vacías recorridas sin prisa, a manos de un guapiiiiiisimo taxista, no imagina que la gente guapa trabajaba de noche y menos llevando taxis, se lo comento y se rie, conversa y se rie, acaba su turno y no me rio¡¡¡... ¿porque me sale un ligue a estas horas en que tengo que marchar a un trabajo que sé de antemano agotador en este día?... ¿porque no le doy mi teléfono y quedo en la tarde, cuando ambos estemos libres?... ¿porqué me regodeo en mirar los chorros del agua que un hombre vestido de verde fluorescente maneja en la limpieza de las calles mientras miro de reojo el cogote de un taxista musculoso y rapado que me encanta y al que me voy a perder para siempre?... ¿porque no aprovecho la oportunidad y me voy regalando una buena propina en pago de unas risas?.
Las mismas caras de cada mañana reparten y reciben buenos días... "¿Que tal vecino?"... "Buenas no le encontré estos días"... "Al fín acabó este trajín sin tren"... y es que hubo un tiempo de obras en Málaga, como siempre, pero esta vez nos afectaron, la señora de siempre en el asiento de siempre con sus compañeras de siempre y sus conversaciones de hijos... como siempre, me comenta que pensó en mí y en como me las habría arreglado para poder leer mi libro mañanero en el trayecto de camino al hospital y en un autobús.
Me parece sorprendente como el ser humano se acostumbra a lo cotidiano, a lo constante, a la costumbre y recuerda su falta por nimia que sea la presencia habida. Y sigo el curso del paseo marítimo mientras el agua del Mediterráneo brilla de plata y se viste de un gris azulado ante el sol naranja que levanta el vuelo en el horizonte, las gaviotas pescan y las barquitas nocturnas regresan a la lonja repletas de pescado fresco, jovenes ...y no tanto, van poblando la arena de piernas musculosas que batallan por carreras en el frescor del día.
Hermoso encontrar un mensaje a esta hora en el correo, un regalo de alguien que forma parte de un pasado alegre, repleto de cariño y hermano de lisonjas amistosas, me deja el corazón abierto que brota de recuerdos y sorprendido por su
dulce dedicación a mi persona. Se agradece despertar al día con las palabras, con el tiempo de alguien dedicado a tí, a mimarte y recordarte que fuiste importante en su vida, que te quiere, te piensa y necesita... !que bien sabe sentirse querido y respetado aun, ha pesar del tiempo, las ojeras, las patas de gallo y las cicatrices en el corazón¡¡¡
Me agradece en poema de Borges la amistad y me da su tiempo, tiende la mano y la aprieto en una llamada para decirnos un te quiero.
El día se presenta cargado de reuniones, más reuniones, y termina con reuniones... nos empeñamos en hablar y hablar para poder cansar con palabras al tiempo... menos mal que, de vez en cuando, decidimos trabajar.
Nuevas llamadas de teléfono me proponen citas literarias, otra semana cargada de actos, iré al teatro, a ver títeres, un concierto y acabaré participando en un encuentro para recitar a Benedetti en el recuerdo. Me apetece estar lleno de cosas para hacer, de gentes con las que estar y tiempo para cambiar de mundos, roles y descubrir facetas nuevas en la mente de un hombre solo que se rie con las vueltas que da la vida.
Y a quien conmigo va que sabe quien es y sigue a traves del tiempo, entre pinturas y silencios... no te dejare solo aunque no te tengo ni cerca ni lejos... para tí el fado.

Je n'osais pas te le dire
Encore moins te l'écrire
J'attendais le moment
Opportun, important
Je ne savais pas comment faire
Oh ! Mon Dieu quel enfer
Et par où commencer
C'est la timidité
Je ne savais rien de la vie
Ni de la dernière pluie
Près d'un petit ruisseau
De la vie en duo
Oui mais j'ai du me résoudre
A faire parler la poudre
A passer le turbo
Un soir au bord de l'eau

Ça valait la peine
C'est sûr
Ça en valait la peine
Ça valait la peine
C'est sûr
De te dire que je t'aime

Je n'avais pas de raison
De me priver
De ton beau regard azuré
Si longtemps désiré
Je n'avais pas l'intention
De sortir les violons
Mais avant le refrain
D'arriver à mes fins.
Je n'ai pas envisagé
Les remords, les regrets
J'apprécie mon bonheur
Dans la maison en fleurs
Et je n'ai pas regretté
D'avoir osé oser
Près du pont Mirabeau
Un soir au bord de l'eau

Ça valait la peine
C'est sûr
Ça a en valait la peine
Ça a valait la peine
C'est sûr
De te dire que je t'aime

Poema a los Amigos
de Jorge Luis Borges

No puedo darte soluciones para todos los problemas de la vida,
Ni tengo respuestas para tus dudas o temores
Pero puedo escucharte y compartirlo contigo
No puedo cambiar tu pasado ni tu futuro.
Pero cuando me necesites estaré junto a ti.
No puedo evitar que tropieces.
Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.
Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos.
Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.
No juzgo las decisiones que tomas en la vida.
Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.
No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar,
Pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.
No puedo evitar tus sufrimientos cuando alguna pena te parta el corazón.
Pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.
No puedo decirte quien eres ni quien deberías ser.
Solamente puedo amarte como eres y ser tu amigo.
En estos días pensé en mis amigos y amigas, entre ellos, apareciste tu.
No estabas arriba, ni abajo ni en medio.
No encabezabas ni concluías la lista.
No eras el número uno ni el número final.
Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu
lista.
Basta que me quieras como amigo.

Gracias por serlo.

Unha casa portuguesa fica bem
pão e vinho sobre a mesa.
e se à porta humildemente bate alguém,
senta-se à mesa co'a gente.
Fica bem esta franqueza, fica bem,
que o povo nunca desmente.
A alegria da pobreza
está nesta grande riqueza
de dar, e ficar contente.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho á alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim,
um São José de azulejos
mais o sol da primavera,
uma promessa de beijos
dois braços à minha espera...
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

No conforto pobrezinho do meu lar,
há fartura de carinho.
e a cortina da janela é o luar,
mais o sol que bate nela...
Basta pouco, poucochinho p'ra alegrar
uma existência singela...
É só amor, pão e vinho
e um caldo verde, verdinho
a fumegar na tigela.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho á alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim,
um São José de azulejo
sob um sol de primavera,
uma promessa de beijos
dois braços à minha espera...
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

Amália Rodrigues

Sinfonía clara de amores, olores, sabores y... recuerdos.

2009-05-16T10:11:00.005+02:00

La mano se acerca a su rostro y quiere acariciar. El niño se retrae miedoso y tiembla, hace tiempo que nadie, absolutamente nadie, consigue tocarle sin provocar un pánico que surge de lo más hondo de su alma; terror a sufrir aún más y perder lo poco que tiene, a sí mismo.
Un dibujo en un papel deja escapar el miedo en figuras negras de aviones, coches, edificios rotos, gentes muertas, naturaleza seca y bocas abiertas que gritan; el niño tiene cuarenta años y le faltan una pierna, dos dedos, una oreja y lágrimas para llorar dando vida a unos ojos resecos, rojos y abiertos incluso en la noche, por si viene la guerra y le pilla dormido.
Una cuchilla de acero teñida de rojo aparece en el papel y gotas de sangre inundan el blanco del fondo que se vuelve mancha donde el niño está metido quizás para siempre. El grito es aterrador y las vueltas de un cuerpo mutilado sobre el suelo, en danza frenética de dolor y miedo, de babas incontroladas y autolisis mortal, pugnan por acabar con lo alcanzado... el punto donde un niño dormido en el dolor eterno de la guerra y que guarda en su memoria el crujir de un cuello cortado a navaja, el salpicar de una yugular terrible que mancha su pijama blanco y le anuncia la muerte de la madre para siempre, entre hombres que braman justicia al profeta y abandonan, entre sangre caliente a un pequeño que aún recuerda el dolor y el olor de la muerte.
Las sesiones continuan y el hombre ya no es niño, lloró y los ojos son de un azul intenso que mira sin esperanza aún y ya no tiembla ante la mano que se acerca, que recorre unas mejillas enjutas y dibuja una sonrisa suave en labios rojos; un hombre que permite le rocen la espalda y acaricien la cintura, que abre sus dedos a dedos que acarician y danzan dos manos entrelazadas como soporte de fuerza a un pie y otro pie de ojalata.
La memoria del hombre pone fín a la guerra y abre una ventana a un mañana incierto, pero seguro en una tierra nueva que canta y huele a rosas, claveles, patios en flor, romero y jara, inundado del vuelo de gaviotas marinas y colores pasteles en suaves telas de gentes que inundan la playa de la ciudad con luz azul y ojos de paloma picassiana.
Los días pasan entre conciertos en el CCP y el Auditorio, teatros buenos y malos, divertidos y tristes, festivales gays y lésbicos, ferias de las letras y sesiones de lecturas poéticas, canciones de Aterciopelados venidas de Colombia, ferias de los pueblos del mundo y amigos que acompañan, disfrutan del tiempo, el sol y la risa, siempre la risa que cura.
La noche se aproxima y promete un encuentro con la voz cálida de Clara Montes ( http://www.claramontes.es/ ), otro encuentro de esta "Sinfónica Clara", en unión con la Orquesta Sinfónica de Málaga, fruto de uno anterior en la noche fresca de la luna mora de Guaro, nueva en propuestas musicales que, tras este encuentro en Málaga, llevará a Marruecos e inundará de amor y dulzura las tierras calientes de mi tierra adorada y siempre amada, plena de pétalos de rosa, agua fresca de la mañana y olores dulces de la paciencia y el tiempo parado.

El pijama blanco y su seda desaparecen y las manos entrelazadas descubren un mundo de caricias nuevas, de temblores que acaban y terremotos internos devueltos a un tiempo pasado y acabado, dolor que quedó en dolor y deja vivir, la pierna de ojalata duerme su sueño en una esquina y la libertad permite ser entero sin serlo, dando alas al posible mañana y dejando que un avión de papel vuele sobre los cuerpos sudorosos, provoque risas y adormezca el terror.
Es primavera, huele bien, sabe bien y las palomas mueven sus buches en el alfeizar de la ventana, danzando en busca del amor que huelen tras el cristal.

Ciertos recuerdos son como amigos comunes, saben hacer reconciliaciones. Marcel Proust

2009-05-12T22:42:00.003+02:00

ESE GENERAL
.
-Aquí está el general.
¿Qué quiere el general?
- Una espada desea el general.
-Ya no existen espadas, general.
¿Qué quiere el general?
-Un caballo desea el general.
-Ya no existen caballos, general.
¿Qué quiere el general?
-Otra batalla quiere el general.
-Ya no existen batallas, general.
¿Qué quiere el general?
-Una amante desea el general.
-Ya no existen amantes, general.
¿Qué quiere el general?
-Un gran tonel de vino desea el general.
Ya no hay tonel ni vino, general.
¿Qué quiere el general?
-Un buen trozo de carne desea el general.
-Ya no existen ganados, general.
¿Qué quiere el general?
-Comer yerbas desea el general.
-Ya no existen los pastos, general.
¿Qué quiere el general?
-Beber agua desea el general.
-Ya no existe más agua general.
¿Qué quiere el general?
-Dormir en una cama desea el general.
-Ya no hay cama ni sueño, general.
¿Qué quiere el general?
-Perderse por la tierra desea el general.
-Ya no existe la tierra, general.
¿Qué quiere el general?
-Morirse como un perro desea el general.
-Ya no existen los perros, general.
¿Qué quiere el general?
¿Qué quiere el general?
Parece que está mudo el general.
Parece que no existe el general.
Parece que se ha muerto el general.
que ya, ni como un perro, se ha muerto el general,
que el mundo destruido, ya sin el general,
va a empezar nuevamente, sin ese general.

Rafael Alberti

Siempre ten esperanza en encontrar alguien que este siempre a tu lado aunque te cague.

2009-05-06T22:24:00.007+02:00

Al amigo que te demuestre su amistad,
sujétalo al alma con aros de acero.

EL SALMÓN
Andrés Calamaro

Quiero arreglar todo lo que hice mal
todo lo que escondí hasta de mí,
debo contar lo que yo solo sé,
uh perdón, Victor Sueiro también.

Quiero arreglar todo lo que hice mal
todo lo que escondí hasta de mí,
debo contar lo que solo yo sé,
uh perdón, Angel Cristo también.

Se ve que para algo usé la cuchara,
porque no encuentro sopa, postre ni ensalada,
hay botellas vacías de marcas extrañas,
las debo haber tomado, uh que resaca.

No pienso estar Enero en Pinamar
no me excita cagar en el mar
que tentación yo me voy al Bolsón
reservé por ahí una gran suite.

No pienso estar Enero en Pinamar
no me excita cagar en el mar
que tentación yo me voy al Bolsón
reservé por ahí una gran suite.

Revísenme el aceite, el aire y el agua
revísenme a mi, el coche no tiene nada
en esta ocasión voy a pedirles perdón
si es rápido y es gratis entonces, why not?

Siempre seguí la misma dirección
la difícil la que usa el salmón
siento llegar al vacío total
de tu mano me voy a soltar.

Siempre seguí la misma dirección
la difícil la que usa el salmón
siento llegar al vacío total
de tu mano me voy a soltar.

Dame, dame, dame
un poco de tu amor
yo a cambio te ofrezco
una montaña de horror.
Dame, dame, dame
un poco de tu amor.

Gimme, gimme, gimme.

Me llegó una carta
que me dice The End,
no tiene remitente
déjame de joder.

Las cicatrices del cuerpo acaban cuando termina la violencia pero las del alma permanecen para siempre.

2009-05-04T21:57:00.006+02:00

De pequeña le decían que el hombre podía volar y no se lo creía, era imposible. ¿Como va una persona a poder surcar los cielos? ¿Mirar desde arriba? ¿Despegar del suelo y que su cuerpo no pesara? ¿Cómo se podría ir de un lado a otro pisando solo aire?. Nadie, absolutamente nadie le explicó que hoy estaría así, volando, que podría hacerlo y que sentiría como el aire refrescaba sus mejillas, aún calientes; el frío no le llegaba y el estar casi desnuda no le hacía sentir vergüenza, ahí, frente a la mirada de todos, viendo como las cosas se hacían cada vez más grandes... más grandes. Terminando todo y escuchando una voz lejana que la llamaba puta. Todo parecía rápido, más rápido que nunca y era verdad, el hombre podía volar, ella podía volar, estaba volando.
Su cara se estampa contra el suelo y los moratones de las mejillas desaparecen bajo otros mucho más grandes, inmensos, ya no duele nada, todo se ha parado de golpe y el ire ya no frío, no aire, no hay nada, solo un asfalto duro que tambien es frío, y una voz lejana, muy lejana... siete pisos más arriba que la sigue llamando puta, le grita puta...
La gente la mira, nadie se acerca y algunos lloran, otros huyen, nadie se acerca, saben que está muerta y rota... ahora las cosas no van rápidas, nada se hace grande, ella es pequeña, muy pequeña, tirada en el suelo... rota y muerta, ya no vuela aunque se fué sabiendo que el hombre podía volar, ella alzó el vuelo, uno que no quería, salió disparaba por una ventana desde donde la tiró el hombre que decía que la amaba, y voló... huyó de la miseria, de los golpes, los moratones, la mierda de vida que tenía y salió volando, guardando para siempre en su memoria, esa que se llevaba, la última palabra que escuchó... puta.
Y los hombres muy hombres lloraron su muerte, y las mujeres se sintieron horrorizadas igual que ella cuando arrancó a volar, y el que la llamaba puta va todos los años a ponerle flores al cementerio y le sigue diciendo puta...
Ella es una estadística más, un número más de una pandemia que no acaba y pocos ponen remedio. El es un ser anónimo que va a poner flores al cementerio a quien mató porque el miedo no la dejaba volar desde niña.

NO A LA VIOLENCIA DE GENERO

Yo no estoy de acuerdo con lo que usted dice, pero me pelearia para que usted pudiera decirlo. Voltaire.

2009-05-03T20:53:00.004+02:00

El día hace que te recuerde, todo alrededor bombardea que es hoy cuando festejamos a las madres, es tu día también. No sé donde estas, que te fuiste un día y ya no respirabas, que tu cuerpo no temblaba al oir mi voz y mi llanto abrazado a tí, en esa lucha desesperada para que continuaras a mi lado, mi niña, como te decía, siempre serás mi niña; esa que supo estar a mi lado, la que se peleó mil veces porque yo fuera como soy, porque no me escondiera jamás y viviera tal cual siento y quiero, la madre que supo darme libertad y hacerme ser entero, amando como sé y hablando cuanto creo, los valores que tú y los tuyos me enseñasteis. Supiste encontrar formas entre las mariposas para que la dislexia no hiciera conmigo lo que sí consiguió contigo, cortarte las alas, diste vuelo a mi creatividad y me animaste siempre, en franca y sincera compañía, junto a mis sueños, a perseguirlos, porque... "soñando es como se hace vida", como decías.
Hoy no puedo darte un beso, sólo con el corazón y el recuerdo y... una vela. Te lleno de pétalos de rosas, esas que gustabas mirar y admirar en la terraza, las chinas, las amarillas, las rojas y las de color rosado, tus preferidas... y una canción, porque tú, siempre tú estarás en mí y siempre vivirás en mi recuerdo, no te habrás ido mientras siga viva mi memoria y la de aquellos a quienes pueda pasar la añoranza de tu existencia. Te sigo queriendo como siempre, felicidades mi niña.

Es una prueba de poca amistad no darse cuenta del retraimiento de la de nuestros amigos. Francois de la Rochefoucauld.

2009-05-02T18:45:00.005+02:00

Acaba la semana descansada, entre risas y amigos, al abrigo de un exquisito helado argentino con mascarpone, fantástica obra maestra del buen gusto para el paladar; entre familias amigas, las que acompañan en el disfrute de una noche entre tangos y jazz, una fusión particular que nos regala Conexión Tango ( http://www.conexion-tango.com ) mejor que poner aquí su música es invitaros a que la encontreis en su página web. Un espectáculo completo entre el recitado de la "balada para un loco" y los bellísimos graves de Manuel de Rosas, un magnífico cantante que acompaña a este cuarteto con espectacular bandoneón y pareja de bailarines de tango que sorprenden con su elegancia y bien hacer. Somos muchos los amigos que estamos aquí y disfrutamos del regalo que se nos hace en el largo fín de semana, inicio del mismo y final de la semana que comenzó junto al calor de una buena amiga, gusto de pedir su compañía y gozar al ritmo que nos propone Adanowsky, Adan Jodorowsky, hijo del conocido director del cine y que, entre lentejuelas, cabaret al más puro estilo parisino y un grupo ( Guhs ) que nos sorprende con su actuación-telonera, y llevados de la mano a la más fina ironía, al más divertido streptease de una lolita llamada Nicoletta, cómico espectacular que nos regala su actuación a lo largo de todo el espectáculo, no falta ni la ceremonia de budú¡¡¡. Referencias musicales de su amigo Marilyn Manson, David Bowie y tom Waits, según nos cuentan en el programa de mano. Música en estado puro y juego continuo con el espectador, risa, diversión, folk rock y lo latino que sale por los poros de la piel de este artista completo que nos hace saltar, vibrar y sentir que pasa el tiempo sin pasar, sin agotarnos en aplausos, acompañando con chasquido de dedos los tempos de cada instrumento y entregados a la energía que desborda y sale del escenario.
Semana cultural, serena, divertida, entre amigos y con sol, mucho sol; conversación de gentes venidas de Argentina que nos hablan de hospitales llenos con la enfermedad que nadie sabe que es, el norte de un pais afectado por el Dengue y el miedo en el cuerpo de las gentes que desconocen las cosas que los poderosos no nos cuentan; cariños entre quien nació en Buenos Aires, de padre y madre grandinos, con hija casada con italiano y viviendo en España, viva la integración y la multiculturalidad¡¡¡... las risas son universales, los cariños también y la capacidad de ver la necesidad del otro, aquel a quien estimamos también, sólo falta saber verlo y responder cuando se necesita, la música, el arte, el teatro, son buenos instrumentos para abrir corazones y sanar, acabar con dolencias del alma y poner pilas a corazones que se creen desgastados.
Sigue el fin de semana, trae agua limpia a la costa, arena nueva y días de sol para caminar entre el rumor de olas lentas que anuncian el verano. Málaga está preciosa¡¡¡.

El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio

2009-04-28T09:51:00.003+02:00

Regresa la tranquilidad a las calles del centro en la ciudad de luz y azul de mar que, en ocasiones, se torna verde según el frío de sus aguas; se puede caminar acompañado de una buena amiga y conversar en paz, entre mil hermosuras traidas de otros paises para exponerlas en la plaza de la marina, justo frente al hotel de las estrellas que, en estos dias pasados, fué centro neurálgico de encuentro entre fans y jovenes de series televisivas que intentan dar popularidad a un festival bajito de nivel en este año, esperemos tiempos mejores.
Se prepara la feria del libro en la otra acera del parque y las casetas, aun cerradas, anuncian días de encuentro con las letras, donde las personas libro narrarán historias por descubrir y acentos por hacer propios en las noches de frescura que se avecinan en la ciudad de mar azul, junto a unas rocas en las que revienten olas nacidas en costas marroquíes.
Un amigo marchado a Melilla y entregado a la causa de niños en situaciónes que nunca debieron afectar a los niños, un hombre de risa tímida y siempre pensador, visita hoy la ciudad por unas horas y promete venir algunos días, compartir comida y cafe, conversación y encuentro de experiencias, contarnos historias que nos hacen más viejos y más serenos. Se le espera y gusta de verle por aquí, se le tiene siempre de menos en la vida diaria que pasa por calles más tranquilas tras la locura cinematográfica.
Esta ciudad da un respiro al centro y a quienes en él habitamos, nos deja pasear por sus calles, encontrar las esquinas vacías y poder pisar una alfombra roja aún por quitar, sin prisa que para la feria queda mucho todavía, tiempos de disfrute que vienen en los meses venideros que permitirán una primavera entre pescaito frito y algun que otro vino rosado por Uncibay, ese Ajoblanco que ya se puede visitar con la seguridad de no encontrar a ningun famoso ni a sus perseguidores-cazadores de autógrafos.
En una semana de días sin trabajo, con el tiempo suficiente para poder leer y disfrutar del sol que sale de nuevo, dando brío a los tréboles de cuatro hojas, saca nuevas calas en la gran maceta de la terraza y brotes al rosal amarillo, dejando que el romero florezca de nuevo y subiendo hasta mi ventana las voces de niños que juegan y gaviotas atrevidas que se adentran hasta el centro de la ciudad... gozo de conciertos de música por venir, Adanowsky para sorprenderme en esta noche y tango para iniciar Mayo, acompañado por cariños de siempre y entre ternuras y risa que quieren pasar horas juntas en el sereno de un paseo al lado del mar para refrescar el alma entre tantos ardores producidos por las noticias dificiles de digerir en un mundo cada vez más histérico.
El día promete feliz acercándome a la malagueta, camino de Pedregalejo y tomando un zumo de melón con hierbabuena mirando romperse el mar contra Málaga, quiero llenar los ojos de azul y ternura, de luz y sonrisa, de letras que guien mi vida por la paz que camina.

Jason Mraz

You and I both

Was it you who spoke the words that things would happen but not to me
Oh things are gonna happen naturally
Oh taking your advice I'm looking on the bright side
And balancing the whole thing
But often times those words get tangled up in lines
And the bright lights turn tonight
Until the dawn it brings
Another day to sing about the magic that was you and me

Cause you and I both loved
What you and I spoke of
And others just read of
Others only read of the love, the love that I love.

See I'm all about them, words
Over numbers, unencumbered numbered words
Hundreds of pages, pages, pages forwards
More words than I had ever heard and I feel so alive

You and I, you and I
Not so little you and I anymore
And with this silence brings a moral story
More importantly evolving is the glory of a boy

Cause you and I both loved
What you and I spoke of
And others just dream of
And if you could see me now
Well I'm almost finally out of
I'm finally out of
Finally deedeedeedee
Well I'm almost finally, finally
Well I'm free, oh, I'm free

And it's okay if you have go away
Oh just remember the telephone works both ways
And if I never ever hear them ring
If nothing else I'll think the bells inside
Have finally found you someone else and that's okay
Cause I'll remember everything you sang

Cause you and I both loved what you and I spoke of
and others just read of and if you could see now
well I'm almost finally out of.
I'm finally out of, finally, deedeeededede
well I'm almost finally, finally, finally out of words

Sí, la ternura gobernará un día el mundo.

2009-04-25T20:53:00.003+02:00

Se puede pasar una semana agotadora con mil haciendas y cosas aun pendientes por terminar; se puede, tras larga estancia de recuperaciónes varias de cuerpo y espíritu, reir sin parar y disfrutar con la música, el juego, las gentes nuevas que aparecen en la vida del "hombre solo", sin esperarlo, y descubren mundos nuevos que estan en este y comparten espacios, entregas y miradas al futuro con un hombre que camina por las calles de Málaga entre cine español, actores, cámaras de televisión, alfombras rojas y gentes de un lado a otro que han cambiado, por unos días, el centro de esta ciudad que palpita mirando al futuro... y además, seguir vivo entre tantas cosas.
En este tiempo pasado y cercano ha sido la fiesta del día de la tierra, han sucedido las miradas que el hombre posaba sobre las gentes, sus sentires, las emociones que arrancaban de sus adentros y ha bailado en un continuo pasar de horas entre clases de musicoterapia, encontrando niños eternos que danzan sin parar, que esfuerzan sus días en la lucha de la superación personal, descubriendo artistas grandes que dedican su tiempo a sanar cantando, creando, acompañando y haciendo donación de un tesoro que poseen, la ternura.
Esta semana, el "hombre solo", ha compartido espacios de risas libres, de caricias musicales y de ternura, mucha, casi tanta como necesita el mundo. Ha sido un resucitar de cenizas pasadas, donde el corazón era herido de nuevo por palabras duras, quizas sinceras, posiblemente ciertas, seguramente equivocadas y fundadas en equivocos, no se sabe si deseados, pero palabras que herían el cariño entregado y machacaban el aún por entregar.
La risa y la ternura pueden mover el mundo, las alas de las mariposas en las que apoya su sueño el "hombre solo" levantan un viento de alegría y elevan al mundo de ese océano de dolor en que, a veces, gusta de sumergirse, llevándoselo envuelto en un paño de ternura.
Se aproxima otra semana, tranquila, serena, de paz, sin trabajo y con tiempo de dejar pasar el tiempo, de poder leer, de llenar globos de amor y darlos por las calles a las gentes que caminan, de poner sonrisas en la arena y descubrir palabras en los libros pendientes de ser leidos, de escuchar música a ritmo de tango, sumergirse en acentos venidos de otras tierras y disfrutar de quienes con él estan, aún estando solo y ser acompañado por cariños de amigos; mientras mira pasar una primavera dulce, llena de sorpresas y viva, otra más que hace pasar los años, uno tras otro, dejando aproximarse el día del cumpleaños, el siempre recordado cumpleaños que anora flores de patios cordobeses, caracoles chiquitos en caldo con hierbabuena y cruces de Mayo de mi tierra cordobesa, esperando que llegue a mi barrio la celebración de una romería especial, Nuestra Señora de la Alegría, cercana a la casa del hombre que promete visitarla, mirarla y soñar, dejar salir sus mariposas de dentro y lanzarlas al viento para traerle ternura, mucha, tanta como necesita. El "hombre solo" es feliz, en la medida justa, ni mucho ni poco, lo justito para poder dormir tranquilo... y soñar, con mundos nuevos y por venir, semilla de realidades.

2009-04-22T22:02:00.002+02:00

Te besé en la noche
y ahuyenté tus pesadillas;
y creé cuentos y canciones
que te hicieron reir de buena gana.
Estaba a tu lado casi siempre
y advertí con toda claridad
que mirarte era mirarme.
Te animé a que reivindicases tu vida
y luchases con fiereza por tu derecho a la existencia.
El regalo mejor que pude darte
fue decir “SI” a tus sueño,
que no eran los míos.

MARGARET SLOAN – HUNTER, DE PASSING

This Is The Life

Oh the wind whistles down
The cold dark street tonight
And the people they were dancing to the music vibe
And the boys chase the girls with the curls in their hair
While the shy tormented youth sit way over there
And the songs they get louder
Each one better than before

And you're singing the songs
Thinking this is the life
And you wake up in the morning and you're head feels twice the size
Where you gonna go? Where you gonna go?
Where you gonna sleep tonight?

So you're heading down the road in your taxi for four
And you're waiting outside Jimmy's front door
But nobody's in and nobody's home 'til four
So you're sitting there with nothing to do
Talking about Robert Riger and his motley crew
And where you're gonna go and where you're gonna sleep tonight

Where you gonna sleep tonight?

Where you gonna sleep tonight?

Intérprete: Amy Macdonald

Una primavera llena de vida

2009-04-14T23:03:00.003+02:00

En las mañanas de la primavera, cuando los rosales, que ahora brotan en la terraza del "hombre solo", sacaban sus brazos y los iban extendiendo al sol, prometiendo llenar el patio de rojos, amarillos, naranjas y blancos, sobre todo blancos, como las mariposas limoneras que bajaban a posarse sobre las páginas del libro que el "niño alegre" sostenía entre sus manos, letras que hacían volar una imaginación nacida para eso... volar, irse con las mariposas y las palomas, también blancas, de un patio cordobés que se preparaba blanqueándose para recibir al verano y dejar que las uvas negras de la parra colgaran en un, cada vez más cercano, Agosto y pintaran de morado los labios de un niño que volaba por tierras desconocidas, entre gentes que hablaban otro idioma y hombres que estaban en la luna robando manzanas... en esas mañanas de la avanzada primavera, un futuro hombre solo tenía el capricho de escuchar los ruidos y sentir las patadas que el futuro bebé daba en la panza de la primeriza, venida a la casa para reposar y salvar el incierto nacimiento. Ella le invitaba cada vez y juntos jugaban a soñar como sería, que color de ojos tendría, que querría ser de mayor y donde viviría...
El "niño alegre" le hacia la firme promesa de dejarle leer todos sus libros y buscaba música dulce para serenarle allá dentro, en el vientre de la primeriza asustada y de piernas hinchadas, corazón dolorido y carnes moradas por antiguos golpes recibidos, cuando era de otro y no era feliz.
En esos días el tiempo se paraba entre la música que el niño adoraba, entre las flautas mágicas y las arias de mujeres gordas, de peinados imposibles y vestidos serios, con la boca abierta, muy abierta y guerreros a sus pies rogándoles sus amor.
El sueño de los dos era que ese futuro naciera abrazado a un libro, como ellos lo estaban, buscando el sonido de una música que sería su primer recuerdo, antes de nacido.
Y en una primavera, nueva también, como esta, entre jacintos que nacen en un cristal, rosales rojos, amarillos, blancos y orquídeas blancas también, entre meninas y hadas, protegido por mariposas multicolor y recuerdos de una vida intensa... el "hombre solo" mantiene, a través de un hilo telefónico, la esperanza de que esa nueva vida que se gesta en Jaén, allá entre olivos, rodeado de cariño y deseo de que venga, que abrace los libros que el hombre promete entregará para que juegue con las palabras a soñar y ser más persona, escuchando músicas que templen su alma y le doten de la serenidad que un hogar como el suyo, al que viene, le haga feliz.
Será Diciembre cuando esa vida nueva nazca y ya le esperan las mariposas blancas, entre paredes blancas, para una primavera nueva de colores rojos, amarillos... y del color que su alma quiera que sean, entre verdades, cariños, dolores que traerá la vida y abandonos que sufrirá en el camino... mientras tanto se formará para poder patear ese vientre que le acoge.
La vida nace siempre, con sentencia de muerte, pero siempre... siempre nace.

Erase una vez, un mariposa blanca
que era la reina de todas las mariposas del alba,
se posaba en los jardines,
entre las flores más bellas,
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.
Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro
mecida por brisa fresca…
más llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor,
aprisionó a nuestra reina
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas,
las mariposas del alba lloraban por la floresta.

Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel,
rojo como los labios de quién yo se
rojo como los labios de quién yo se.
Jardines,
entre las flores más bellas,
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro
mecida por brisa fresca…
y llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor,
aprisionó a nuestra reina
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas,
las mariposas del alba lloraban por la floresta.

Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel,
rojo como los labios de quién yo se
rojo como los labios de quién yo se

Lole

Y cuando me necesites, si quieres... !Grita¡¡¡ y vendré

2009-04-11T16:06:00.013+02:00

En las noches del crudo invierno, cuando el frío de la sierra se cuela hasta los huesos y alguna nube perdida decidía bajar y quedarse en el pueblo, descargando lluvia y oscuridad, como retenida por las recortadas sierras y los pinos que las pueblan, el niño alegre cubría hasta su cabeza con las mantas que no pesan y rezaba.

Sentir la tierra temblar bajo tus pies es perder el punto de partida para la vida futura, es creer que te desvaneces y, mientras ves caer las cosas a tu alrededor, romperse en mil pedazos la loza y el cristal, escuchando gritos de pánico, creyendo que el mundo, tu mundo, llega a su fin... solo el amor de otro te afianza a lo que queda y da fuerzas para poder mirar entre la ruina y pensar... "estoy vivo" y puedo seguir.

El niño hasta entonces alegre, quedó subido al sillòn mientras la lámpara bailaba de un lado a otro de la estancia, las copas de vino caían del mueble y una cucaracha corría aturdida buscando una salida; el niño no habla, sólo mira, se siente perdido y una mano grande le abraza, le lleva en el aire a la calle mientras su garganta emite un sonido que no acaba de salir y el niño escucha... !Grita! !Grita!.

El padre permanece borracho dentro de la casa, las gentes en la calle no callan y hablan, hablan y hablan... la madre aprieta al niño y le moja con las lágrimas del miedo, la tierra no tiembla ya, el rugir del ogro se calla y desaparece como llegó, todo queda en silencio y, de pronto, la garganta del niño, entre palabras terminadas, ogros que se van y lágrimas dulces que le mojan la mejilla, grita, fuertemente grita, sin consuelo grita, solo mirando y grita.

El miedo sale por su boca y todos le miran, ha impuesto la cordura entre tanto desatino, su grito ha servido para poner fín a la perdida esperanza del grupo y hacer que recojan los trozos verdes del suelo y recompongan un nuevo día a vivir.

La noche pasa y todo vuelve a su lugar, el hombre borracho se acuesta y pregunta sin saber porque pregunta, la madre cae agotada junto al borracho, y el niño, entre otros niños más grandes con miedos más grandes que el suyo, mete su cabeza bajo las mantas y reza, sabe que no obtendrá respuesta pero reza, necesita saber que otro ser grande con manos fuertes, con lágrimas que saben dulce y que le harán volar, lo sacará de allí si todo tiembla, si todo se cae, si la vida se termina.

Tengo una amiga en Italia que tiene miedo, por su madre, por sus cosas, por sus amores, por su Roma, por sí misma... y lo dice, esperando que las manos se unan y den vida después de la muerte de muchos, que sepan reparar lo roto y dotar de seguridad a quien quiere esconder su miedo bajo las mantas que el duro invierno del centro de Italia mantiene aún en este despertar de una primavera recién estrenada, entre campos verdes, casas viejas y barro, gentes muertas y barro roto, rezos perdidos y santos de barro deshecho.

En momentos como este el "hombre solo" recuerda y sabe que tiene seres queridos, que dejó tiempo atrás por allá, en otra zona que también tembló pero no tanto, su alma se serena al saber que Rieti queda fuera del dolor y la muerte, encuentra las voces amigas perdidas hace tiempo en los devenires de la vida y que siempre permanecen en el corazón.

La tierra tembló y las cosas se cayeron, como en la vida del "hombre solo" y en la de tantos hombres y mujeres de esta tierra, el trabajo, la salud, el amor... la vida, traen temblores que, de repente, nos hacen perder el punto de orientación y nos convierten en seres perdidos que necesitan manos amigas que nos hagan volar, y es entonces cuando los que estamos serenos, por hoy, decimos... !Grita! !Grita!... y ven a mí si me necesitas.

Hace días que te observo,
he contado con los dedos,
cuantas veces te has reído,
una mano me ha valido.

Hace días días que me fijo,
no se que guardas ahí dentro,
a juzgar por lo que veo,
nada bueno, nada bueno.

De que tienes miedo,
a reír y a llorar luego,
a romper el hielo,
que recubre tu silencio.

¡Suéltate ya! y cuéntame
que aquí estamos para eso,
'pa' lo bueno y 'pa' lo malo,
llora ahora y ríe luego.

(estribillo)
Si salgo corriendo, tu me agarras por el cuello,
y si no te escucho, Grita!
Te tiendo la mano, tu agarra todo el brazo,
y si quieres mas pues, Grita!.

Hace tiempo alguien me dijo,
cual era el mejor remedio,
cuando sin motivo alguno,
se te iba el mundo al suelo,
y si quieres yo te explico
en que consiste el misterio,
que no hay cielo, mar, ni tierra
que la vida es un sueño.

Jarabe de palo

Diffamãre

2009-04-07T20:53:00.004+02:00

Desacreditar a alguien, de palabra o por escrito, publicando algo contra su buena opinión y fama; poner algo en bajo concepto y estima.
Duele al pensar que todo cuanto haces y entregas a alguien, a una causa, a aquello y a quienes crees... al motor que mueve tu andar... se desmorona entre silencio, miseria, desprecio y traición. Las gentes no son buenas y utilizan a gentes, aquellos que se entregan en verdad, que ponen al servicio del cariño cuanto tienen, que son limpios y transparentes, son tenidos en nada y trabajo pisoteado entre palabras e ignorancias de quien gusta de ser ignorante, de quien se mofa ante lo que eres y lo que estimas.
Tiempo de miserias y todo lo que viene se va, lo que queda es puro y se mantiene, a la entrega y cuanta con el tiempo para aumentar el ciento por uno entregado, la verdad siempre permanece y el devenir coloca a cada uno y cada cosa en su lugar.
Cuando se tienen alas y se quiere volar con ellas siempre hay manos que las arrancan y destrozan el vuelo de una imaginación que quiere seguir viva, sin límites.
Las leyes del universo son universales y, al final, el amor es quien vence, la verdad es amor y sale a flote entre miserias.

Rara la vita in due... fatta di lievi gesti,
e affetti di giornata... consistenti o no,
bisogna muoversi... come ospiti... pieni di premure
con delicata attenzione... per non disturbare
ed è in certi sguardi che... si vede l'infinito

Stridono le auto... come bisonti infuriati,
le strade sono praterie...
accanto a grattacieli assolati,
come possiamo... tenere nascosta... la nostra intesa
ed è in certi sguardi... che s'intravede l'infinito

Tutto... l'universo... obbedisce... all'amore,
come... puoi tenere... nascosto... un amore.
ed è così... che ci trattiene... nelle sue catene,
tutto... l'universo... obbedisce... all'amore

Come possiamo... tenere nascosta... la nostra intesa
ed è in certi sguardi... che si nasconde l'infinito

Tutto... l'universo... obbedisce... all'amore
come... puoi tenere... nascosto... un amore,
ed è così... che ci trattiene... nelle sue catene
tutto... l'universo... obbedisce all'amore...

Franco Battiato con Carmen Consoli

Los ojos que escuchan

2009-03-31T23:14:00.002+02:00

Si te arrancan al niño, que llevamos por dentro,
Si te quitan la teta y te cambian de cuento
No te tragues la pena, porque no estamos muertos
Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo.

Si te anclaran las alas, en el muelle del viento
Yo te espero un segundo en la orilla del tiempo
Llegarás cuando vayas más allá del intento
Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo

Si te abrazan las paredes desabrocha el corazón
No permitas que te anuden la respiración
No te quedes aguardando a que pinte la ocasión
Que la vida son dos trazos y un borrón.

Tengo miedo que se rompa la esperanza
Que la libertad se quede sin alas
Tengo miedo que haya un día sin mañana
Tengo miedo de que el miedo, te eche un pulso y pueda más
No te rindas no te sientes a esperar.

Si robaran el mapa del país de los sueños
Siempre queda el camino que te late por dentro
Si te caes te levantas, si te arrimas te espero
Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo.

Mejor lento que parado, desabrocha el corazón
No permitas que te anuden la imaginación
No te quedes aguardando a que pinte la ocasión
Que la vida son dos trazos y un borrón.

Tengo miedo que se rompa la esperanza
Que la libertad se quede sin alas
Tengo miedo que haya un día sin mañana
Tengo miedo de que el miedo te eche un pulso y pueda más
No te rindas no te sientes a esperar.

Sólo pueden contigo, si te acabas rindiendo
Si disparan por fuera y te matan por dentro
Llegarás cuando vayas, más allá del intento
Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo.

Sólo pueden contigo, si te acabas rindiendo
Si disparan por fuera y te matan por dentro
Llegarás cuando vayas, más allá del intento
Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo.

Rosana
Llegaremos a tiempo

Hoy las lágrimas no permiten mirar más que al interior

2009-03-30T23:05:00.002+02:00

El autobus subía la serpenteante carretera, camino de las nubes, buscando una tierra cubierta de blanco; éramos locos tras la alegría, nos habíamos propuesto pasar un día de sol y nieve entre risas, comida fría, tabaco, poco dinero y pastillas, siempre las presentes pastillas para acallar las voces que se cuelan dentro y que hacen, de vez en cuando, que sufrais por no poder controlarlas, gritando y mirando sin mirar, golpeando sin saber donde se da y huyendo de un infierno que se llama psicosis, esquizofrenia... y otras cosas a las que el hombre ha decidido dar el nombre conjunto de locura. Ni nuestros consejos, ni aún el sofocante calor del día hizo que dentro del autobús desaparecieran gorros, guantes, plumones y demás protectores contra el esperado frío.
Mirabas y decias... "Ay que vé, ay que vé¡¡¡". Movías la cabeza como siempre, pausadamente y balanceando esa desesperación de hartura que te acompañaba desde el amanecer, reías, tus grande ojos verdes miraban y no veían la realidad, no percibían lo que había frente a ellos, pero sabían intuir que era alegría lo que el momento daba y hacían llegar la orden al cerebro de que se debía sonreir, pasara lo que pasara.
Estuviste "sembrao" durante todo el día, tus gracias, las expresiones de siempre pero de golpe y en conjunto, todas en la misma mañana, dadas a quienes te invitábamos a café, a té, a quienes no podíamos hacer nada ante ese ímpetu que te hacía zamparte tres bocadillos en menos tiempo que uno solo... tú reías, eras feliz, querías que nos fuésemos !ya¡, siempre tenías prisa por ir a ningun lado.
Te sentabas a mi lado y me pedías una sonrisa, que no estuviera tan serio y hablara así, que estábamos en el campo y en la libertad, que fuera alegre y te mirara así, con alegría, necesitabas alegría, querías ser alegre.
Esta mañana me han dicho que estas muerto y aún quiero pensar que es mentira, que no es verdad porque aun escucho tu risa, tengo grabadas a fuego tus imágenes, miramos las fotos del día último en que estuviste junto a nosotros y no hace ni 48 horas.
Te bebiste la vida a chorros, de golpe, entre locura y droga, huyendo del miedo a escuchar voces y ver imágenes de muertos con cabezas cortadas, escapando de la misera de verte solo cada día más, entre gentes que te cuidaban, te respetaban e intentaban rehabilitarte, siempre rehabilitarte, sin dudar ni dejar creer por un segundo en LA REHABILITACIÓN.
Te has muerto y de nada sirve lo que hicimos, ni ejercicios para el área neurocognitiva, ni juegos, ni risas, ni música, ni psicoballet, jardinería, o participar en la revista, o disfrazarte en el carnaval, o estar en la moraga de la noche de San Juan... la próxima barbacoa tu no vas a estar.
Nuestro trabajo no ha sido nada, hoy el sentimiento de frustración no nos permite hablar más de salud mental, no quiero tener trato con nadie que tenga que ver con "eso... LA SALUD MENTAL", hoy no, y es porque te has muerto tu y se me ha muerto un poquito de la esperanza que llevo cada mañana a mi trabajo; esta noche tendré que rebuscar entre la almohada más esperanza para ir mañana recompuesto y poder trabajar con quienes, como tu, estan locos.
Te ha fallado el sistema amigo, ese sistema que no ha sabido trabajar tus dos patologías, que no supo dar respuesta a la politoxicomanía y a tu problema mental, eras dual y no sabemos trabajar con duales, no nos prepararon para ello y no hay sitio para vosotros, cada día falta más sitio para muchos en esta sanidad que falla.
Dicen, y no me creo, que te has muerto de una sobredosis, yo se que es mentira, a ti se te ha reventado el corazón de querer, de añorar a tu padre, a tu madre, a la libertad, a la risa, a ser niño y estar sano, a tus tiempos donde eras alegre y feliz, aquel tiempo donde decidiste ser niño para siempre porque ser adulto no compensaba. Te has movido por mundos de miseria, de dolor y tristeza, por sitios de los cuales no se sale bien si vas una noche, y tu salias; saltaste por un balcón para salvar la vida mientras alguien te acuchillaba, viviste a prisa comiendo todo como si se fuera a derretir en tus manos, te metiste lo que te caia cerca para no escuchar la miseria de las voces que te hablaban de doce apóstoles con cabezas cortadas y te ha matado la droga que te pasó cualquier cabrón que estará durmiendo su casa, tranquilamente, con algo más de euros en el bolsillo y un cliente menos.
Y tu te has muerto para siempre, para no volver y ser cenizas en un cementerio donde colocan a los muertos por si resucitan el día de mañana, sin saber que tu resucitaste cada vez que tuviste una crisis, un delirio o una huida de algun sitio peligroso.
Tenias gracia puñetero¡¡¡ y eso te salvaba de todo, menos hoy que no te salvó de la muerte.
Un día entero sin querer pensar en tí, en los que son como tu, en esos para los que también trabajo y por los que bajo cada mañana al lado del mar, a reir, a mirar, a ser normal entre vuestra normalidad, a llenar los tiempos muertos que deja vuestra dolencia... y ahora puedo hablar, necesito contar a esta nada cibernética que te has ido para siempre, que podremos mirar tus fotos y llorar, de impotencia, porque no podemos hacer otra cosa, como siempre; somos un trocito más de esa cadena que te ha fallado y se llama sistema, otro fallo más y nos escondemos en que "fué un ejercicio de tu libertad", será, sí será asi, pero eso no hace que duela menos.
Ahora, al menos, se que te has muerto habiendo descubierto que la nieve es fría, que no lo sabías, de un frío más grande que la coca.

2009-03-29T21:41:00.008+02:00

El día trae miradas de barroco que revienta bajo mi ventana, nunca me gustó, ni comparto, el uso actual de la iconografía de Semana Santa en la pedagogía de una Iglesia que se va resintiendo con el paso del tiempo pero no deja de emocionarme, como esta misma noche, la voz ronca de un hombre cantando una saeta, bajo mi ventana, al paso de la Piedad, como se la conoce en el barrio. Vivo frente al portón de salida de la hermandad de la Piedad, que procesiona el viernes santo, una cofradía no muy antigua pero con tradición y mucha devoción en el corazón del Molinillo, mi barrio. Dias de sol y noche de frío acompañan los traslados de tronos, sonido de cornetas, hombres de trono y bandas de música repletas de vestimentas doradas, sombreros con plumas blancas movidas por el aire, incienso que impregna la calle de empalagosa emoción barroca. Todo llena la calle de una estampa que se repite cada año, que vuelve a emocionar a unos y a llamar la atención de visitantes que no dejan de venir, por algo será.
No comparto muchos o casi ninguno de los principios que mueven a estas gentes a participar en las cofradías, a pasarse el año entero ensayando marchas procesionales, pintando dorados, limpiando platas, cuidando mantos bordados, adecentando tronos, haciendo rifas y loterías que doten a la cofradía del dinero necesario para salir a la calle un dia al año... pero nada de eso impide que se me remueva algo al paso de cualquiera de estas maravillas barrocas bajo mi balcón, que una saeta y la voz ronca de quien canta me ponga la piel de gallina, que me emocione tanta luz, tanto brillo, tanto silencio y tanto desorden ordenado, nunca entenderé el porqué y renuncié hace mucho tiempo a intentar enterderlo.
La Piedad salió esta noche, recorriendo las mismas calles que lo hizo la Sangre, que procesionó en la mañana, esas calles repletas de gentes que piden cosas a imágenes de barro y madera, de hombres y mujeres que se visten de domingo y se traen a los niños para que vean como se mece en el aire un trono, como suena una corneta o marca el paso un tambor.
Y no renuncio a lo que veo, ni ha sentir lo que siento porque vivo aquí, soy de esta tierra de este lugar, me siento entero de donde estoy y vivo y pienso como el lugar donde me desarrollo.
Adoro la música y a quienes la realizan, me regocijo con el honor de poder apreciar los dones de aquellos que fueron regalados por los dioses y su canto. Esta mañana, mientras pasaba la Sangre, tambien bajo mi ventana, recordé el Canto della Terra, en la voz de Andrea Bocelli, personalmente le prefiero cantando el Nessum Dorma, la imponente aria de Turandot, o Bellissime Stelle; me gusta más la versión del Canto della Terra que hace Sarah Brigtman y Alessandro Safina, cuya voz me emociona; decía que, esta mañana, pense en una canción así al paso de un Cristo tallado en madera, representando un crucificado muerto en la cruz y hombres, mujeres y niños, vestidos de domingo le miran, en silencio, dejan que su sencillez de recreación de la muerte, de la simplicidad, de lo sencillo, lo humilde, lo simple y honradamente perfecto de paso a la grandiosidad de muchos admirando la cualidad de uno, como Bocelli en este video, en medio de un gran número de gentes que le admiran y se emocionan mientras da el don que posee, la música. Un regalo para la mirada que un dia de domingo, repleto de sol, de lilas y glicinias abiertas en estos cortos días de primavera que son antesala del verano, suben su perfume envuelto entre inciensos hasta la ventana de un hombre solo que mira, solo mira y, de paso, admira.

Una mirada lila y romántica

2009-03-28T19:30:00.003+01:00

El hombre camina en el jardín romántico de la Concepción, una maravilla cerca de casa que celebra su jornada de puertas abiertas; esto permite poder ver la glicinias abiertas en el cenador que los Loring tenían al lado de la casona, allí se encuentran los muebles recien restaurados en una muestra que aumenta el goce de visitar el jardín botánico que, año tras año y por el paso de cada una de las manos que fueron dueñas del mismo, aumentó su extensión y se convirtió de jardín romántico en jardín botánico.
El estanque de nenúfares acoge la entrada junto a los merenderos y cafetería, un hermoso lugar donde descansar de la caminata y reponer fuerzas ante lo que se avecina como una aventura entre sonidos de cascadas, pájaros que cantan y naturaleza controlada en ebullición primaveral; unos días hermosos que el sol nos regala y permite sacar a la luz toda la belleza de las flores en sus innumerables colores. Cada estanque, cada escalón, el museo Loring, los mosaicos, la avenida de las palmeras, la ruta por los miradores donde está el emblemático que es imagen del jardín, la casona, las cascadas y el cenador, todo en este lugar es maravilloso, serana el alma y llena los ojos de vida.

El hombre solo se pasea por este lugar con sombrero de paja y bastón de madera, mirando a los niños jugar y correr en un respeto a la naturaleza casi místico, las parejas avanzan buscando su lugar donde dejar que un rayo de sol atraviese lo frondoso del arbol de la miel, la muchacha del cántaro abre una cascada de agua que llena los estanques donde habitan las plantas acuáticas.
La mirada se ablanda y piensa en el tiempo maduro que vive, la soledad aceptada y el corazón posado y pausado en el devenir de las cosas, las vivencias con gentes que le quieren, acompañan y rien los tiempos dulces que acompañan la vida del hombre y su entorno. Algunos vienen y otros van voluntariamente a un destierro eterno tras conocer al hombre y no querer estar a su lado. Las mentiras pretenden dañar el cristal tallado de una existencia viajada y curtida en sentimientos explotados al máximo.
Las glicinias tienen el color lila que saca de lo hondo, del poso ce las verdes culebras de Martín Gaite, de los dolores ciegos y ajenos, de la miseria de quien culpa buscando culpable para su propia culpa... al corazón grande que mira y huele la excelencia que la primavera regala cada año. Las glicinias solo permanecerán abiertas quince días, es un regalo que hay que aprovechar, como la vida.

D´Callaos

Se fué la luz
y a tientas yo buscaba una nueva forma de entender
mejor no digas nada
Se fué la luz
llovió del cielo, aguas que llenan este pozo que hay sin ti
Se fué la luz, se fué contigo

Volaré, y en los desiertos del alma
necesito tanto, tanto de lo que perdí
volaré más allá de este sentido,
se fué la luz, se fué contigo

Y volverá como un recuerdo dibujado en un papel
todas las cosas que no te pude decir,
como contarte, que sigo aqui...Que siento frio

La mirada de paz

2009-03-21T09:53:00.002+01:00

Las personas libro de Málaga se unen a las celebraciones de la marcha mundial por la paz, narran textos de paz en un mundo en continua guerra, paran minutos de unas interminables horas para poner voz a las letras de otros hombres que serán camino de paz en la escucha serena de otros tantos. La marcha mundial por la paz se inicia en Octubre de 2009 y pasará por Málaga, como por otros muchos lugares del mundo, con esta adhesión se nos invita a una lucha continua por la consecución de la utopía que puede dejar de serlo, LA PAZ.
Estais invitados a celebrar la paz, a buscarla y a difundir el mensaje, es un ruego que te hago con toda el alma.